Heimdall

Die Geschichte

Heimdall schlief nicht.

Oder besser: Er schlief weniger als ein Vogel, und das ist schon nicht viel. Er schloss die Augen für die Dauer eines Atemzugs, öffnete sie wieder, und die Welt war noch da, mit ihren Sternen, ihren Flüssen und ihren Geräuschen.

Er wohnte in einem Haus namens Himinbjörg, am äußersten Ende des Himmels, genau dort, wo die Brücke begann. Die Brücke war der Regenbogen. Man nannte sie Bifröst, und sie war der Weg, auf dem die Götter jeden Tag vom Himmel zur Erde hinabstiegen. Wer sie von weitem ansah, sah sieben Farben. Wer sie aus der Nähe ansah, sah, dass das Rot echtes Feuer war, das brannte, ohne je zu erlöschen, damit die Riesen nie die Versuchung hätten, bis zur Stadt der Götter hinaufzusteigen.

All das hätte jedoch nicht genügt. Es brauchte jemanden, der Wache hielt, Tag und Nacht, ohne Ablenkung.

Heimdall hielt Wache. Man erzählte, er sei von neun Müttern geboren worden, neun Schwestern, am Rand der Welt, und habe sich als Kind von der Kraft der Erde und dem kalten Wasser des Meeres genährt. Vielleicht hatte er deshalb nie zu schlafen gebraucht.

Er hatte goldene Zähne, und wenn er lächelte, was selten vorkam, war es, als zündete man im Dunkeln eine Laterne an. Er hatte ein Pferd mit goldener Mähne, aber er ritt es wenig. Er verbrachte die Zeit auf der Schwelle sitzend, das Kinn in die Hand gestützt, und hörte zu.

Er sah hundert Meilen weit, bei Tag und bei Nacht, und für ihn gab es keinen Unterschied. Er hörte das Gras auf der Erde wachsen: ein feines, ununterbrochenes Rascheln, wie ein Atem. Er hörte sogar die Wolle auf dem Rücken der Schafe wachsen, in irgendeinem fernen Tal, wo niemand je erfahren würde, dass er belauscht wurde.

In dieser Nacht, wie in den anderen, lauschte er.

Er hörte einen Fuchs eine Wiese durchqueren. Er hörte den Wind die Zweige einer Esche bewegen. Er hörte das Meer, sehr weit weg, den immer gleichen Satz wiederholen. Er hörte den Reif sich auf die Blätter legen und eine Spinne ihren Faden zwischen zwei Ästen spannen. Er hörte ein Kind sich im Schlaf umdrehen, eine Tür zufallen, einen Raben sein Gefieder ordnen. Und dann, in einer Entfernung, die kein anderer hätte messen können, hörte er einen Schritt.

Einen leichten Schritt, von jemandem, der nicht gehört werden will. Er kam auf die Brücke zu.

Heimdall stand nicht auf. Er wartete, und als die Gestalt nahe genug war, um sie zu sehen, hob er die Augen.

„Guten Abend, Loki.“

Loki blieb auf der ersten Stufe der Brücke stehen, mit einer Miene der Unschuld, die ihm sehr schlecht gelang.

„Woher wusstest du, dass ich es bin?“

„Ich höre dich, seit du den Wald verlassen hast.“

„Ich war unterwegs.“

„Ich weiß, wo du gewesen bist.“

Loki kratzte sich am Hals. Sie kannten sich lange, die beiden, und mochten sich nicht. Einmal, so hieß es, hatte Loki einer Göttin eine Halskette gestohlen, und Heimdall hatte ihn verfolgt, und die beiden hatten am Strand des Meeres gekämpft, in Gestalt von Robben. Heimdall hatte gesiegt und die Kette zurückgebracht. Es war nichts, was man Kindern erzählt. Aber weder der eine noch der andere hatte es vergessen.

„Darf ich passieren?“, sagte Loki.

„Es ist deine Brücke.“

„Dann gehe ich.“

„Geh.“

Loki stieg hinauf, streifte mit der Hand das Geländer aus Licht und verschwand in Richtung der Stadt der Götter. Das rote Feuer streifte seinen Mantel und verbrannte ihn nicht.

Heimdall sah ihm nach, solange es Sinn hatte. Dann sah er auf das rote Feuer der Brücke und dachte, dass er und Loki im Grunde eines gemeinsam hatten: Beide wussten, wie es enden würde, und beide machten trotzdem weiter.

Er kehrte zum Lauschen zurück.

Unter ihm, auf der Erde, zündete ein Bauer ein Feuer für die Nacht an. Ein Hirte zählte seine Schafe. Ein Kind fragte seine Mutter, warum der Himmel so voller Pünktchen sei.

Eines aber hörte Heimdall nie. Er hielt es ganz hinten, wie man einen Gedanken hält, den man nicht haben will: sein Horn.

Das Gjallarhorn war ein riesiges, silbernes, alterloses Horn. Es war nicht im Haus und nicht am Gürtel. Nach einigen Übersetzungen des alten Gedichtes war es unter einer Wurzel des größten Baumes der Welt versteckt, an einem Ort, den nur Heimdall kannte. Niemand hatte es je geblasen. Wenn es jemand blasen würde, würde man den Klang in allen Welten hören, oben und unten, vom Eis bis zum Land der Toten.

Es würde an jenem Tag sein.

Er wusste nicht, wann. Er wusste nur, dass er kam. Ein Winter, länger als die anderen, dann noch einer und noch einer, ohne Sommer dazwischen. Brüder, die einander töten würden. Ein Wolf, der die Sonne verschlingen würde. Und dann, aus dem Süden, die Söhne von Muspell, dem Reich des Feuers, die mit flammenden Schwertern über die Brücke reiten würden, und die Brücke würde unter ihnen zerbrechen.

Dann würde Heimdall aufstehen, das Horn nehmen und mit dem ganzen Atem hineinblasen, den er hatte. Ein Klang, den kein Gott überhören könnte, der bis nach Walhall dringen würde, bis zu den Hallen, in denen die Helden schliefen, bis zu Odin, der eilen würde, beim Haupt des weisen Mímir Rat zu holen. Alle Götter würden erwachen, die Waffen nehmen und in die Ebene hinabsteigen zur letzten Schlacht.

Er würde Loki gegenübertreten, und einer würde den anderen töten.

Er wusste es. Er wusste es seit immer, wie man seinen eigenen Namen weiß.

Aber es war nicht diese Nacht.

In dieser Nacht gab es das Rascheln des Grases, die Schafe, das Meer und das Kind, das mit der Stirn an der Fensterscheibe eingeschlafen war. Und es gab die Brücke, wunderschön, rot und blau und golden im Mondlicht, die darauf wartete, überschritten zu werden.

Heimdall gähnte, nur für einen Augenblick. Dann richtete er sich auf, stützte das Kinn in die Hand und lauschte weiter.

Denn jemand musste es tun. Und die Nacht war schließlich lang.