König Laurin und der Rosengarten

Die Geschichte

Hoch oben zwischen den Felsen des Catinaccio war ein Garten, den nie ein Mensch bebaut hatte.

Es war ein Rosengarten. Rote, große, dichte Rosen, die den Stein wie ein Teppich bedeckten. Und darunter, im Leib des Berges, lebte ein Zwergenvolk, das Tag und Nacht grub, auf der Suche nach Kristallen, Silber und Gold. Ihr König hieß Laurin.

Laurin war kein gewöhnlicher König. Er besaß zwei Schätze, die kein anderer hatte. Der erste war ein Gürtel, und wer ihn trug, hatte die Kraft von zwölf Männern. Der zweite war ein Mantel, und wer ihn anzog, wurde unsichtbar. Mit diesen beiden Dingen und mit seinem Garten fühlte sich der König der Zwerge sicher, wie ein Kind mit den Händen voller Spielzeug.

Aber etwas fehlte Laurin. Und im Mai entdeckte er es.

Der König der Etsch wollte in diesem Jahr einen großen Frühlingsausflug machen. Er sollte die Hochzeit seiner Tochter Similde verkünden und lud alle Adligen des Reiches ein. Alle außer einem.

Laurin erfuhr es. Von dort oben, von seinem Berg aus, sah er die Ritter zu Pferd vorüberziehen, mit Fahnen und bunten Mänteln, und spürte einen kleinen, stechenden Neid. Dann legte er sich den Mantel um die Schultern und verschwand.

Er ging trotzdem zum Fest. Niemand sah ihn. Er ging zwischen den Zelten, zwischen den Pferden und den gedeckten Tischen umher und hörte das Lachen derer, die ihn nicht eingeladen hatten. Das Turnier hatte gerade begonnen, als Laurin, an einen Pfahl gelehnt, die Augen hob.

Similde war auf einer Tribüne, mitten unter den anderen Damen. Sie lachte über etwas, und die Sonne machte ihre Haare kupferrot.

Laurin hörte auf zu atmen.

An diesem Abend, als die Sonne sank, ging ein Schatten ohne Körper durch die Menge. Einen Augenblick später war die Prinzessin nicht mehr da, und eine lange Weile begriff niemand, wohin sie verschwunden war. Dann begann jemand ihren Namen zu rufen.

Der König der Zwerge brachte sie in sein Reich, zwischen die Rosen.

Niemand weiß, was Similde in dieser Nacht dachte, als sie in einem Garten die Augen öffnete, den sie nicht kannte. Wir wissen aber, was der dachte, der sie verloren hatte. Ihr Verlobter, ein Ritter namens Hartwig, verlor keine Zeit. Er ging zum König der Goten, bat ihn um Hilfe, und gemeinsam versammelten sie ihre Krieger.

Sie stiegen auf den Catinaccio.

Laurin sah sie aus den Felsfenstern kommen, mit blanken Waffen und Fahnen. Er hatte keine Angst. Er schnallte sich den Gürtel um und ging hinaus, sie zu erwarten, und eine Weile gehörte die Schlacht ganz ihm: Jeder Schlag galt so viel wie der von zwölf Männern, und die Ritter wichen zurück.

Aber es waren viele, und die Anstrengung wog schwer. An einer Stelle begriff der König der Zwerge, dass er es nicht schaffen würde.

Er legte sich den Mantel um die Schultern und verschwand.

Er dachte: Sie können mich nicht fangen, wenn sie mich nicht sehen. Er begann zwischen den Büschen des Gartens zu hüpfen, suchte einen Platz zum Verstecken und warf sich unter einen Rosenstrauch. Im Rosenstrauch hielt er still, das Herz in der Kehle. Er fühlte sich sicher.

Aber die Rosen bewegten sich, wenn er sich bewegte, mit ihm.

Die Ritter bemerkten es sofort. „Seht“, sagte einer, „dieser Busch zittert ohne Wind.“ Und einer nach dem anderen sahen sie hin. Die Rosen zitterten, wichen zur Seite, bogen sich und zeichneten in der Luft die Gestalt von jemandem, der nicht da war.

Sie streckten die Hände aus. Sie packten den unsichtbaren König, zogen ihn heraus und schnitten den Gürtel durch, der ihm Kraft gab.

Laurin wurde als Gefangener fortgebracht.

In der Zelle, im Dunkeln, blieb der König der Zwerge lange mit dem Kopf in den Händen sitzen. Er dachte an sein Reich, den Garten, die Schätze, an Similde, von der er nichts wusste. Er spürte eine langsame Bitterkeit in sich wachsen, und an einer Stelle gab er dem die Schuld, was er am liebsten hatte: dem Garten.

„Du hast mich verraten“, sagte er. „Wärst du nicht so schön gewesen, hättest du dich nicht mit mir bewegt, hätten sie mich nicht gefunden.“

Und er sprach einen Fluch aus.

„Kein menschliches Auge soll dich je wieder sehen. Weder bei Tag noch bei Nacht.“

Die Rosen verschwanden. An ihrer Stelle blieb der nackte Fels, grau und hart, der zum Himmel emporkletterte.

Aber Laurin hatte in seiner Wut etwas vergessen. Es gibt nicht nur den Tag, und es gibt nicht nur die Nacht. Es gibt auch einen Augenblick, in dem die Sonne aufgehen oder verschwinden will und der Himmel weder das eine noch das andere ist.

Deshalb beginnt noch heute an klaren Abenden, wenn die Sonne über den Dolomiten sinkt, der Fels des Catinaccio rosa zu werden. Dann rot. Dann brennt er einige Minuten lang wie ein großer Rosengarten. Im Morgengrauen geschieht dasselbe.

Dieses Phänomen hat einen Namen, ein ladinisches Wort: Enrosadira. Dieser Teil der Geschichte, der Fluch und der Sonnenuntergang, steht nicht in dem mittelalterlichen Gedicht: Er hat sich zwischen dem neunzehnten und zwanzigsten Jahrhundert verfestigt, indem er ladinische und deutsche Überlieferungen aufnahm.

Man sagt, in diesem Augenblick zeige sich der Garten des Laurin wieder, nur einen Moment lang, dem, der zu schauen versteht.

Dann geht das Licht fort, und es bleibt nur der Berg, grau, still und ein wenig einsamer als zuvor.