Das Reich der Fanes

Die Geschichte

Auf der Hochebene von Fanes lebte, bevor die Menschen schreiben lernten, ein Volk, das niemandem Angst machte.

Es waren sanftmütige Leute. Sie weideten, jagten wenig und hatten ein Bündnis mit den Murmeltieren geschlossen, den kleinen Herrinnen der Almwiesen. Jeden Morgen, wenn die Sonne die Gipfel berührte und sich die Wiesen mit Licht füllten, kamen die Murmeltiere aus den Bauen und pfiffen den Fanes zu, und die Fanes antworteten. Auf ihrem Wappen war ein Murmeltier. Es war ein kleines, rundes Zeichen ohne Krallen, und es war allen recht.

Dann heiratete die Königin einen König, der aus der Ferne gekommen war.

Er war ein gieriger und kriegerischer Mann, und seine erste Handlung war, das Wappen zu ändern. Er nahm das Murmeltier ab und setzte einen Adler hin, mit ausgebreiteten Flügeln und geöffneten Krallen. „Ein Reich, das wachsen will“, sagte er, „kann kein Tier als Zeichen haben, das sich unter der Erde versteckt.“

Die Murmeltiere kamen an diesem Tag nicht aus den Bauen.

Die Alten des Reiches bemerkten es und sagten eine Weile nichts. Dann begannen sie es abends leise am Feuer zu sagen: Seit der Adler da ist, ist die Wiese stiller. Das Reich war stärker, das ja. Aber es war auch härter und misstrauischer, und die Leute hatten aufgehört, bei der Arbeit zu singen.

Der König bekam eine Tochter und nannte sie Dolasilla. Von den Zwergen, den kleinen Schmieden der Berge, erhielt das Mädchen zwei Gaben. Einen weißen Panzer, den keine Klinge durchbohren konnte, und Pfeile, die ihr Ziel nie verfehlten. Das Mädchen nahm sie mit Respekt, ohne mehr zu verlangen. Die Zwerge schenken nichts, dachte sie, und sie hatte recht. Mit diesen in der Hand führte Dolasilla das Heer der Fanes von Sieg zu Sieg. Das Reich dehnte sich aus, Tal um Tal. Niemand konnte sie aufhalten.

Aber die Zwerge hatten auch noch etwas anderes gesagt. Die Unbesiegbarkeit der Dolasilla werde nur so lange dauern, bis sie heiratete.

Eines Tages begegnete Dolasilla in der Schlacht einem feindlichen Krieger namens Ey de Net, „Auge der Nacht“. Es war nicht das erste Mal, dass sie sich sahen: Sie hatten sich Jahre zuvor gesehen, und keiner von beiden hatte es vergessen. Sie sahen sich lange an, mitten im Rauch und im Eisen, und begriffen alles, bevor sie sprachen.

„Ich will nicht mehr gegen dich kämpfen“, sagte sie.

„Ich auch nicht.“

Sie beschlossen zu heiraten.

Als der König es erfuhr, geriet er in Rage. Er widersetzte sich hart und tat, was niemand erwartet hatte: Er schickte Dolasilla und sein ganzes Volk in den Untergang, da er nun wusste, dass das Reich zu Ende ging.

Am Vorabend der letzten Schlacht war der Wind kalt. Dolasilla polierte den Panzer und zählte die Pfeile, einen nach dem anderen, in der Stille des Lagers. Sie sah niemanden herankommen. Aber im Dunkeln, zwischen den Zelten, kroch jemand.

Er hieß Spina de Mul und war ein Zauberer. Manche sagen, er habe das Aussehen eines halb verwesten Maultierskeletts gehabt, mit baumelnden Knochen und zwei leeren Augen. Mit List nahm er ihr, während Dolasilla schlief, die Pfeile weg.

Im Morgengrauen, als das Mädchen den Panzer anzog, sah sie ihn dunkel werden. Das Weiß wurde grau, dann schwarz, und sie spürte in sich, dass ihre Zeit zu Ende war.

Sie kämpfte trotzdem.

Die Feinde suchten zuerst die weiße Rüstung, von der alle sprachen, und fanden sie nicht. Dann begriffen sie. Und da fiel ein Pfeilregen, ihre Pfeile, die, die nie danebengingen, auf sie. Dolasilla starb unter den Schlägen ihrer eigenen Waffen.

Der König verriet an diesem Tag alles und alle. Man sagt, er sei am Ende in Stein verwandelt worden: ein harter, kalter Fels, der seitdem das Tal ansieht, ohne es zu sehen. Manche erzählen, er stehe noch dort, am Falzarego-Pass, und der Name des Passes bedeute genau das: falza rego, der falsche König. Es ist eine Volksetymologie, aber sie erzählt die Geschichte gut.

Die wenigen übrig gebliebenen Fanes verschwanden mit der Königin und den Murmeltieren im Fels. Sie stiegen in eine tiefe Höhle unter den Bergen ihres Reiches hinab, und die Steine schlossen sich.

Sie sind noch dort, sagt man. Sie schlafen mit den Murmeltieren in der warmen Dunkelheit des Berges und warten auf den Klang der silbernen Trompeten, der die Wiedergeburt ankündigen wird. Sie warten auf das Zeichen.

Auf der Hochebene ist es jetzt still. Im Sommer kommen Wanderer mit schweren Schuhen, und der Wind trägt ihre Gespräche fort. Und doch schwört jemand, dass am frühen Morgen, wenn die Sonne die Gipfel berührt, irgendwo auf der Wiese ein Murmeltier dreimal laut zum Berg hin pfeift.

Dann wartet es, mit hocherhobenem Kopf, auf eine Antwort, die nicht kommt.

Noch nicht.

Die Sage der Fanes wurde lange von niemandem aufgeschrieben. Sie ging von Mund zu Mund, in den ladinischen Tälern der Dolomiten, in Stücken, wie die Steine eines Erdrutsches. Karl Felix Wolff sammelte sie in den ersten Jahrzehnten des zwanzigsten Jahrhunderts und fügte sie zusammen, mit den Stichen, an die sich die Alten nicht mehr erinnerten. Deshalb erzählt sie jeder Erzähler ein wenig anders. Aber ihre härtesten Stücke bleiben immer dieselben: die Murmeltiere, der Adler, das Mädchen mit dem weißen Panzer und ein ganzes Volk, das unter dem Fels schläft und wartet.