Finn McCool und der Giant’s Causeway

Die Geschichte

Bevor er ein Riese war, war Finn ein Junge mit einem verbrannten Daumen.

Es geschah vor langer Zeit in Irland, am Ufer des Flusses Boyne. Ein alter Dichter namens Finnéces wartete seit sieben Jahren auf einen einzigen Fisch: einen Lachs, der, wie die Geschichten sagen, Nüsse gegessen hatte, die von einem Baum der Weisheit gefallen waren. Wer von seinem Fleisch kostete, wusste alles. Am Ende biss der Lachs an, und der Dichter gab ihn seinem jungen Gehilfen zum Kochen, der damals Demne hieß.

„Koch ihn, aber iss keinen einzigen Bissen davon“, sagte er.

Der Junge drehte den Fisch mit größter Aufmerksamkeit über dem Feuer. Aber eine Fettblase schwoll auf der Haut an, und er drückte sie mit dem Daumen zu. Au! Er steckte sich den Finger vor Schmerz in den Mund. In diesem Augenblick drang die Weisheit der Welt ganz auf einmal in seinen Kopf.

Der Dichter sah ihn an und begriff. Von diesem Tag an hieß der Junge Finn, und jedes Mal, wenn er etwas wissen musste, genügte es, an seinem Daumen zu saugen.

Die Jahre vergingen, Finn wurde Anführer einer Kriegerschar, und die Leute begannen zu erzählen, er sei so groß wie ein Hügel. So wurde er eines Tages in den Geschichten wirklich ein Riese. Er wohnte an der Nordküste Irlands mit seiner Frau Oonagh, und ihm genügte ein Schritt, um über einen Fluss zu steigen.

An einem Abend, während die Sonne über dem Meer unterging, sah Finn nach Schottland. Dort drüben, jenseits des grauen Wassers, lebte ein anderer Riese. Er hieß Benandonner, und man sagte, er habe Arme wie Baumstämme und eine Stimme, die Nester von den Bäumen fallen ließ.

„Dieser Benandonner hat einen zu großen Ruf“, brummte Finn. „Jemand muss ihm erklären, wer auf dieser Seite des Meeres das Sagen hat.“

„Jemand“, sagte Oonagh, ohne die Augen vom Webstuhl zu heben. „Und wer wäre das?“

„Ich.“

„Ah.“

Finn riss eine Handvoll Felssäulen aus der Klippe und pflanzte sie ins Meer, eine neben der anderen, alle sechseckig, alle glatt und genau, wie ein Boden, den ein Maurer mit dem Winkel verlegt hat. Er setzte einen Block, dann noch einen, dann noch einen, und der Weg erstreckte sich über das Wasser nach Schottland.

Als er fertig war, durchquerte er das Meer mit großen Schritten. Die Wellen spritzten ihm an die Knie, die Möwen umkreisten ihn und schrien, als wollten sie ihn warnen, und auf halbem Weg merkte Finn, dass seine Füße kälter waren als sein Mut. Er ging trotzdem weiter. Nach einer Weile sah er die Küste, sah ein Haus, und vor dem Haus sah er Benandonner, der ausgestreckt im Gras schlief.

Finn blieb stehen.

Er hatte noch nie einen solchen Mann gesehen. Dieser war nicht so groß wie ein Hügel: Er war so groß wie zwei. Sein Schnarchen ließ das Gras in zehn Schritten Entfernung wogen, und eine Hand, auf die Wiese gelegt, war so breit wie das Segel eines Bootes.

Finn führte den Daumen zum Mund. Er saugte. Er wartete, dass ihm die Weisheit der Welt etwas Nützliches sagte.

Der Daumen riet ihm nur eines: Lauf.

Finn kehrte um. Er war noch nie so schnell gewesen.

„Er kommt zurück“, keuchte er, als er in die Küche kam. „Er hat mich gesehen. Er ist hinter mir her. Oonagh, er ist doppelt so groß wie ich.“

Oonagh legte die Arbeit hin. Sie war die einzige Person in ganz Irland, die den Daumen nicht brauchte, denn sie hatte schon den richtigen Kopf.

„Gib mir das größte Nachthemd und steig in diese Wiege“, sagte sie.

„Welche Wiege?“

„Die, die ich für deinen Sohn habe machen lassen, den es nicht gibt.“

„Und wenn er mich erkennt?“

„Mit dieser Mütze? Du siehst aus wie das schönste Baby Irlands.“

Finn gehorchte. Innerhalb einer Minute lag er in der Wiege, mit einer Nachtmütze auf dem Kopf und einer Rassel in der Hand. Inzwischen knetete Oonagh Fladenbrote. In viele davon versteckte sie eine eiserne Bratplatte. Sie sahen aus wie weiches Brot, und innen war Eisen.

Draußen begann der Boden zu beben. Ein Schritt. Noch ein Schritt. An der Tür klopfte eine Faust, dick wie ein Fass.

„Wo ist Finn McCool?“, dröhnte eine Stimme.

Oonagh öffnete mit ruhigem Lächeln. „Oh, er ist auf der Jagd, er wird bis morgen weg sein. Aber kommen Sie herein, bitte, Sie müssen müde sein. Darf ich Ihnen ein Fladenbrot anbieten?“

Benandonner trat ein und bückte sich unter der Tür. Er nahm ein Fladenbrot, biss mit dem ganzen Mund hinein, und ...

Knack.

Er hielt sich den Kiefer mit beiden Händen. „Was ist das für Brot?“

„Normales Brot“, sagte Oonagh. „Das übliche. Das Baby isst es jeden Tag. Möchten Sie es mit diesem hier versuchen?“

Benandonner versuchte es mit einem anderen. Knack. Ein Zahn löste sich und rollte auf den Boden.

Da bemerkte er die Wiege. Darin, ein riesiges Kind, rot im Gesicht, mit schiefer Nachtmütze, aß ein Fladenbrot nach dem anderen, ohne auch nur zu kauen. Das Kind war riesig, aber es konnte sicher noch nicht sprechen.

Benandonner sah das Kind an. Dann sah er Oonagh an. Dann sah er die Tür an und dachte etwas sehr Einfaches: Wenn der Sohn so ist, wie ist dann der Vater?

„Das Brot ist ausgezeichnet“, murmelte er. „Aber ich habe zu Hause etwas vergessen.“

Er ging zur Tür hinaus, ohne sich umzudrehen. Als er auf dem Steinpfad war, begann er zu rennen, und aus Angst, der Vater dieses Kindes sei ihm auf den Fersen, riss er Block für Block den Weg heraus, den er hinter sich ließ, und warf ihn ins Wasser.

Finn hörte ihn aus der Wiege fortgehen. Er wartete einen Augenblick. Dann steckte er den Kopf heraus.

„Ist er weg?“

„Er ist weg“, sagte Oonagh. „Du kannst auch die Mütze abnehmen.“

Man sagt, der Weg des Finn sei in Stücken geblieben, halb unter Wasser, halb am Ufer. Das Stück, das man noch heute sieht, ist der Giant's Causeway in Nordirland, der Damm des Riesen: etwa vierzigtausend Basaltsäulen, fast alle sechseckig, entstanden durch das Abkühlen der Lava vor Millionen von Jahren. Auf der anderen Seite des Meeres, auf der schottischen Insel Staffa, gibt es ähnliche Säulen.

Was Finn betrifft, sagt man, dass er seitdem, wenn er eine gute Idee brauchte, bevor er am Daumen saugte, immer erst seine Frau um Rat fragte.