Die Salighe

Die Geschichte

In den Bergen Tirols, oberhalb der letzten Weide, wo das Gras endet und der Fels beginnt, war eine dunkle Wand, die die Leute Mohrin nannten.

Unter dieser Wand, sagte man, lebten die drei Salighe.

Niemand hatte sie je gesehen. Oder besser: Niemand hatte je erzählt, sie gesehen zu haben und derselbe geblieben zu sein wie zuvor. Man sagte, sie wohnten im Herzen des Berges, unter Felsen und Gletschern, in einem Kristallpalast, und am Tag seien sie leuchtend wie die Morgenröte, und nachts sehe man ihr Licht einen Augenblick zwischen den Eisspalten, und seit Jahrhunderten beschützten sie die Gämsen, die Schneehasen und alle Tiere, die zu hoch leben, als dass ein Mensch sie fangen könnte.

Einmal stieg im Sommer eine arme Hirtin zur Alm hinauf und nahm ihr kleines Kind mit. Der Mann war dort oben mit den Schafen, und sie hatte ihn seit Monaten nicht gesehen. Unterwegs hielt sie an, um in einer kleinen Steinkapelle zu beten, setzte den Sohn einen Augenblick ins Gras, und genau in diesem Augenblick zog ein riesiger Schatten über die Sonne.

Ein Bartgeier, ein großer Greifvogel der Alpen, stürzte herab. Die Schreie der Mutter verloren sich im Wind. Der Vogel verschwand mit dem Kind in den Krallen, hoch, immer höher, bis er ein Punkt wurde.

Der Hirte, noch weiter oben, sah den Greifvogel kommen. Er verstand nicht, wie, aber der Vogel ließ sich zwei Schritte von ihm nieder, das Kleine in den Fängen, und regte sich einen Augenblick nicht, wie von einer unsichtbaren Hand festgehalten. Der Hirte warf einen Stein. Und dann noch einen. Die Steine flogen gerade, als lenke sie jemand. Der Bartgeier ließ die Beute los, und das Kind fiel ins Gras, erschrocken, aber unversehrt.

Der Hirte hielt es für Zufall. Das war es nicht. Es waren die drei Salighe gewesen, die aus ihren Eisfenstern hinabgesehen und beschlossen hatten, ihm zu helfen.

Die Jahre vergingen. Das Kind wuchs und wuchs stark und flink heran. Es wurde Jäger, der beste des Tals, einer von denen, die dort hinaufsteigen, wo die anderen umkehren. Und je höher er stieg, desto mehr rief ihn die Mohrin. Denn man sagte, hinter dieser eisbedeckten Felsplatte lebten so viele Gämsen und Steinböcke, dass kein Jäger sie je gezählt hatte, weil niemand dorthin gelangte.

Er versuchte es. Er stieg, stieg weiter, und an einer Stelle fand der Fuß keinen Fels mehr. Er stürzte in einen Abgrund. Das Letzte, was er hörte, war der Wind, dann Dunkelheit.

Als er die Augen wieder öffnete, lag er auf einem Bett aus Bergblumen, Speik und Edelweiß, in einem Licht, wie er es nie gesehen hatte. Drei Frauen in Weiß sahen ihn an. Es war ein Ort aus Kristall und fließendem Wasser, mit Gärten und freien Tieren, die sich vor nichts fürchteten.

Drei Tage lang pflegten ihn die Salighe. Sie zeigten ihm den Palast, die Gärten und die Tiere, die er hätte jagen können und die er nie in Versuchung kam zu berühren. Als er genesen war, begleiteten sie ihn bis zur Tür einer Spalte, die den ganzen Berg durchzieht.

„Wir haben dich als Kind gerettet und haben dich heute gerettet“, sagten sie. „Bevor du gehst, musst du versprechen.“

Er musste vier Dinge versprechen. Niemandem zu sagen, dass er sie gesehen und ihr Reich gesehen hatte. Die Tiere der Berge nicht zu jagen und nicht zu töten: weder Gämsen noch Schneehasen noch Schneehühner. Keinem Sterblichen den Weg zum Palast zu zeigen. Und den Feen Zuneigung und Respekt zu bewahren.

Der Junge versprach. Er sagte es von ganzem Herzen, denn in diesem Augenblick wünschte er sich nichts anderes.

Sie ließen ihn durch einen versteckten Durchgang zwischen den Alpenrosen an der Quelle des Baches hinaus. Und sagten ihm, er könne sie bei jedem Vollmond besuchen und drei Tage bleiben, indem er sie mit einem vereinbarten Zeichen rufe.

Er kehrte nach Hause zurück wie einer, der geträumt hat. Im Dorf nannte man ihn „den Träumer“. Er ging nicht mehr zu Festen. Er ging nicht mehr auf die Jagd. Das Gewehr blieb am Nagel hängen. Aber bei jedem Vollmond verschwand er für drei Tage im Berg und kam magerer und blasser zurück, mit fernen Augen.

Die Eltern machten sich Sorgen. In einer Nacht folgten sie ihm heimlich zwischen den Steinen. Sie sahen, dass er hinaufstieg. Sie sahen, dass er vor dem Fels ankam. Und die Mutter verlor vor Schreck den Kopf und rief ihn beim Namen.

Der Berg antwortete mit einem Donnern. Der Fels öffnete sich einen Augenblick, dann stürzte er ein. Steine, Erde, Staub. Als alles still war, war der Eingang nicht mehr da. Der Junge suchte ihn tagelang, schlug mit den Händen auf den Stein, aber er fand ihn nie wieder. Auch sein Gewehr war unter dem Erdrutsch geblieben.

Der Sommer verging, und es war ein Sommer der Stille. Dann kam der Winter, und einige alte Freunde luden ihn zu einer Jagd auf der Platte nahe der Mohrin ein. Er wollte nicht. Dann sagte er Ja. Er ließ sich ein Gewehr leihen und stieg mit ihnen hinauf.

Aber der Ort, dieser Ort, rief ihn. An einer Stelle löste er sich von der Gruppe. Er sah eine Gams und jagte sie, von Fels zu Fels, bis zum Rand einer Schlucht. Von dort hörte er einen Schrei, ähnlich der Stimme eines Mädchens.

Er hob das Gewehr und schoss.

Ein Blitz. Das Tier blieb unverletzt stehen, und vor dem Jungen erschienen die drei Frauen, in weißen Gewändern, mit strengen Augen.

Der Junge machte einen Schritt rückwärts, nur einen.

Unter seinen Füßen war keine Erde mehr.