Die Befana

Die Geschichte

In Italien gibt es eine alte Frau, die nachts auf einem Besen fliegt und die die Kinder mit an den Kamin gehängten Strümpfen erwarten. Alle kennen sie. Aber fast niemand weiß, warum sie fliegt und warum sie jedes Jahr in der Nacht vor dem sechsten Januar von vorn beginnt.

Die Geschichte, sagen die Großeltern, ist diese.

Vor langer Zeit, in einer kalten, klaren Winternacht, lebte eine alte Frau in einem Häuschen am Ende eines Pfades. Sie war eine Frau, die immer etwas zu tun hatte. Kaum war sie aufgestanden, fegte sie den Boden. Dann fegte sie die Stufe. Dann fegte sie den Hof, und wenn sie fertig war, fing sie von vorn an, denn der Staub, das weiß man, geht nie aus. Auf dem Feuer stand immer ein brodelnder Topf, in einer Ecke stand immer ein Korb mit zu stopfender Wäsche. Niemand konnte sagen, sie sei faul. Sie war im Gegenteil so beschäftigt, dass sie nie den Kopf hob.

An diesem Abend, als sie der Schwelle die letzten Besenstriche gab, hörte sie ein ungewöhnliches Geräusch. Es war nicht der Wind. Es war ein Klingeln von Glöckchen, ein Scharren von Hufen, ein Rascheln langer Mäntel. Sie hob die Augen und sah drei Reiter den Pfad entlangkommen, so schön gekleidet, dass sie aus einem Märchen zu stammen schienen. Sie trugen Samtmäntel, Kronen, die im Mondlicht glänzten, und hielten Schatullen im Arm, mit kostbaren Stoffen bedeckt.

Es waren die Heiligen Drei Könige.

Sie hielten vor ihrer Tür, stiegen mit einer Höflichkeit von den Pferden, die sie erröten ließ.

„Gute Frau“, sagte der Älteste mit einer Stimme, warm wie eine Decke, „wir sind seit vielen Tagen unterwegs. Ein Stern führt uns, aber heute Abend hat er sich hinter den Wolken versteckt, und wir haben den Weg verloren. Könntest du uns sagen, wie man nach Bethlehem kommt?“

Die alte Frau blieb mit dem Besen in der Hand stehen. Sie wusste nicht recht, was sie antworten sollte. Dann zeigte sie, ein wenig verlegen, die Richtung des Pfades.

„Dort entlang“, sagte sie. „Folgt dem Weg bis zum Ende, dann biegt links ab, und von dort sieht man es.“

Die Könige dankten ihr mit einer Verbeugung. Aber der Jüngste, der, der am neugierigsten schien, fügte hinzu:

„Du solltest mit uns kommen. Wir gehen ein Kind besuchen, das gerade geboren worden ist, einen König, der der Welt Frieden bringen wird. Bring auch du ein Geschenk mit: Er würde sich freuen, dich kennenzulernen.“

Die alte Frau sah ihre Schatullen an, ihre Mäntel, den Himmel voller Sterne. Einen Augenblick, nur einen Augenblick lang, spürte sie in der Brust etwas, das ihr Lust machte aufzubrechen. Dann sah sie ihr Haus an, den zu fegenden Hof, die Suppe auf dem Feuer, den Wäschekorb.

„Ich danke euch“, sagte sie und schüttelte den Kopf. „Aber ich habe zu viel zu tun. Ich muss das Haus putzen, das Abendessen vorbereiten ... Vielleicht später, wenn ich rechtzeitig fertig werde.“

Die Könige drängten nicht. Sie verabschiedeten sich, stiegen wieder auf die Pferde und nahmen den Weg wieder auf. Das Klingeln der Glöckchen entfernte sich ganz langsam und erlosch dann.

Die alte Frau ging ins Haus und schloss die Tür. Sie stellte den Besen an seinen Platz, rührte die Suppe um, nahm die Stopfarbeit wieder auf. Aber etwas war seltsam: Diese Stille lastete jetzt auf ihr. Die Nadel zitterte ihr in den Fingern. Sie sah den Topf an und sah noch immer die guten Augen dieser drei Männer. Sie dachte an diesen Satz: „ein Kind, das gerade geboren worden ist“.

Die Zeit verging. Ein Abend, ein Morgen, ein ganzer Tag. Und in ihr wurde diese Last ganz langsam größer.

