Perun

Die Geschichte

Im Jahr 980 stand in Kiew, auf dem Hügel vor dem Palast des Fürsten, eine riesige Holzstatue.

Es war Perun. Er hatte einen Kopf aus Silber und einen goldenen Schnurrbart und war von weitem zu sehen, glänzend unter der Sonne. Fürst Wladimir hatte sie dort aufstellen lassen, zusammen mit anderen Götzen: Chors, Dazhbog, Stribog, Simargl, Mokosch. Aber er war der höchste, und wenn die Stadt an seinen Füßen vorbeiging, senkte sie die Stimme.

Denn Perun war der Herr des Blitzes.

Alle wussten es, schon lange vor Kiew. Mehr als vierhundert Jahre zuvor schrieb ein Grieche namens Prokop, die Slawen glaubten an einen einzigen Gott, den, der den Blitz vom Himmel schickt, und hielten ihn für den Herrn über alles. Sie opferten ihm Ochsen und andere Tiere und alles, was sie Bestes hatten. Wenn es ein Gewitter gab, hörten die Bauern auf zu arbeiten, versammelten sich unter dem Dach und sprachen leise. Der Donner war für sie kein Geräusch: Er war ein Schritt.

Man sagt, Perun reite auf den schwarzen Wolken, und sein Wagen rolle auf Wegen, die kein Mensch sah. Wo er herabstieg, bebte die Erde. Wo er vorüberzog, roch die Luft nach Eisen und Regen.

Er war auch der Gott der Eide.

Wenn die Fürsten von Kiew einen Vertrag mit den Griechen von Konstantinopel schlossen, legten die heidnischen Krieger Schwerter, Schilde und goldene Ringe auf den Boden und schworen bei Perun. Wenn sie ihr Wort gebrochen hätten, sagten sie, würde das Schwert sie treffen, der Tod sie holen, und der Gott des Blitzes würde sie erkennen. Ein Fürst, Swjatoslaw, schwor „bei Perun und bei Weles, dem Gott des Viehs“. Perun gewährte keine Nachsicht.

Die Alten des Dorfes erzählten auch eine andere Geschichte, und sie erzählten sie im Sommer, wenn der Himmel violett wurde.

Unter den Wurzeln eines großen Baumes, sagten sie, wohnte eine Schlange. Lang, kalt, in der Erde verborgen. Sie stahl das Vieh, und wenn sie satt war, schlief sie im Dunkeln. Da stieg Perun auf die Wolken, verfolgte sie und traf sie mit Blitzen. Die Schlange floh in den Stamm einer Eiche, in einen Stein, in ein Haus. Aber der Blitz fand sie immer. Deshalb, sagten sie, dauern die Gewitter so lange: Der Gott hört nicht auf, bis er sie gefunden hat.

Ein Junge aus Kiew hatte diese Geschichte tausendmal gehört. Jeden Sommer stieg er mit seinem Vater auf den Hügel und brachte einen Honigkuchen zu Füßen der Statue. Er betrachtete das silberne Gesicht. Er wartete auf den Donner.

Der Junge wuchs, und die Statue blieb, wo sie war. Jedes Jahr kam sie ihm höher vor und er sich vor ihr immer kleiner. Einmal, bei einem heftigen Gewitter, sah er einen Blitz auf der gegenüberliegenden Seite des Hügels niedergehen und die Statue ganz leuchten, als wäre das Licht aus ihr hervorgegangen. Er ging nach Hause, ohne zu sprechen.

Acht Jahre vergingen.

Im Jahr 988 ließ sich Fürst Wladimir taufen. Er war Christ geworden und wollte, dass die ganze Stadt es würde.

Die Nachricht lief an einem Tag durch die Straßen. Der Vater des Jungen sagte beim Abendessen nichts, brach das Brot und aß es, das Feuer ansehend. Niemand in diesem Haus fragte, was mit der Statue geschehen würde. Alle wussten es.

An einem sonnigen Morgen kamen Männer mit Seilen auf den Hügel. Der Junge, der inzwischen so groß war wie sein Vater, sah sie von weitem und rannte den Anstieg hinauf.

Sie banden die Statue an den Beinen fest und hängten sie an den Schwanz eines Pferdes. Das Pferd setzte sich in Bewegung. Perun stürzte. Man hörte ein Geräusch von splitterndem Holz und einen dumpfen Schlag. Die Statue begann hinabzugleiten, geschleift die steile Straße entlang, die zum Fluss führte, gegen die Steine schlagend.

Zwölf Männer folgten ihr mit Stöcken und schlugen bei jedem Schritt auf sie ein. Nicht, weil das Holz etwas spürte, sagten sie, sondern um den Dämon zu beschimpfen, der darin wohnte. Die Leute am Straßenrand sahen schweigend zu. Jemand bekreuzigte sich. Andere verdeckten das Gesicht mit den Händen.

Niemand sagte ein Wort. Der Junge hörte das Holz auf den Steinen schlagen, den ganzen Abstieg lang, wie eine Trommel ohne Rhythmus, die nie endete, und begriff, dass ihn dieses Geräusch von diesem Tag an überallhin begleiten würde.

Als sie am Dnepr ankamen, dem breiten grauen Fluss, hoben die Männer die Statue hoch und warfen sie ins Wasser. Die Strömung ergriff sie. Der silberne Kopf sank, dann tauchte er wieder auf. Die Soldaten erhielten einen Befehl: am Ufer entlangzugehen und das Holz, jedes Mal, wenn es sich näherte, mit Stangen wegzustoßen, bis die Stromschnellen es weit weggetragen hätten.

So taten sie es. Und während das Holz langsam in der Strömung kreiste, von den Stromschnellen fortgetragen, vermerkt die Chronik eine Einzelheit, die bei einem christlichen Chronisten überrascht: Die Leute weinten.

Der Junge blieb bis zum Abend am Ufer. Er sah das Holz klein werden, dann zu einem dunklen Punkt, dann zu nichts. Er weinte nicht. Er sah auf den Fluss. Ab und zu brachte der Wind einen Geruch nach Regen, aber der Himmel war klar, und der Donner kam nicht.

Als es dunkel wurde, stellte er sich zwei Fragen, ohne sie laut auszusprechen. Er fragte sich, ob ein solcher Gott wirklich in einem Fluss enden konnte. Er fragte sich, ob irgendwo hinter den Wolken jemand noch zusah.

In dieser Nacht füllte sich der Himmel zum ersten Mal seit vielen Monaten mit Wolken. Es begann zu regnen. Dann, weit weg, von der Steppe her, zuckte ein Blitz.

Er musste nicht bis zehn zählen, um den Donner zu hören.

Die Chronik sagt nicht, was aus dem Jungen wurde. Sie sagt nur, dass Wladimir auf dem Hügel, wo die Statue gestanden hatte, eine Kirche bauen ließ, die des heiligen Basilius. Aber Namen sind manchmal härter als Holz. Auf Polnisch heißt der Blitz noch heute piorun. In anderen slawischen Sprachen hat der Donner einen ähnlichen Klang.

Jedes Mal, wenn der Himmel schwarz wird, spricht irgendwo jemand seinen Namen aus, ohne es zu wissen.