Die Legende von Pia de’ Tolomei

Die Geschichte

Im fünften Gesang des Purgatorio geht Dante mitten durch eine Menge.

Es sind Seelen. Viele, in Eile, die sich um ihn drängen, weil sie gesehen haben, dass sein Körper Schatten wirft, und ihn für einen Lebenden halten. Alle bitten dasselbe: Wenn du in die Welt zurückkehrst, erinnere dich an uns, sprich von uns, bring unseren Lieben ein Gebet.

Es sind Seelen von Menschen, die eines gewaltsamen Todes gestorben sind, und sie haben noch die Eile von jemandem, der unterbrochen wurde. Sie sprechen eine nach der anderen. Der Erste erzählt und erzählt. Der Zweite auch. Sie haben lange Geschichten, Namen von Schlachten, Flüssen, Orten.

Dann, als alle fertig sind, tritt eine dritte Stimme vor.

Es ist eine leise Stimme, und sie hat keine Eile. Bevor sie ihren eigenen Namen nennt, denkt sie an Dante.

„Wenn du in die Welt zurückgekehrt bist“, sagt sie, „und dich von der langen Reise erholt hast ...“

Sie denkt, er sei müde. Noch bevor sie bittet, wünscht sie ihm Ruhe.

„... erinnere dich an mich, die ich die Pia bin.“

Und dann zwei Verse, die den Lesern seit mehr als siebenhundert Jahren im Kopf geblieben sind.

„Siena machte mich, Maremma zerstörte mich.“

Siena machte sie: Dort wurde sie geboren. Maremma zerstörte sie: Dort endete sie. Mehr gibt es nicht. Sie sagt nicht, wie, sie sagt nicht, warum, sie klagt niemanden an. Sie sagt nur, dass es zwei Orte gibt und ein Leben dazwischen.

Dann noch ein letzter Satz, fast flüsternd:

„Das weiß der, der mich zuvor, als er mich heiratete, mit dem Ring mit seinem Stein beschenkt hatte.“

Sie nennt den Namen nicht. Sie sagt „der“, und lässt es dort stehen. Und im Text antwortet Dante nicht: Es gibt keine Worte von ihm nach ihren.

Es sind sieben Verse. Sieben insgesamt, in einem Gedicht von mehr als vierzehntausend Versen. Ein Tropfen im Meer. Und doch gehören sie zu den berühmtesten der Commedia, und mancher kennt sie auswendig, ohne sie je ganz gelesen zu haben. Manchmal genügt wenig, um zu bleiben.

Deshalb haben sich nach ihr alle gefragt, wer die Pia war.

Die ersten Kommentatoren, die die Commedia wenige Jahrzehnte nach Dante lasen, erklärten es so. Pia war eine sienesische Adlige aus der Familie der Tolomei. Sie hatte Nello d’Inghiramo dei Pannocchieschi geheiratet, einen wichtigen Mann, Herrn von Castel di Pietra im Herzen der Maremma.

Die Burg stand auf einer Klippe. Von oben sah man die ganze Ebene rund um Grosseto und die Hügel, in denen man Metalle grub. Es war ein Ort, gemacht, um weit zu sehen und von weit gesehen zu werden.

Hier, erzählt die Überlieferung, sei Pia gestorben. Eine Überlieferung, ich wiederhole: keine bewiesene Tatsache.

Wir wissen nicht, wie sie in dieser Burg lebte. Wir können sie uns am Fenster vorstellen, die Maremma vor sich und den Wind, der die Richtung wechselt. Wir können uns vorstellen, wie sie an Siena denkt, an seine Straßen, seine Glocken, an eine Stadt aus roten Backsteinen, hinter ihrem Rücken zurückgelassen. Aber diese Gedanken sind unsere. Die Überlieferung sagt wenig, und sie sagt Dinge, die einander nicht gleichen.

Stell dir eine Frau vor, die von einer Klippe in die Ferne schaut und begreift, dass sie nicht zurückkehren kann. Stell dir das Geräusch der Schritte im Gang vor. Stell dir die Stille einer Burg vor, in der dich niemand beim Namen ruft. Hier hat die Geschichte keine Worte mehr, und sie tut gut daran, keine zu haben.

Eine Fassung sagt, Nello habe sie in der Burg eingesperrt. Eine andere, sie sei aus einem Fenster geworfen worden. Eine weitere, sie sei vom höchsten Turm gestürzt. Manche sagen, er habe es angeordnet, weil er sich in eine andere Frau verliebt hatte, Margherita Aldobrandeschi, Gräfin von Sovana und Pitigliano, und frei sein wollte, sie zu heiraten. Andere, ältere, sagen, es sei die Eifersucht gewesen: ein plötzlicher, nie bewiesener Verdacht, dass sie ihn betrogen habe.

Die Fassungen ändern sich. In einem Punkt aber gleichen sich die Erzählungen: Pia starb in der Burg, fern von Siena, und von ihr blieb nur ein Name.

Und da begreifst du, warum sie in Dantes Versen so spricht.

Die anderen Seelen im Purgatorio erzählen. Sie nicht. Sie bittet nur darum, erinnert zu werden. Nicht um sich zu rächen und nicht um beklagt zu werden, sondern damit in der Welt der Lebenden jemand ihren Namen noch ausspricht.

Die Gelehrten sind heute vorsichtig. Sie sagen, die Gleichsetzung der Pia mit einer Tolomei sei nie bewiesen worden. Dass in Nellos Papieren keine Ehefrau mit diesem Namen auftaucht. Dass die Frau, von der Dante spricht, vielleicht eine andere war und ihre Geschichte sich mit der einer anderen Familie, in einer anderen Burg, mit einem anderen Ehemann vermischt hat. Andere Vermutungen sprechen von einer Adligen aus einem anderen Geschlecht, per Stellvertreter verheiratet.

Das Geheimnis bleibt.

Aber die Burg ist noch da, als Ruine. Auf der Klippe sind die Mauern geblieben, der Sockel eines kleinen Turmes, große behauene Steine. Jedes Jahr, am ersten Samstag im August, kleiden sich in Gavorrano die Leute in alte Gewänder und stellen diesen Sturz nach, und sie nennen ihn den Sprung der Gräfin.

Manche kommen für das Fest und manche aus Neugier. Manche, schweigend, aus einem anderen Grund.

Denn die sieben Verse Dantes haben nach sieben Jahrhunderten getan, worum die Pia bat. Niemand weiß sicher, wer sie war. Aber alle haben sich nach ihr an ihren Namen erinnert.

Siena machte mich, Maremma zerstörte mich.