Fenrir

Die Geschichte

Niemand hat Angst vor einem Wolfswelpen.

Als Fenrir nach Asgard kam, der Stadt der Götter, hatte er zu große Pfoten für seinen Körper und eine ungeschickte Art, über die Schwänze der Hunde zu stolpern. Die Götter sahen ihn an und lächelten. Er war der Sohn Lokis, des Gottes der tausend Listen, und der Riesin Angrboða. Seine Geschwister, die Schlange Jörmungandr und das Mädchen Hel, waren bereits von Odin, dem Vater der Götter, weit weggeschickt worden: die Schlange ins tiefe Meer geworfen, Hel in das Reich der Toten. Den Wolf dagegen behielten sie im Haus.

Aber der Wolf wuchs.

Er wuchs jeden Tag, und nicht wie Hunde wachsen, nach und nach. Er wuchs wie die Flut, bei jedem Morgengrauen ein wenig mehr, ohne je innezuhalten. Nach einem Monat waren die Pfoten nicht mehr ungeschickt. Nach einem Jahr ließ sein Knurren die Becher auf den Tischen erzittern. Die Götter hörten auf zu lächeln. Sie hörten auch auf, sich zu nähern, alle außer einem: Tyr, dem Mutigsten von ihnen, dem Einzigen, der sich traute, ihm jeden Tag das Fleisch zu bringen. Er tat es, ohne jemals den Blick abzuwenden.

Die Prophezeiungen sagten inzwischen alle dasselbe. Aus dieser Familie werde ein großes Übel kommen, und der Wolf werde das Verderben der Götter sein. Und doch erhob niemand das Schwert. Asgard war ein heiliger Ort, und die Götter wollten ihn nicht mit dem Blut von jemandem beflecken, nicht einmal mit dem eines Tieres, das, wie die Prophezeiungen sagten, eines Tages Odin selbst töten würde.

Sie beschlossen, ihn zu fesseln.

Sie ließen eine sehr starke Kette schmieden, mit Namen Leding, und brachten sie dem Wolf mit einem fast echten Lächeln.

„Man sagt, wer eine solche Kette zerreißt, erwirbt großen Ruhm“, sagte einer von ihnen. „Warum versuchst du es nicht?“

Fenrir sah sie an, einen nach dem anderen. Er ließ sich fesseln. Die Götter machten einen Schritt zurück, dann noch einen. Der Wolf streckte sich kaum, wie einer, der morgens erwacht, und die Kette sprang. Die Glieder rollten mit einem Geräusch wie zerbrochene Glocken davon.

Niemand sprach. Dann fertigten die Götter eine weitere an, doppelt so stark, und nannten sie Dromi.

„Diese ist noch besser“, sagten sie. „Wenn du sie zerreißt, wird niemand in den neun Welten deine Kraft haben.“

Fenrir betrachtete die Kette lange. Er ahnte, dass sie eine Täuschung barg. Aber er dachte auch, dass er seit dem Zerreißen der ersten noch gewachsen war und dass, wer sich einen Namen machen will, ein Risiko eingehen muss. Er ließ sich wieder fesseln. Als er sich diesmal schüttelte, bebte der Boden. Dromi zerbrach in zwei Teile, und die Stücke flogen weit weg.

In dieser Nacht schliefen die Götter in Asgard nicht.

Odin rief Skírnir, den Boten des Freyr, und schickte ihn hinab, in die Eingeweide der Erde, ins Land der Zwerge. Die Zwerge machten sich in ihren Schmieden zu schaffen, wo nie die Sonne hineinkommt, und als Skírnir wieder heraufkam, hielt er in den Händen ein Band.

Ein einfaches Band, glatt und weich wie Seide.

