Die Walküren

Die Geschichte

Im Morgengrauen kehrte auf dem Feld die Stille zurück.

Stundenlang hatte es Hörner gegeben, Schreie, das Schlagen der Schilde wie ein Donner, der nie endete. Jetzt stand die Luft still. Nur die Raben, am Himmel, zogen Kreise, und im nassen Gras beleuchtete die aufgehende Sonne weggeworfene Helme, zerbrochene Lanzen und Männer, die in einem Frieden dalagen, aus dem sie niemand mehr wecken würde.

Ein junger Krieger öffnete die Augen.

Er hatte keine Schmerzen. Er war seltsam leicht, als hätte ihm jemand einen nassen Mantel abgenommen. Er sah den grauen Himmel an und dachte an seine Mutter, an den Hof, an den Hund. Dann hörte er ein Geräusch.

Es war ein Scharren in der Luft. Nicht von Pferden der Erde. Es kam von oben, von dort, wo die Sonne aufgeht, und begleitet wurde es von einem Klirren wie von tausend kleinen Glocken.

Der Junge drehte den Kopf.

Eine Frau kam vom Himmel herab, zu Pferd. Sie trug einen glänzenden Helm und einen weißen Schild und in der Rechten eine leichte Lanze. Die Mähne ihres Pferdes schüttelte beim Galopp Tau über die Täler und Hagel über die Wälder, und wo sie vorbeikam, bog sich das Gras wie vor einem Wind, der nicht da war. Ihr Gesicht war ruhig wie das dessen, der eine Arbeit tut, die er gut kennt.

Sie hielt über ihm an und sah ihn an.

„Wie heißt du?“

Der Junge sagte ihr seinen Namen.

„Du hast gut gekämpft“, sagte sie. Es war kein Kompliment. Es war eine Tatsache, wie die Farbe des Himmels. „Komm mit mir.“

„Wohin?“

„Zu Odin.“

Er fühlte sich emporgehoben, ohne zu wissen, wie. Er fand sich auf dem Pferd wieder, hinter ihr, die Arme um ihren Schild geschlungen, während das Schlachtfeld unter ihnen ganz klein wurde.

„Ich hatte Angst“, sagte er nach einer Weile. „Bevor ich fiel.“

„Alle haben sie“, antwortete die Frau, ohne sich umzudrehen. „Die, die sagen, sie hätten keine, waren nie dort.“

Die Walküren waren viele. Die Alten sangen einige ihrer Namen: Gudr, Rota, Skuld, die jüngste. Odin schickte sie in jede Schlacht, und ihnen fiel es zu, zu entscheiden, wer fallen und wer siegen sollte. Es war eine schwere Aufgabe. Sie taten es schweigend, zu Pferd, zwischen den Wolken. Andere banden sich an die Helden, die sie beschützten: Sigrún zum Beispiel ritt neben einem Krieger namens Helgi und verteidigte ihn mit ihrem Glanz.

Der Junge wusste es noch nicht. Aber er hatte den ganzen Weg Zeit, es zu entdecken.

Walhall war eine Halle, so groß, dass sie von außen wie ein Berg aussah. Die Balken der Decke waren Lanzen. Das Dach war aus goldenen Schilden gemacht. Auf den Bänken lagen statt Kissen Panzer. Man betrat sie durch fünfhundertvierzig Tore, und durch jedes konnten achthundert Krieger nebeneinander gehen. Er zählte sie mit den Augen und verlor die Zahl.

Odin saß am Ende, und zu seinen Füßen hielten zwei Wölfe, Geri und Freki, den Kopf auf den Pfoten. Der Gott aß nicht: Er gab sein ganzes Fleisch den Wölfen und nahm für sich nur Wein.

„Willkommen“, sagte er.

An den Bänken saßen Krieger jeden Alters, einige von ihnen hatten am Tag zuvor auf entgegengesetzten Seiten gekämpft und reichten sich nun das Brot. Der Junge konnte nicht antworten. Die Walküre streifte seinen Ellbogen, und er setzte sich.

Vor ihn kam ein Teller mit dem Fleisch eines Ebers, Sæhrímnir, der jeden Tag gekocht wurde und jeden Abend ganz zurückkehrte. Eine Ziege, Heiðrún, weidete die Blätter des Baumes über der Halle ab, und aus ihrem Euter kam Met in so großer Menge, dass es für alle reichte. An den Tischen bedienten die Walküren: Hrist und Mist trugen das Horn, andere nach ihnen. Sie lachten unter den Helmen und hielten die Krüge gerade.

„Und morgen?“, fragte der Junge.

„Morgen wird gekämpft“, antwortete eine. „Im Hof. Jeden Tag. Und wenn der Abend sinkt, werden alle geheilt und setzen sich an diesen Tisch.“

„Warum?“

„Weil es eines Tages eine echte Schlacht geben wird“, sagte die Walküre. „Und ihr müsst bereit sein.“

Er nickte. Er verstand nicht ganz. Er nahm das Horn und trank.

Man erzählt aber, dass sich eine der Walküren einmal geirrt habe.

Odin hatte bestimmt, dass in einem Krieg zwischen zwei Königen der ältere, Hjálmgunnar, siegen sollte. Aber die Walküre, die Brunhild hieß, hatte dem jüngeren, Agnar, in die Augen gesehen und entschieden, dass er den Sieg verdiente. Hjálmgunnar fiel. Odin schrie nicht. Es war schlimmer: Er sah sie lange mit seinem einzigen Auge an, ohne ein Wort zu sagen.

Er berührte sie mit einem Schlafdorn. „Du wirst die Gefallenen nicht mehr auswählen“, sagte er zu ihr. „Du wirst heiraten, wie alle Frauen der Erde.“

„Dann werde ich nur einen Mann heiraten, der die Furcht nicht kennt“, antwortete sie.

Odin sah sie noch einen Augenblick an. Brunhild schlief auf einem Berg ein, in einer Halle aus Schilden, und um sie herum entzündete der Gott eine Mauer aus Feuer, damit niemand, der auch nur einen Funken Furcht hatte, hindurchkomme.

Sie schlief lange. Bis eines Tages ein junger Held zu Pferd kam, der Sigurd hieß. Er sah das Feuer und wurde nicht langsamer. Er durchquerte es, und hinter den Flammen fand er eine Mauer aus Schilden, und hinter den Schilden jemanden, der ausgestreckt lag, mit einem Helm auf dem Kopf. Sigurd trat heran und nahm ihn vorsichtig ab. Darunter war eine Frau.

Sie öffnete die Augen. Einen Augenblick lang starrte sie den Himmel an, wie jemand, der nach vielen Jahren ein Zimmer wiederfindet. Und das Erste, was sie sagte, war ein Gruß, nicht an ihn gerichtet, sondern an die Welt:

„Heil dir, Tag! Heil den Söhnen des Tages! Heil dir, Nacht und Tochter der Nacht! Mit milden Augen seht uns hier und gebt den Sieg dem, der sitzt.“

Dann sah sie Sigurd an und begriff, dass der, auf den sie gewartet hatte, gekommen war.

In Walhall füllte in dieser Nacht der junge Krieger das Horn zum dritten Mal. Jemand erzählte hinten im Saal die Geschichte mit leiser Stimme, und die Walküren hörten, ausnahmsweise, zu.