Gargantua der Alpen

Die Geschichte

In Breuil gab es vor langer Zeit keine Hotels, keine Seilbahnen, keine asphaltierten Straßen. Es gab nur die Hütten der Hirten, einige Ställe, ein Meer aus Gras und über allem den großen spitzen Berg.

Und es gab Gargantua.

Er war ein Riese, und zwar ein wirklich großer. Wenn er ging, hörte man seinen Schritt bis ins Tal. Wenn er nieste, hielten die Hirten ihre Hüte fest. Er kannte diese Täler gut, denn er kam oft vorbei, und eines Tages stieg er auf dem Rückweg von Zermatt nach Breuil hinab.

Da sah er ein Mädchen.

Es hatte eine Schönheit, die niemand im Dorf hätte beschreiben können. Es stand vor einer Hütte und klopfte ein Tuch aus und bemerkte den Schatten nicht gleich, der über es wuchs. Als es den Kopf hob, war der Riese schon da, groß wie ein Kirchturm, mit rotem Gesicht und der Miene von jemandem, der nicht recht weiß, wie man solche Dinge sagt.

Gargantua verliebte sich auf einen Schlag. Er war ein Riese, ja, aber mit weichem Herzen. Nur dass Riesen nicht gut darin sind, um Erlaubnis zu bitten. Er nahm es auf den Arm und trug es mit langen Schritten fort in die Berge und versteckte es an einem Ort, an dem niemand suchen würde.

Als die Hirten merkten, dass das Mädchen verschwunden war, hörte man im Tal einen einzigen Schrei.

Sie versammelten sich alle, die von Breuil und die der Nachbardörfer. Sie teilten sich in Gruppen, zündeten Fackeln an, riefen seinen Namen in jeder Schlucht. Niemand hatte an diesem Tag Angst vor dem Riesen, oder besser: Sie hatten welche, aber sie gingen trotzdem. Sie suchten tagelang, Seite an Seite auf jedem Pfad gehend.

Und Gargantua hörte in seinem Versteck diese Stimmen. Sie begannen leise, aus der Ferne. Dann wurden sie lauter, näher. Am Ende waren sie überall.

Der Riese sah das Mädchen an. Es sah den Riesen an.

„Es sind viele“, sagte er.

„Ja“, antwortete es.

Gargantua seufzte. Ein so großer Seufzer, dass er die Wolken bewegte. Dann gab er auf. Er nahm einen Schlitten, setzte das Mädchen sorgfältig darauf, wie man etwas Zerbrechliches transportiert, und brachte es nach Hause, indem er es über den Schnee zog.

Als die Leute es zurückkommen sahen, brach ein großer Lärm aus, eine Mischung aus Geschrei, Weinen und Lachen. Man veranstaltete ein Fest, und zum Fest kam das ganze Tal: Gargantua eingeschlossen, der sich diesmal in eine Ecke setzte, die langen Füße unter dem Tisch hervorragend.

Diese Geschichte ist nicht in die Bücher gekommen. Sie ist im Karneval gelandet. Jedes Jahr ziehen in Breuil die Weiße Dame und Gargantua unter Musik und Feuerwerk ins Dorf, und die Leute erwarten sie auf dem Platz, als wüssten sie nicht schon, wie es ausgeht.

In Courmayeur, auf der anderen Seite des Mont Blanc, erzählt man eine andere Geschichte von Gargantua. Eine Geschichte vom letzten Mal.

Man sagt, vor seinem Tod habe der Riese genaue Anweisungen hinterlassen: wie sein Körper auf die Täler zu verteilen sei, die er durchquert hatte. Dem Aostatal fiel ein Zahn zu. Und der Zahn sollte ins Eis des Mont Blanc gepflanzt werden.

Es gab einen Grund. Im Tal litten die Leute in jener Zeit. Nicht unter Kälte und nicht unter Hunger, sondern unter den Streichen der Kobolde. Kleine schelmische Geister, die die Werkzeuge verstreuten, die Eimer leerten, den Tieren die Schwänze verflochten. Ein Streich, dann noch einer, und noch einer, und die Leute konnten nicht mehr.

Eines Tages kam ein Mann, den niemand je gesehen hatte. Er kam aus sehr weiter Ferne, sagte man, vielleicht aus dem Orient. Er war ein Zauberer. Und als er die müden Leute sah, hatte er Mitleid.

Niemand fragte ihn, wer er sei. Die Türen öffneten sich bei seinem Vorübergehen, die Hunde bellten nicht, die Kinder sahen ihn hinter den Röcken der Mütter hervor an. Er durchquerte das Tal von einem Ende zum anderen, in langsamem Schritt, und murmelte Worte, die niemand verstand. Er schrie nicht. Er drohte nicht. Er wiederholte sie nur und ging weiter.

Da hörten die Geister der Seitentäler es. Sie kamen aus den Wäldern, aus den Schluchten, aus den Spalten, in schwarzen Wolken, wie Rabenschwärme. Sie vereinten sich mit den Kobolden der Ebene. Es waren so viele, dass sich der Himmel verdunkelte und es eine Weile wie Nacht am hellen Tag war.

Der Zauberer stieg hinauf, und der Schwarm folgte ihm. Unten in den Dörfern standen die Leute stumm in den Türen und sagten kein Wort: Man hörte nur ein riesiges Rauschen, wie von tausend Flügeln, das nach oben zog. Er stieg auf den Mont Blanc, mitten ins Eis, wo seit langem ein riesiges Gefängnis vorbereitet worden war, eigens für sie gemacht. Die Geister traten einer nach dem anderen ein, von einer Kraft getrieben, der sie nicht Nein sagen konnten. Als der Letzte drin war, schloss sich hinter ihm eine Felstür. Für immer.

Heute, sagt man, ist dieses Gefängnis genau der Zahn des Riesen: der Felsturm, der sich über Courmayeur erhebt. Die Geister sind noch dort und hören nicht auf, es zu versuchen. Sie drücken, schlagen, suchen einen Ausweg. Aber der Zauber des Zauberers ist nie gebrochen.

Wenn es stark weht, auf den Graten des Mont Blanc, sagen manche, sie zu hören. Dann zieht er den Mantel enger und lächelt, um nicht zu ernst zu wirken.