El reino de los Fanes

La historia

En la meseta de Fanes, antes de que los hombres aprendieran a escribir, vivía un pueblo que no asustaba a nadie.

Era gente apacible. Pastoreaban, cazaban poco, y habían sellado una alianza con las marmotas, las pequeñas dueñas de los prados de alta montaña. Cada mañana, cuando el sol tocaba las cumbres y los prados se llenaban de luz, las marmotas salían de las madrigueras y silbaban a los fanes, y los fanes respondían. En su escudo había una marmota. Era un emblema pequeño, redondo, sin garras, y a todos les parecía bien.

Luego la reina se casó con un rey venido de lejos.

Era un hombre ávido y guerrero, y su primer gesto fue cambiar el escudo. Quitó la marmota y puso un águila, con las alas desplegadas y las garras abiertas. «Un reino que quiere crecer», dijo, «no puede tener por símbolo un animal que se esconde bajo tierra.»

Las marmotas, aquel día, no salieron de las madrigueras.

Los viejos del reino lo notaron, y durante un tiempo no dijeron nada. Luego empezaron a decirlo en voz baja, por la noche, junto al fuego: desde que está el águila, el prado está más silencioso. El reino era más fuerte, eso sí. Pero era también más duro, y más desconfiado, y la gente había dejado de cantar mientras trabajaba.

El rey tuvo una hija, y la llamó Dolasilla. De los enanos, los pequeños herreros de las montañas, la muchacha recibió dos regalos. Una coraza blanca, que ninguna hoja podía atravesar, y unas flechas que nunca fallaban el blanco. La muchacha los recibió con respeto, sin pedir más. Los enanos no regalan nada, pensó, y tenía razón. Con aquellas armas en la mano, Dolasilla guio al ejército de los Fanes de victoria en victoria. El reino se amplió, valle tras valle. Nadie conseguía detenerla.

Pero los enanos habían dicho también otra cosa. La invencibilidad de Dolasilla duraría solo mientras no se casara.

Un día, en batalla, Dolasilla encontró a un guerrero enemigo que se llamaba Ey de Net, «ojo de noche». No era la primera vez que se veían: se habían visto años antes, y ninguno de los dos lo había olvidado. Se miraron largo rato, en medio del humo y del hierro, y comprendieron todo antes de hablar.

«No quiero combatir más contra ti», dijo ella.

«Yo tampoco.»

Decidieron casarse.

Cuando el rey lo supo, se puso furioso. Se opuso con dureza, e hizo lo que nadie esperaba: mandó al sacrificio a Dolasilla y a todo su pueblo, sabiendo ya que el reino estaba a punto de acabar.

En la víspera de la última batalla, el viento fue frío. Dolasilla sacó brillo a la coraza y contó las flechas, una a una, en el silencio del campamento. No vio a nadie acercarse. Pero en la oscuridad, entre las tiendas, reptaba alguien.

Se llamaba Spina de Mul, y era un hechicero. Algunos dicen que tenía el aspecto de un esqueleto de mulo medio podrido, con los huesos colgando y dos ojos vacíos. Con engaño, mientras Dolasilla dormía, le robó las flechas.

Al alba, cuando la muchacha se puso la coraza, la vio oscurecerse. El blanco se volvía gris, luego negro, y sintió dentro de sí que su tiempo había terminado.

Combatió de todos modos.

Los enemigos, al principio, buscaron la armadura blanca de la que todos hablaban, y no la encontraron. Luego comprendieron. Y entonces una lluvia de flechas, sus flechas, las que nunca fallaban, cayó sobre ella. Dolasilla murió bajo los golpes de sus propias armas.

El rey, aquel día, traicionó a todo y a todos. Dicen que acabó convertido en piedra: una roca dura y fría, que desde entonces mira el valle sin verlo. Alguien cuenta que todavía está allí, en el paso Falzarego, y que el nombre del paso quiere decir precisamente esto: falza rego, el rey falso. Es una etimología popular, pero cuenta bien la historia.

Los pocos Fanes que quedaban, con la reina y las marmotas, desaparecieron en la roca. Bajaron a una cueva profunda bajo las montañas de su reino, y las piedras se cerraron.

Siguen allí, dicen. Duermen con las marmotas, en la oscuridad cálida de la montaña, y esperan el sonido de las trompetas de plata que anunciarán el renacimiento. Esperan la señal.

En la meseta, ahora, hay silencio. En verano llegan los caminantes con zapatos pesados, y el viento se lleva sus conversaciones. Y sin embargo alguien jura que por la mañana temprano, cuando el sol toca las cumbres, en algún lugar del prado una marmota silba tres veces, fuerte, hacia la montaña.

Luego espera, con la cabeza alta, una respuesta que no llega.

Todavía no.

La saga de los Fanes, durante mucho tiempo, no la escribió nadie. Pasaba de boca en boca, entre los valles ladinos de las Dolomitas, a pedazos, como las piedras de un desprendimiento. Se ocupó de recogerla y de coserla Karl Felix Wolff, en las primeras décadas del siglo XX, con los puntos que los viejos ya no recordaban. Por eso cada narrador la cuenta un poco distinta. Pero sus piezas más duras siguen siendo siempre las mismas: las marmotas, el águila, la muchacha con la coraza blanca, y un pueblo entero que duerme bajo la roca, a la espera.