Yggdrasil, der Weltenbaum

Die Geschichte

Niemand hat je den Wipfel von Yggdrasil gesehen, und niemand hat je seine Wurzeln gesehen. Man weiß nur, dass er da ist.

Er ist eine Esche, die größte, die höchste, die beste aller Bäume. Seine Äste breiten sich über den Himmel. Sein Stamm trägt die neun Welten, und jede Welt liegt an einem anderen Punkt: die der Götter, die der Eisriesen, die der Toten, und in der Mitte, klein und tapfer, die der Menschen.

Der Baum ist nie allein. Im Wipfel lebt ein Adler, der vieles weiß, und zwischen seinen Augen sitzt ein Habicht, Veðrfölnir. Unten, zwischen den Wurzeln, kriecht der Drache Níðhöggr, der sie seit jeher benagt, mit vielen Schlangen neben sich. Vier Hirsche laufen zwischen den Blättern und beißen sie ab. Und auf und ab am Stamm, den ganzen Tag, ohne je innezuhalten, läuft ein Eichhörnchen, Ratatoskr, das die Worte vom Adler zum Drachen und vom Drachen zum Adler trägt. Es sind nie freundliche Worte. Das Eichhörnchen merkt sie sich genau, und wenn es sie wiederholt, verschlimmert es sie ein wenig.

Und doch verdorrt der Baum nicht.

Unter einer der Wurzeln liegt ein Brunnen, der Brunnen der Urd, und dort wohnen drei alte Frauen, die Nornen heißen: Urd, Verdandi, Skuld. Das Vergangene, das Gegenwärtige, das, was sein wird. Jeden Tag schöpfen sie Wasser aus der Quelle und etwas weißen Schlamm und begießen damit die Wurzeln, damit die Äste grün bleiben. Dieses Wasser ist so rein, dass alles, was in den Brunnen gerät, weiß wird wie die Schale eines Eis. Im Brunnen schwimmen zwei Schwäne, von denen alle Schwäne der Welt abstammen. Und vom Baum fällt ab und zu ein Tau, süß wie Honig, von dem sich die Bienen nähren.

Jeden Morgen überqueren die Götter die Regenbogenbrücke, alle zu Pferd außer Thor, der es vorzieht, die Flüsse zu Fuß zu durchwaten, und setzen sich neben den Brunnen, um Gericht zu halten. Dort entscheidet sich das Schicksal.

Unter einer anderen Wurzel, an einem kalten und stillen Ort, ist der Brunnen des Mímir. Mímir trinkt jeden Morgen daraus, und deshalb weiß er mehr als jeder andere. Wer aus diesem Wasser trinkt, wird weise wie niemand sonst.

Die dritte Wurzel reicht hinab bis in den Nebel, ins Reich der Toten, wo eine Quelle brodelt, die Hvergelmir heißt. Von dort entstehen die Flüsse. Und dort, zwischen den Schlangen, verbringt der Drache seine Tage mit Nagen und langweilt sich nie.

Eines Tages, vor langer Zeit, beschloss Odin, zu Mímir zu gehen. Er ging entlang der Wurzel, die zum Frost hinabführte, wo einst, bevor es die Welt gab, nur die Leere gewesen war. Der Wind trug Nadeln aus Reif. Hinter ihm erstarb allmählich das Geräusch des Himmels, und vor ihm wuchs eine Stille aus Wasser.

Mímir erwartete ihn, denn er wusste immer, wer kommen würde.

„Ich will trinken“, sagte er.

„Jedes Wissen hat seinen Preis“, antwortete Mímir. „Was gibst du mir?“

Odin zögerte nicht. Er führte die Hand zum Gesicht, nahm ein Auge heraus und ließ es auf dem Grund des Brunnens. Als er trank, sah er in diesem Wasser Dinge, die er nie gesehen hatte, fern und nah. Aber er wollte mehr.

Er wollte die Runen.

Die Runen waren die Zeichen, mit denen man die ältesten Worte schrieb, die, die heilten, und die, die fesselten, die, die eine Tür öffneten, und die, die sie versperrten. Niemand besaß sie. Sie waren im Baum oder unter dem Baum oder vielleicht in seinem Schweigen, und man konnte sie nur auf eine Weise erreichen.

So stieg Odin auf Yggdrasil.

Er stieg nicht, um zu ruhen. Er hängte sich neun Nächte lang an einen vom Wind gepeitschten Ast, mit einer Lanze, die ihm eine Wunde in der Seite geschlagen hatte, dem Odin geopfert, er selbst sich selbst. Niemand reichte ihm Brot. Niemand reichte ihm ein Horn zum Trinken. Unter ihm öffnete sich eine Leere ohne Grund, und über ihm war das Geräusch der Äste, ein Rauschen, das wie ein Chor klang.

In der ersten Nacht fror er. In der zweiten hatte er Durst. In der dritten spürte er die Arme nicht mehr. Die vierte und die fünfte verbrachte er damit, die Geräusche zu zählen, denn das war die einzige Möglichkeit, wach zu bleiben. In der sechsten begann er, seinen eigenen Namen zu vergessen. Das Eichhörnchen kam herab, um nachzusehen, betrachtete ihn mit einigem Misstrauen und lief wieder hinauf, um dem Adler zu berichten, dass der Göttervater am Stamm hing. Der Adler antwortete nicht. Allmählich wurde der Wind zu einer Stimme, und die Stimme wurde zu einer Sprache. Er glaubte zu hören, was die Blätter sagten. Dann das Geräusch des Eichhörnchens, das am Stamm lief, und die Reden des Drachen im Dunkeln, und die Nornen, die tief unten murmelten, und das Wasser des Brunnens.

In der achten Nacht war an ihm nichts mehr, was nicht Aufmerksamkeit war.

Im Morgengrauen der neunten sah er hinunter. Er sah am Boden, zwischen den Wurzeln, Zeichen. Sie waren schon immer da gewesen, und niemand hatte sie je gesehen. Er ergriff sie, schreiend, und der Schrei entfuhr seinem Mund wie ein Vogel und blieb in der Luft. Dann fiel er.

Als er die Erde berührte, spürte er keinen Schmerz. Er spürte nur eine seltsame Leichtigkeit. Er merkte, dass er zu verstehen begonnen hatte. Aus den Worten entstanden andere Worte, aus den Werken andere Werke, und er fühlte sich wachsen wie ein junger Baum, voll Saft.

„Ich habe gelernt“, sagte er. Und stand auf.

Von diesem Tag an war Odin der weiseste aller Götter.

Eines Tages, sagt man, wird all dies enden. Wenn das Ragnarök kommt, das Ende der Welt, wird die Esche in allen ihren Ästen zittern, und ihr alter Stamm wird ächzen, und der Wolf und die Riesen werden sich befreien. Aber, sagt man, sie wird stehen bleiben.

Bis dieser Tag kommt, läuft jeden Morgen ein Eichhörnchen an einer riesigen Esche auf und ab und trägt eine böse Botschaft von einer Seite zur anderen. Wer weiß, ob sich Adler und Drache je beschimpft hätten ohne ihn.