Die Legende vom Misurinasee

Die Geschichte

Vor sehr langer Zeit gab es zwischen den Tofane, dem Antelao, den Marmarole und den Drei Zinnen ein Reich. Sein König hieß Sorapiss, und von all seinem Reichtum lag ihm an einer einzigen Sache: seiner Tochter.

Die Tochter hieß Misurina. Sie war die Einzige, die ihm blieb, denn die Mutter war nicht mehr da. Und der König, verwitwet, sah sie jeden Morgen an, wie man das Licht ansieht, das durch ein Fenster fällt. Deshalb verzieh er ihr alles. Und Misurina hatte viel zu verzeihen.

Sie war hübsch, das muss man sagen. Sie hatte lebhafte Augen und eine Art zu lachen, die alles andere vergessen ließ. Aber sie war auch launisch, schelmisch und gewohnt, alles zu bekommen, was sie verlangte. Wenn sie es nicht bekam, stampfte sie mit den Füßen auf, und die Täler schienen zu beben.

Eines Tages, als sie acht Jahre alt war, hörte Misurina von einer Fee.

Sie lebte auf dem Monte Cristallo und besaß einen Spiegel. Keinen gewöhnlichen Spiegel. Wer hineinsah, erblickte nicht das eigene Gesicht, sondern die eigenen Gedanken: alles, was er im Kopf hatte, auch was er niemandem sagte.

„Den will ich“, sagte Misurina.

„Es ist kein Spiegel für kleine Mädchen“, antwortete der König.

„Den will ich!“

„Misurina ...“

„Den will ich, den will ich, den will ich!“

Tage und Tage lang sprach Misurina von nichts anderem. Sie aß nicht, spielte nicht, ging nicht einmal hinunter, um den See aus Nebel anzusehen, der im Morgengrauen aufstieg. Sie setzte sich zu Füßen des Throns und sagte nur: „Den will ich.“

Der König, der ihr nicht Nein sagen konnte, gab am Ende nach. Er nahm die Tochter an der Hand und stieg mit ihr auf den Monte Cristallo, bis zu einem Garten, wo zwischen den Felsen Blumen wuchsen, die es nirgendwo sonst gab.

„Papa, warum bist du so traurig?“, fragte Misurina.

Der König antwortete nicht. Er stieg höher, wo die Luft dünn wurde, und blieb unterwegs stehen und betrachtete seine Berge, einen nach dem anderen, wie man Freunde vor einer langen Reise grüßt. Der Wind trug einen Duft von Harz und Schnee. Misurina trottete neben ihm her, mit den Augen immer nach vorn gerichtet, auf die Stelle, wo die Fee erscheinen würde.

Die Fee empfing sie an der Schwelle. Sie hatte keine Eile und schien nicht froh, sie zu sehen.

„Ich weiß, warum ihr hier seid“, sagte sie. „Ich gebe ihn dir nicht, Kleine.“

Misurina begann zu weinen, zu kreischen, mit den Füßen zu stampfen. Der König ging auf die Knie. Er betete, er flehte. Und an einer Stelle liefen auch ihm die Tränen aus den Augen, große Tränen eines Mannes, der nicht mehr weiß, was er tun soll.

Die Fee sah ihn lange an.

„Gut“, sagte sie schließlich. „Aber ich verlange etwas dafür.“

Sie zeigte auf den Garten hinter sich. Die Blumen verbrannten in diesem Jahr. Die Sonne brannte zu stark, und ohne Schatten würden sie nicht überleben.

„Ich brauche einen Berg, der sie schützt. Einen hohen Berg, der seinen Schatten auf meinen Garten wirft. Wenn du den Spiegel für deine Tochter willst, musst du dieser Berg werden.“

Der König sah Misurina an. Misurina sah den Spiegel an, in Gedanken schon weit weg.

„Ich nehme an“, sagte Sorapiss.

Die Fee übergab den Spiegel dem Mädchen. Misurina nahm ihn in die Hände und lachte vor Freude. Und als sie vom Pakt erfuhr, spürte sie keine Angst, nicht einmal ein bisschen. Sie dachte nur, dass ihr Vater ein Berg werden würde, ein Berg ganz für sie, auf dem sie rennen und spielen konnte, so viel sie wollte.

Während sie in den Spiegel sah, hörte man ein tiefes Geräusch, wie von einer fernen Lawine. Der König verwandelte sich. Sein Körper schwoll an und wechselte die Farbe, von Fleisch zu Stein, von Stein zu hellem Fels. Seine Haare wurden zu Bäumen. Die Falten seines Gesichts öffneten sich wie Gletscherspalten.

Misurina kletterte auf die Schulter des Riesen, auf den Rücken, auf die Flanke, lachend, immer höher. Der Wind zerzauste ihr die Haare. Die Welt war von dort oben klein und schön.

Dann sah sie hinunter.

Die Täler waren sehr weit weg. Die Wände fielen gerade ab, ohne einen Halt. Sie spürte, wie ihr schwindlig wurde, wie die Beine sie nicht mehr trugen. Sie streckte eine Hand aus, um sich an etwas zu klammern, aber es gab nichts zum Festhalten. Der Spiegel entglitt ihrer Hand.

Und sie fiel.

Der König, nun fast ganz Berg, sah alles. Er konnte sich nicht bewegen, nicht schreien, die Arme nicht ausstrecken, um sie aufzufangen. Seine Augen, die letzten Stücke von ihm, die noch seine waren, blieben geöffnet.

Und aus seinen Augen begannen Tränen zu fließen. Viele Tränen. Sie strömten ohne Halt den Fels hinab, bis sie zwei Bäche bildeten, und die beiden Bäche vereinigten sich im Tal zu einer einzigen Wasserfläche, still, tief, riesig.

Es war der See. Man nannte ihn Misurina.

Beim Sturz war der Spiegel in tausend Stücke zwischen den Felsen zerbrochen. Und die Tränenbäche trugen alle diese Scherben hinab, die sich im Wasser verteilten. Deshalb, sagt man, hat der See eine so seltsame Spiegelung: blau, grün, manchmal fast silbern, je nach Himmel und Stunde. Das ist eine der Fassungen: In anderen fällt Misurina aus Reue, oder der See ist ein Geschenk der Fee.

Dieser Berg ist noch da. Man nennt ihn Sorapiss, wie den König. Und an seinem Fuß spiegelt der See still den Himmel und den Fels und bewahrt vielleicht, was ein Mädchen in einem Spiegel hätte sehen wollen: die Gedanken dessen, der es mehr liebte als alles andere auf der Welt.