Anansi, die Spinne

Die Geschichte

Einst gab es in der Welt keine Geschichten.

Nicht, dass es keine Ereignisse gegeben hätte: Es gab viele. Aber niemand erzählte sie, denn alle Geschichten gehörten einer einzigen Person, dem Himmelsgott Nyame. Er bewahrte sie in einer großen Schachtel auf, hoch, hoch oben, wohin niemand gelangen konnte. Wenn er wollte, zog er eine heraus und genoss sie allein.

Eines Tages bemerkte es Anansi, die Spinne.

Anansi war klein, mit acht dünnen Beinen und einer viel größeren Meinung von sich als sein Körper. Er lebte in einem Dorf im Wald mit seiner Frau Aso und verbrachte die Zeit damit, Wege zu erfinden, nicht zu arbeiten.

„Aso“, sagte er, „ich will diese Geschichten.“

„Welche Geschichten?“

„Alle. Die von Nyame.“

Aso sah ihn an, wie man einen Mann ansieht, der gerade verkündet hat, den Mond kaufen zu wollen. „Und wie bezahlst du sie?“

„Ich mache ihm ein Angebot.“

Anansi kletterte an dem längsten Faden hinauf, den er hatte, und kam vor den Thron des Gottes.

„Großer Nyame“, sagte er, sich verneigend, „ich will deine Geschichten kaufen. Nenne mir den Preis.“

Nyame sah ihn von oben an. Eine Weile sprach er nicht. Dann sagte er: „Viele, die größer sind als du, haben es versucht. Keinem ist es gelungen. Ich will vier Dinge. Den Python Onini. Den Leoparden Osebo. Die Hornissen Mmoboro. Und die Fee Mmoatia. Bring sie mir lebend, und die Geschichten sind dein.“

„Nur das?“, sagte Anansi, ohne mit der Wimper zu zucken.

Er kehrte nach unten zurück. Die Beine zitterten ihm, aber er ließ es sich nicht anmerken.

Aso erwartete ihn mit verschränkten Armen auf der Schwelle. Anansi erzählte ihr alles, und sie schwieg eine ganze Weile. Dann seufzte sie, wie Ehefrauen seufzen, die ihren Mann kennen.

„Der Python ist eitel“, sagte sie. „Der Leopard hat es eilig. Die Hornissen hassen Nässe. Und die Fee ... die Fee hat eine Schwäche für Yamsbrei. Mehr sage ich dir nicht. Irren musst du dich selbst.“

„Aso, du bist ein Schatz.“

„Ich bin eine Ehefrau. Das ist etwas anderes.“

Zuerst schnitt er einen langen Palmzweig und brachte ihn zur Höhle des Pythons.

Der Python lag in der Sonne zusammengerollt, riesig, mit halb geschlossenen Augen. Anansi begann, hin und her zu gehen und mit sich selbst zu sprechen. „Nein, das ist nicht möglich“, sagte er. „Nein, ich bin sicher, er ist kürzer. Wie schade.“

Der Python hob den Kopf. „Wer ist kürzer?“

„Ach, nichts. Ich sprach mit meiner Frau. Sie behauptet, dieser Palmzweig sei länger als du. Ich sage Nein, du seist länger. Aber sie ist stur.“

„Länger als ich?“ Der Python fühlte sich beleidigt. „Leg ihn hierher.“

Anansi legte den Zweig auf den Boden. Der Python streckte sich daneben aus, ganz gerade, wie ein gespanntes Seil. „Siehst du? Ich bin länger.“

„Mmm. Man sieht es nicht gut. Wenn ich dir Schwanz und Kopf an den Zweig binde, wären wir sicher, dass du dich nicht bewegst.“

Der Python, stolz, willigte ein. Anansi band ihn, Windung um Windung, mit einem Seil, das er eigens mitgebracht hatte, und als er fertig war, nahm er den Zweig mit dem angebundenen Python und schleifte ihn bis vor die Füße des Gottes.

