Der chinesische Drache

Die Geschichte

Drei Monate lang war kein Tropfen Regen gefallen.

Die Erde im Dorf war in tausend feine Risse gesprungen, wie der Boden eines alten Tellers. Der Fluss war ein Bett aus heißen Steinen geworden. Die Hirsepflanzen auf dem Feld vergilbten im Stehen, und die Menschen sahen jeden Morgen und jeden Abend zum Himmel, und der Himmel war immer gleich: blau, hart, ohne eine Wolke.

Im vierten Monat beschlossen die Ältesten. Sie nahmen Lehm vom Grund des ausgetrockneten Flusses, machten einen Teig daraus und formten mit den Händen einen Drachen.

Es war eine lange Arbeit. Die Männer arbeiteten schweigend, und die Kinder sahen von weitem zu. Der Drache hatte einen Körper, lang wie ein Boot, Hörner wie die Äste eines Hirsches, einen etwas flachen Kopf, und jede Schuppe wurde mit der Fingerspitze gemacht. Als er fertig war, stellten sie ihn mitten auf den Platz, und alle verneigten sich.

Denn die Leute dieses Dorfes kannten eine alte Geschichte. Die Geschichte von Yinglong.

Aber um sie zu erzählen, muss man zuerst sagen, was ein Drache ist.

Er ist kein Ungeheuer. In China ist der Drache, der Lóng, kein Feind, den man besiegen muss, wie in den Geschichten anderer Länder: Er ist ein mächtiges und weises Wesen, das Regen und Glück bringt. Ein altes Buch, das „Erya yi“, sagt, er sei aus neun Tieren zusammengesetzt. Er hat die Hörner eines Hirsches, den Kopf eines Kamels, die Augen eines Dämons, den Hals einer Schlange, den Bauch einer Muschel, die Schuppen eines Karpfens, die Krallen eines Adlers, die Pfoten eines Tigers und die Ohren eines Ochsen. Er hat einen sehr langen Körper wie eine Schlange und fliegt auch ohne Flügel zwischen den Wolken. Er bewohnt die Flüsse, die Seen, das Meer, den Himmel. Wenn er vorüberzieht, sagt man, folgt ihm das Wasser.

Yinglong war einer von ihnen. Er war der Drache mit den Flügeln, und sein Name lässt sich übersetzen als „der Drache, der antwortet“, weil er dem Gelben Kaiser antwortete.

In den Zeiten, als der Gelbe Kaiser über die Ebene herrschte, gab es einen Feind: Chiyou. Er war ein Kriegsherr, an der Spitze eines wilden Heeres, und niemand in der Ebene wagte, ihn herauszufordern. Um ihn aufzuhalten, rief der Kaiser Yinglong.

Yinglong erhob sich vom Himmel und sammelte alles Wasser, das er fand. Er behielt es in sich, damit es nicht floss, und seine Gegenwart war so mächtig, dass die Flüsse sich zurückzogen und die Schlachtfelder trocken wurden.

Chiyou ließ sich nicht erschrecken. Er rief zwei Geister, den Grafen des Windes und den Meister des Regens, und die ließen einen Sturm niedergehen, der Tage dauerte. Der Himmel bedeckte sich mit schwarzen Wolken, der Regen fiel schräg, der Wind riss die Bäume aus. Das Heer des Gelben Kaisers sah nichts mehr.

Da schickte der Kaiser vom Himmel seine Tochter Ba. Sie war ein Mädchen, von dem man nur eines sagte: Wo sie war, zog sich der Regen zurück. Kaum war sie auf die Erde gekommen, erlosch der Sturm. Die Wolken öffneten sich, das Licht kehrte zurück. Chiyou, ohne seinen Regen, wurde besiegt.

Yinglong hatte gesiegt. Aber der Sieg hatte einen Preis.

Die alten Bücher sagen, dass er nach dem in diesem Krieg vergossenen Blut nicht mehr zu den Wolken zurückkehren konnte. Er versuchte, zum Himmel aufzusteigen, und die Flügel schafften es nicht. Er sank in den Ländern des Südens nieder und blieb dort, weil er nicht mehr nach oben zurückfand. Und der Himmel, ohne ihn, schickte keinen Regen mehr. So trocknet, sagen die alten Bücher, die Erde ab und zu aus. Und wenn die Dürre kommt, müssen die Menschen das Einzige tun, was sie tun können: Yinglong mit den eigenen Händen in Gestalt eines Drachen nachbilden und ihn rufen.

Und genau das hatte das Dorf im vierten Monat getan.

Der Lehmdrache stand mitten auf dem Platz. Die Ältesten hatten zu seinen Füßen Räucherwerk angezündet. Die Frauen brachten Schalen mit Wasser, alles, was übrig war, und die Männer schlugen die Trommeln, ein langsamer Schlag nach dem anderen, wie ein Herz. Die Kinder, die nicht recht verstanden hatten, warum, hatten sich hinter den Erwachsenen aufgereiht.

Eine Weile geschah nichts. Die Sonne sank. Der Himmel im Westen wurde rot und dann violett. Eine Alte am Brunnen murmelte, es sei nutzlos gewesen, die Götter hätten Besseres zu tun, und sofort brachten andere sie zum Schweigen, aber ohne Überzeugung. Der Wind hatte sich gelegt. Sogar die Hunde hatten aufgehört zu bellen.

Und dann hob ein Kind, das kleinste in der Reihe, die Hand und sagte: „Er hat meinen Kopf berührt.“

Ein Tropfen. Nur einer. Dann noch einer, auf dem Handrücken eines Alten. Dann auf dem Dach ein leises Trommeln.

Der Regen kam so, leise, auf den Hirse und den Fluss und den Lehm des Drachen, der sich nach und nach im Schlamm auflöste und zu dem Fluss zurückkehrte, aus dem er gekommen war. Niemand rührte sich. Niemand sprach. Manch einer hatte die Augen geschlossen und das Gesicht nach oben gerichtet. Die Alte vom Brunnen streckte die offenen Hände aus und blieb so, ohne ein Wort zu sagen, bis sie voll waren.

Am nächsten Morgen floss der Fluss wieder, dunkel und laut, und auf den Feldern lag ein Geruch nach nasser Erde, den in diesem Dorf niemand vergessen würde.

So sind die Drachen in China: Man sieht sie fast nie, aber man spürt, wenn sie da sind. Im Meer, sagen andere Geschichten, bewohnen die Drachenkönige Paläste auf dem Grund und befehlen den Regen, und wenn ein Drachenkönig zornig wird, erheben sich die Wellen. In den Flüssen, unter den Wasserfällen, wohnen andere, jüngere Drachen, die noch nicht zum Himmel aufgestiegen sind.

Es gibt eine Legende vom Gelben Fluss. Wo sich das Wasser zwischen zwei Felswänden verengt und in einen sehr hohen Wasserfall stürzt, das Drachentor, steigen jedes Jahr Tausende von Karpfen auf. Fast alle geben auf und schwimmen müde wieder hinunter. Aber wenn nur einer es schafft, den letzten Sprung zu springen, sagt man, senkt sich in dem Augenblick, da er über den Wasserfall steigt, eine Wolke herab, und der Fisch verwandelt sich, Schuppe um Schuppe, in einen Drachen.

Und steigt zum Himmel auf, wo der Regen ihn erwartet.