Nüwa

Die Geschichte

Bevor es Menschen gab, war die Erde wunderschön und ohne jemanden, der es sagte.

Es gab die Flüsse, die Berge, die Bäume voller Vögel. Es gab Tiere aller Art, die liefen, krochen, sangen. Aber keines von ihnen wusste, was ein Wort war.

Die Göttin Nüwa ging am Ufer eines großen Flusses entlang. Ihr Körper war bis zur Hüfte der einer Frau und setzte sich dann fort wie der einer Schlange, sehr lang, glänzend, die ohne Geräusch über den Kies glitt. Sie ging langsam. Sie sah das Wasser an, und das Wasser sah sie an.

Vielleicht war es einer jener langen Tage, an denen sich die Sonne nicht entschließen kann unterzugehen, dass sich Nüwa ein wenig einsam fühlte. Das sagt in den Texten niemand: Die späteren Erzähler haben es hinzugefügt, und vielleicht hatten sie recht. Denn eine Göttin, die so viel Schönheit ansieht und niemanden hat, mit dem sie darüber sprechen kann, ist eine Göttin, die früher oder später etwas sucht, was sie mit den Händen tun kann.

Sie beugte sich ans Ufer. Sie nahm eine Handvoll gelben Schlamm, den feinen und weichen, den man dort findet, wo der Fluss langsamer wird. Sie knetete ihn. Sie wärmte ihn zwischen den Handflächen. Und mit den Fingern begann sie, ihm eine Gestalt zu geben: zwei Arme, zwei Beine, einen runden Kopf, ein Gesicht.

Die kleine Schlammpuppe, als sie sie auf den Boden stellte, öffnete die Augen. Sie sah ihre Hände an. Dann lächelte sie.

Es war der erste Mensch.

Nüwa sah ihr zu. Die Kleine machte einige unsichere Schritte, stolperte über einen Stein, stand wieder auf und begann zu lachen, ein neuer Klang, den kein Tier am Ufer machen konnte. Die Göttin hörte ihm zu, wie man einer unbekannten Musik zuhört, den Atem anhaltend, um sie nicht zu überdecken.

Nüwa hielt es nicht aus. Sie formte noch eine, und noch eine. Jedes Mal ein wenig anders, eine längere Nase, eine breitere Schulter. Sie stellte sie ans Ufer, und die standen auf, lachten, liefen zum Wasser, spritzten einander nass. Bald war das Ufer voller Stimmen.

Aber die Welt war groß, und der Schlamm ging nie zu Ende, und die Hände einer Göttin, so schnell sie auch waren, reichten nicht. Die Sonne wanderte, die Arbeit war noch groß. Nüwa setzte sich einen Augenblick und sah das halb leere Ufer an und dachte, es würde tausend Jahre dauern.

Da fand sie einen anderen Weg. Sie nahm ein Seil, tauchte es in den Schlamm und schüttelte es mit Kraft.

Die Tropfen flogen in einem langen Bogen durch die Luft, schwer und gelb. Jeder, der die Erde berührte, stand auf. Und jeder Tropfen war ein Mann oder eine Frau oder ein Kind. Mit einer einzigen Bewegung füllte sich die Erde mit Menschen, die schrien, lachten, einander beim Namen riefen.

Nüwa sah alles an, was sie gemacht hatte, und zum ersten Mal kam ihr die Welt am rechten Platz vor.

Jahre vergingen, oder vielleicht Jahrhunderte, denn in den Zeiten des Mythos zählte niemand mit. Die Menschen bauten Hütten, entzündeten Feuer, lernten säen.

Dann zerbrach in einer Nacht der Himmel.

Niemand kann sagen, warum. Die Quellen erzählen nur, wie es geschah: Die vier großen Pfähle, die den Himmel trugen, gaben nach, und der Himmel senkte sich auf einer Seite. Die Erde bekam an neun Stellen Risse. Aus den Rissen stiegen Feuer, die nicht erloschen, und von der anderen Seite kam das Wasser, eine Flut, die nicht weichen wollte. Die wilden Tiere kamen aus den Höhlen und fraßen die Menschen. Die Raubvögel stürzten auf die Alten und die Kinder.

Aus dem Dunkel sahen die Leute nach oben, und was sie sahen, war nicht mehr der Himmel: Es war ein Loch.

Die Mütter hielten die Kinder fest an die Brust gedrückt. Die Alten setzten sich auf die Schwellen, ohne Kraft zum Fliehen. Man hörte das Knistern des näher kommenden Feuers und darunter, in der Ferne, das Grollen des Wassers. Jemand sagte leise den Namen der Göttin, die sie gemacht hatte, wie man eine Person des Hauses ruft, wenn draußen ein Sturm tobt.

Da stand Nüwa auf.

Sie war vielleicht müde. Sie war sicher bekümmert, denn diese Menschen waren aus ihren Händen gemacht. Aber so etwas lässt man nicht halb. Sie stieg auf einen Berg, wählte sorgfältig Steine in fünf Farben, blau, rot, gelb, weiß und schwarz, und trug sie zum Schmelzofen. Sie schmolz sie in einem so heißen Feuer, dass man den Rauch vom Meer aus sah. Dann stieg sie mit dieser leuchtenden, noch warmen Masse zum Loch hinauf und flickte den Himmel, Stich für Stich, wie man ein zerrissenes Segel ausbessert. Sie brauchte Tage. Ihre Hände verbrannten, und sie tauchte sie in die kalte Luft und begann von neuem.

Aber ein geflickter Himmel, ohne etwas, das ihn trägt, fällt wieder.

Aus dem Meer zog Nüwa eine riesige Schildkröte, die größte, die es gab, und mit einer trockenen Bewegung trennte sie ihr die vier Beine ab. Sie pflanzte sie an die Ecken der Welt, aufrecht, und legte den Himmel darauf. Als sie die Hände wegnahm, blieb der Himmel, wo er war.

Es blieb der schwarze Drache, der das böse Wasser brachte und eine ganze Provinz verwüstete, die namens Ji. Nüwa stellte sich ihm und tötete ihn, um sie zu retten, und die Leute konnten wieder atmen. Dann sammelte sie die Asche sehr vieler verbrannter Schilfrohre und häufte sie gegen die Überschwemmung auf, wie einen Damm. Allmählich hörte das Wasser auf zu steigen. Dann blieb es stehen. Dann sank es.

Der Himmel war wieder an seinem Platz. Die vier Pfähle standen gerade. Das Feuer war erloschen, das Wasser versiegt, die wilden Tiere waren tot, und die guten Leute konnten in Frieden leben.

So enden die Texte, fast leise. Es gibt kein Fest, keinen Thron, keinen Dank. Nüwa verlangt nichts. Sie geht, lässt die Welt weitergehen, kehrt wahrscheinlich zurück, um an ihrem Fluss zu gehen.

Man sagt, wenn man an Spätsommerabenden die bunten Wolken ansieht, rot und violett hinter den Bergen, kann man noch die Flickstelle sehen. Es sind Nähte aus Licht, Stiche aus Stein und Feuer, dort, wo eine Göttin mit Schlangenschwanz sich die Mühe gemacht hat, keine Löcher im Himmel zu lassen.

Und am Ufer ist an manchen Morgen der gelbe Schlamm so weich, dass man Lust bekommt, eine Handvoll aufzuheben und zu sehen, was geschieht.