Dann ging er zum Leoparden.

Hier grub die Spinne eine tiefe Grube, deckte sie mit Blättern zu und wartete. Als Osebo vorbeikam, fiel er mit einem Plumps und einem Brüllen hinein.

„Sieh an!“, sagte Anansi und beugte sich über den Rand. „Du Armer. Warte, ich helfe dir.“

Er bog einen jungen Baum zu einem Bogen und ließ die Spitze in Reichweite des Leopardenschwanzes kommen. „Binde dich hier fest, und ich ziehe dich heraus.“ Der Leopard, der es kaum erwarten konnte, herauszukommen, ließ sich festbinden. Anansi durchtrennte das Seil, das den Baum unten hielt: zack! Der Baum schnellte hoch, der Leopard stieg in die Luft und blieb kopfüber hängen und knurrte den Himmel an.

Anansi brachte ihn zum Gott, und Nyame begann, ihn mit etwas mehr Aufmerksamkeit zu betrachten.

Die Hornissen waren die schwierigste Arbeit. Anansi füllte einen Kürbis mit Wasser und brachte ihn in die Nähe ihres Nestes. Er benetzte sich ein wenig den Kopf und begann zu rufen: „Es regnet! Es regnet stark! In Deckung!“

Die Hornissen waren zornig, aber nicht dumm, und der Himmel war grau. Anansi goss ein wenig Wasser über das Nest, um den Eindruck von Regen zu erwecken. „Warum geht ihr nicht in den Kürbis? Er ist trocken, er ist bequem!“

Der Schwarm flog summend in den Kürbis, alle zusammen, von der ersten bis zur letzten Hornisse. Anansi verschloss die Öffnung mit einem Blatt und hielt fest. Drinnen war das Summen wie ein ferner Donner.

Blieb die Fee.

Mmoatia lebte im Wald und war klein, flink und mürrisch. Um sie zu fangen, tat Anansi etwas, was noch nie eine Spinne getan hatte: Er schnitzte eine Holzpuppe. Er bestrich sie mit klebrigem Gummi, stellte eine Schüssel mit Yamsbrei neben sie und setzte sie in die Nähe des Baumes, an dem die Fee jeden Tag vorbeikam.

Die Fee kam. Sie sah die Puppe und den Brei.

„Darf ich essen?“, fragte sie die Puppe. Die Puppe antwortete nicht. „Darf ich, hab ich gefragt!“ Nichts. Mmoatia wurde zornig und gab ihr eine Ohrfeige. Die Hand blieb kleben. Mit der anderen Hand gab sie ihr eine zweite Ohrfeige, und auch die blieb kleben. Je mehr sie sich bewegte, desto mehr klebte sie fest. Anansi stieg mit einem Kichern vom Baum herab.

„Brav, du hast dich schon vorgestellt“, sagte er. Und brachte sie zum Gott.

Als sich die Spinne mit dem Python, dem Leoparden, den Hornissen und der Fee vor dem Thron verneigte, hörte man einen Augenblick lang im Himmel nur das Summen des Kürbisses.

Nyame war kein Gott, der sich überraschen ließ. Aber diesmal lächelte er und rief alle Häupter des Himmels zusammen.

„Kommt und seht“, sagte er. „Der kleine Kwaku Anansi hat getan, was die Starken nicht vermochten. Von heute an gehören die Geschichten ihm, und sie werden für immer die Geschichten der Spinne heißen.“

Anansi kehrte mit der Schachtel unter dem Arm nach Hause zurück. An diesem Tag öffnete er sie auf der Schwelle, und alle Geschichten flogen heraus, eine nach der anderen, in alle Richtungen.

Einige gelangten in die Hütten, andere auf die Felder. Eine kam bis zum Meer und stieg auf ein Schiff. Noch heute bewegt sich, wenn jemand zu erzählen beginnt, in einer Ecke, zwischen den Fäden eines Spinnennetzes, ein kleines Bein, und mancher würde schwören, dass er lacht.