Yamata no Orochi

Die Geschichte

Es gibt einen Tag im Jahr, an dem im Tal des Flusses Hi die Vögel aufhören zu singen.

Es geschieht still. Zuerst eine Kohlmeise, die nicht antwortet, dann der Wind, der sich legt, dann die Frösche, die alle zugleich verstummen, als hätte jemand eine Tür geschlossen. Der Fluss fließt weiter, aber ohne Geräusch. Die Luft riecht nach Moos und nasser Erde. Und auf den Hügeln, in der Ferne, beginnen sich die Zedern und Zypressen zu bewegen, auch wenn kein Wind geht.

Die Bauern des Tals kennen diesen Tag. Sie schließen die Türen, löschen die Laternen und sehen nicht hinaus.

In einem Haus nahe am Fluss lebten ein Alter und eine Alte, Ashinazuchi und Tenazuchi. Sie hatten acht Töchter gehabt. Jedes Jahr, an diesem Tag, kam aus der Gegend von Koshi eine achtköpfige Schlange. Jedes Jahr holte sie eine fort.

Siebenmal hatten sie sie erwartet. Siebenmal hatten sie versucht, die Tochter zu verstecken: unter dem Boden, in der Scheune, auf einem fernen Feld. Die Schlange wusste immer, wo sie suchen musste. Am Tisch in diesem Haus standen sieben Tassen zu viel, die niemand den Mut hatte wegzunehmen.

Jetzt blieb eine. Sie hieß Kushinadahime, und an diesem Abend saß sie in einer Ecke, ohne noch zu weinen, weil die Tränen zu Ende waren.

In diesem Augenblick klopfte jemand.

Es war ein junger Mann mit zerzausten Kleidern und dem Blick dessen, der zu lange allein gereist ist. Er war den Holzstäbchen gefolgt, die ihm der Fluss gebracht hatte. Er stellte sich als Bruder der Amaterasu vor, der Sonne, vor kurzem vom Himmel gestiegen. Er hieß Susanoo.

Er hörte die Geschichte an, ohne zu unterbrechen. Dann sah er das Mädchen an.

„Gebt sie mir. Ich werde sie retten.“

Als die Alten Ja gesagt hatten, verlor er keine Zeit. Mit einer Geste verwandelte er das Mädchen in einen Kamm und steckte ihn sich ins Haar, um es in Sicherheit zu halten. Dann begannen sie zu arbeiten. Man brauchte einen sehr starken Sake, achtmal verarbeitet, bis er fast Feuer war. Man brauchte eine Einfriedung mit acht Toren, und hinter jedem Tor einen Tisch, und auf jedem Tisch ein volles Fass.

Sie arbeiteten stundenlang, schweigend. Am Ende war die Einfriedung fertig, und der Sake erfüllte die Luft mit einem süßen und schweren Duft.

Dann blieb nur noch zu warten.

Der Alte und die Alte setzten sich in eine Ecke, nahe der Lampe, aneinander gedrängt. Sie wagten nicht, die Augen zu heben. Susanoo, hinter der Einfriedung versteckt, das Schwert in der Hand, spürte im Nacken den reglosen Kamm im Haar: einen kleinen Gegenstand aus Holz, der ab und zu zu zittern schien. Draußen wurde die Nacht länger als gewöhnlich. Es schien, als warte die Zeit selbst mit ihnen.

Und plötzlich die Stille.

Ein Beben im Boden, wie ein Schritt, zu groß, um ein Schritt zu sein. Aus dem Dickicht, oben auf dem Hügel, brach ein Ast mit einem Knall. Dann noch einer. Die Zedern bogen sich, alle zugleich, wie vor einem Wind, der nicht da war.

Die Schlange kam herab.

Es war ein einziger Körper, aber so lang wie acht Täler und acht Hügel. Sie hatte acht Köpfe und acht Schwänze. Auf dem Rücken wuchsen ihr Moos, Zypressen und Zedern, wie auf einem Berg, der sich zum Gehen erhoben hätte. Jedes ihrer sechzehn Augen war rot wie eine Winterfrucht, rot wie eine Glut im Nebel. Wo sie vorbeikam, rollten die Steine den Hang hinab.

Sie blieb vor der Einfriedung stehen.

Die acht Köpfe erhoben sich, einer neben dem anderen, und schnupperten. Die feinen Zungen kosteten die Luft. Einen unendlichen Augenblick lang atmete im Tal niemand.

Dann rochen die Köpfe den Sake.

Jeder Kopf suchte sein Tor. Jeder fand sein Fass. Man hörte einen flüssigen, tiefen, runden Laut: Die Schlange trank. Sie trank mit allen Köpfen, ohne innezuhalten, und das Tal füllte sich mit dem Geräusch von acht schluckenden Kehlen. Die roten Augen wurden träge. Ein Kopf schwankte und stützte sich auf den Rand des Tisches. Dann ein anderer. Dann noch einer.

Susanoo war hinter der Einfriedung verborgen. Er zählte.

Sechs Köpfe am Boden. Sieben. Einer blieb noch aufrecht, wach, die Augen glühend, und sah sich um. Er drehte langsam den Hals zu dem Punkt, wo sich Susanoo versteckte. Er hielt inne. Er witterte.

Susanoo atmete nicht.

Der Kopf blieb so für eine Zeit, die wie eine Nacht schien. Dann begann auch er, nach und nach zu schwanken, zu sinken, sich über die anderen zu legen. Im Tal herrschte ein langsamer, tiefer Atem: der Atem eines schlafenden Ungeheuers.

Da sprang Susanoo mit seinem langen Schwert hervor.

Die Klinge fiel und fiel wieder. Der Fluss Hi, der sieben Töchter hatte verschwinden sehen, färbte sich bis zur Mündung rot. Die Schlange hatte nicht einmal Zeit, einen einzigen Kopf zu heben.

Als er zum mittleren Schwanz kam, stieß das Schwert aber auf etwas sehr Hartes und zerbrach an der Schneide. Susanoo, verblüfft, öffnete den Schwanz mit der Spitze und fand darin ein schöneres Schwert als jedes andere, glänzend wie Wasser. Der Text nennt es Kusanagi. Es war an der dunkelsten Stelle des Ungeheuers verborgen, wie ein Kern in einer faulen Frucht.

Dann wurde der Kamm wieder zum Mädchen.

Kushinadahime trat aus Susanoos Haar hervor, sah das Tal an, sah den regungslosen Körper der Schlange an, sah ihre Eltern an, die auf sie zuliefen. Niemand sagte etwas. Es gab nur eine lange Umarmung, mitten in einem rot gewordenen Fluss.

Am nächsten Morgen, als die Sonne hinter den Hügeln aufging, sang eine Kohlmeise.

Es war das erste Mal seit sieben Jahren, dass man an diesem Tag einen Vogel hörte.

Noch heute wird die Geschichte in der Gegend von Izumo tanzend erzählt: mit sehr langen Stoffschlangen und acht Köpfen, die vom Grund der Bühne hervorkommen. Die Kinder, die zusehen, schreien und lachen und schreien wieder. Dann endet der Tanz, die Schlange fällt, und die Leute klatschen.

Niemand hat dann mehr Angst.

Aber die Alten, wenn der Wind sich legt und die Vögel aufhören zu singen, senken noch immer die Stimme.