Es hieß Gleipnir und war nicht aus Eisen. Die Zwerge hatten es aus sechs Dingen geflochten: dem Geräusch der Schritte einer Katze, dem Bart einer Frau, den Wurzeln eines Berges, den Sehnen eines Bären, dem Atem eines Fisches, dem Speichel eines Vogels. Das sind Dinge, die es nicht gibt, und tatsächlich, sagt die Geschichte, gibt es sie heute nicht mehr: Sie sind alle in dem Band aufgegangen. Deshalb gehen die Katzen lautlos und haben die Frauen keinen Bart.

Die Probe wurde an einem Ort fern von allem gemacht: einer Insel namens Lyngvi, mitten in einem schwarzen See, Amsvartnir. Ringsum war nichts, nur der Wind im Schilf und ein Wasser, so still, dass es wie Stein wirkte. Die Götter brachten Fenrir dorthin und zeigten ihm das Band.

„Versuch, es zu zerreißen“, sagten sie und zogen es zwischen den Händen, um zu zeigen, wie zerbrechlich es war. „Es scheint wenig, wir wissen. Aber es ist fester, als du denkst.“

Der Wolf rührte sich nicht.

„Es scheint mir nicht viel zu sein“, sagte er leise. „Es gibt keinen Ruhm im Zerreißen eines solchen Bandes. Aber wenn es mit List gemacht wurde, auch wenn es dünn scheint, werdet ihr es mir nicht anlegen.“

„Du hast Eisen zerrissen“, antworteten die Götter. „Was soll schon ein Streifen Seide sein? Und wenn du es nicht schaffst, heißt das, dass du nicht zu fürchten bist, und wir lassen dich gehen.“

Fenrir starrte sie an. Zum ersten Mal vielleicht bekam auch er Angst.

„Wenn ihr mich so fesselt, dass ich mich nicht befreien kann“, sagte er, „lasst ihr mich hier, und bevor jemand mir hilft, wird viel Zeit vergehen. Ich will nicht gefesselt werden. Aber um nicht feige genannt zu werden, tue ich es unter einer Bedingung: Einer von euch legt die Hand in mein Maul. Das soll das Pfand sein, dass kein Betrug dabei ist.“

Die Götter sahen einander an.

Niemand rührte sich. Niemand sprach. Über den See ging ein Windhauch, und das Schilf zitterte. Jeder hatte im selben Augenblick begriffen, was mit dieser Hand geschehen würde, und niemand hatte Lust, das Pfand zu werden.

Dann trat Tyr einen Schritt vor und legte die rechte Hand zwischen die Zähne des Wolfes.

Die Götter spannten Gleipnir um Fenrirs Körper. Der Wolf spannte sich, stemmte sich, zog mit aller Kraft, und das Band, das wie aus Seide schien, gab nicht nach. Im Gegenteil, je mehr er sich wehrte, desto fester zog sich Gleipnir zu.

Die Götter lachten. Alle lachten, außer Tyr. Denn als der Wolf begriff, dass nichts mehr zu machen war, schloss er die Kiefer, und Tyr hatte keine rechte Hand mehr.

Sie nahmen dann eine Schnur, Gelgja genannt, und zogen sie durch das Band. Sie banden sie an eine riesige Felsplatte, Gjöll, die sie in die Erde versenkten. Über die Platte setzten sie einen noch größeren Felsblock, Thviti, und rammten ihn noch tiefer.

Fenrir riss den Rachen auf, um wieder zu beißen. Da stieß ihm einer der Götter ein Schwert zwischen die Kiefer: den Griff unten aufgestützt, die Spitze gegen den Gaumen, so dass er das Maul nicht mehr schließen konnte. Aus der Kehle floss ihm ein Fluss von Geifer, der den Namen Ván erhielt und seither nicht mehr aufgehört hat.

Die Götter kehrten schweigend nach Asgard zurück. Auf dem Grund eines Sees, auf einer Insel, wartete ein Wolf im Dunkeln mit aufgerissenem Maul und einem Band, dünner als ein Finger, um den Körper.

Dort wird er bleiben, sagen die Lieder, bis zu dem Tag, an dem die Welt endet.