Gegen Abend sprang die alte Frau auf. Sie legte die Stopfarbeit hin. Sie nahm einen Sack und tat alles hinein, was sie im Haus hatte und das ein Geschenk sein konnte: Süßigkeiten, die sie für sich gemacht hatte, ein Paar Wollstrümpfe, einige Holzspielzeuge, die sie seit Jahren aufbewahrte, ohne zu wissen, warum. Dann nahm sie den Besen und ging in die Nacht hinaus.

Sie suchte die Könige entlang des Pfades. Dann entlang der Straßen des Nachbardorfs. Dann auf den Feldern und auf den Hügeln. Sie fragte alle, die sie traf. Aber die Könige hatten ihre Reise schon fortgesetzt, und niemand wusste zu sagen, wohin sie gegangen waren. Der Stern war inzwischen verschwunden.

Da begriff die alte Frau, dass sie etwas Falsches getan hatte: Sie hatte die Gelegenheit verpasst, etwas Großem entgegenzugehen, nur weil sie zu beschäftigt war. Und sie konnte nicht mehr zurück.

Aber sie wollte nicht aufgeben.

Sie dachte: „Wenn ich mein Geschenk diesem Kind nicht bringen kann, bringe ich es allen Kindern, denen ich begegne. Wer weiß, vielleicht ist eines von ihnen gerade er.“

Und von dieser Nacht an begann sie umherzuziehen, von Haus zu Haus, von Dorf zu Dorf, den Sack auf den Schultern und den Besen in den Händen. Sie kommt durch die Kamine herein, denn die Türen sind verschlossen. Sie geht lautlos vorbei, ohne jemanden zu wecken. Und wo sie einen am Kamin hängenden Strumpf findet, lässt sie etwas darin.

Den braven Kindern lässt sie Süßigkeiten, Nüsse, Bonbons, Mandarinen. Den Kindern, die Unfug getrieben haben, lässt sie ein Stück Kohle: nicht aus Bosheit, sondern als Erinnerung, als kleinen Tadel, der sagt: „Du kannst es besser.“ Und am Morgen merken alle, dass jemand vorbeigekommen ist.

Dann fliegt sie schnell davon, bevor es Tag wird. Sie fliegt, weil sie einen langen Weg vor sich hat und weil eine so beschäftigte alte Frau im Grunde nichts anderes tun konnte, als ihren Besen zu benutzen, um schneller voranzukommen.

Man sagt, in der Nacht zwischen dem fünften und dem sechsten Januar, der Nacht vor dem Dreikönigstag, sei sie noch unterwegs. Dass sie durch jeden Winkel Italiens ziehe und manchmal einen Augenblick anhalte, um die erleuchteten Fenster anzusehen, mit einem etwas müden, aber ganz sanften Lächeln.

Die Gelehrten fügen noch etwas hinzu. Sie denken, die Geschichte der Befana sei älter als die der Könige. Dass schon die Bauern, lange zuvor, wenn der Winter zu Ende ging und die Felder unter dem Schnee schliefen, von einer Alten erzählten, die zwischen dem Ende des Jahres und dem Beginn des neuen nachts umherzog, und dass sich diese Bräuche am Winterende dann mit der Erzählung vom Stern und den Königen vermischt hätten. Niemand kann mit Sicherheit sagen, wie es gewesen ist. Aber es ist schön zu denken, dass sich die beiden alten Frauen auf dem Weg begegnet sind und eine einzige geworden sind.

Deshalb hat die Befana noch heute in ganz Italien einen besonderen Platz. Aber es gibt ein Städtchen, das sie wirklich als die seine betrachtet: Urbania in den Marken. Dort füllt sich jedes Jahr in den ersten Januartagen die Stadt mit Kindern, Süßigkeiten, riesigen Strümpfen und alten Frauen mit Besen. Dort hat die Befana sogar ein Haus, im Herzen der Altstadt, und ein ganz eigenes Postamt, wo die Briefchen der Kinder aus ganz Italien ankommen.

Denn im Grunde ist die Befana keine Hexe und keine furchterregende Oma. Sie ist eine alte Frau, die zu spät gelernt hat, was wirklich zählt, und die seitdem jedes Jahr versucht, es mit einem Sack voller Süßigkeiten und ein wenig Besen wiedergutzumachen.

Und deshalb, in der Nacht des fünften Januar, vergesst nicht, den Strumpf am Kamin hängen zu lassen.

Denn wenn ihr sie kommen hört, braucht ihr keine Angst zu haben. Man muss nur warten, schweigend, mit leichtem Herzen.

Es könnte genau ihre Nacht sein.