Finn McCool et la Chaussée des Géants

L’histoire

Avant d'être un géant, Finn était un garçon au pouce brûlé.

Cela se passait il y a très longtemps, en Irlande, sur les rives du fleuve Boyne. Un vieux poète du nom de Finnéces attendait depuis sept ans un seul poisson : un saumon qui, selon les histoires, avait mangé des noisettes tombées d'un arbre de sagesse. Celui qui en goûtait la chair savait tout. À la fin, le saumon mordit, et le poète le donna à cuire à son jeune aide, qui s'appelait alors Demne.

« Fais-le cuire, mais n'en mange pas une seule bouchée », dit-il.

Le garçon tourna le poisson sur le feu avec la plus grande attention. Mais une bulle de graisse se gonfla sur la peau, et il l'écrasa du pouce. Aïe ! Il se mit le doigt dans la bouche à cause de la brûlure. À ce moment, la sagesse du monde lui entra dans la tête tout d'un coup.

Le poète le regarda et comprit. Depuis ce jour, le garçon s'appela Finn, et chaque fois qu'il avait besoin de savoir quelque chose, il lui suffisait de se sucer le pouce.

Les années passèrent, Finn devint chef d'une bande de guerriers, et les gens commencèrent à raconter qu'il était grand comme une colline. Ainsi, un jour, dans les récits, il devint vraiment un géant. Il habitait sur la côte nord de l'Irlande avec sa femme Oonagh, et il lui suffisait d'un pas pour enjamber un fleuve.

Un soir, tandis que le soleil se couchait sur la mer, Finn regarda vers l'Écosse. Là-bas, au-delà de l'eau grise, vivait un autre géant. Il s'appelait Benandonner, et on disait qu'il avait des bras comme des troncs et une voix qui faisait tomber les nids des arbres.

« Ce Benandonner a une réputation trop grande », grommela Finn. « Quelqu'un doit lui expliquer qui commande de ce côté de la mer. »

« Quelqu'un », dit Oonagh, sans lever les yeux de son métier à tisser. « Et qui serait-ce ? »

« Moi. »

« Ah. »

Finn arracha à la falaise une poignée de colonnes de roche et les planta dans la mer, l'une à côté de l'autre, toutes à six côtés, toutes lisses et précises, comme un pavage posé par un maçon avec son équerre. Il posa un bloc, puis un autre, puis un autre encore, et la route s'allongea sur l'eau vers l'Écosse.

Quand il eut fini, il traversa la mer à grands pas. Les vagues lui éclaboussaient les genoux, les mouettes tournaient autour de lui en criant comme pour l'avertir, et à mi-chemin Finn s'aperçut que ses pieds étaient plus froids que son courage. Il continua quand même. Au bout d'un moment il vit la côte, il vit une maison, et devant la maison il vit Benandonner qui dormait, étendu sur l'herbe.

Finn s'arrêta.

Il n'avait jamais vu un homme pareil. Celui-là n'était pas grand comme une colline : il était grand comme deux. Son ronflement faisait onduler l'herbe à dix pas de distance, et une main, posée sur le pré, était large comme la voile d'une barque.

Finn porta le pouce à sa bouche. Il suça. Il attendit que la sagesse du monde lui dise quelque chose d'utile.

Le pouce ne lui suggéra qu'une seule chose : fuis.

Finn revint sur ses pas. Il ne l'avait jamais fait aussi vite.

« Il arrive », haleta-t-il en entrant dans la cuisine. « Il m'a vu. Il me suit. Oonagh, il est deux fois plus grand que moi. »

Oonagh posa son ouvrage. Elle était la seule personne, dans toute l'Irlande, à qui le pouce ne servait pas, parce qu'elle avait déjà la tête qu'il fallait.

« Donne-moi la plus grande chemise de nuit et glisse-toi dans ce berceau », dit-elle.

« Quel berceau ? »

« Celui que j'ai fait faire pour ton fils qui n'existe pas. »

« Et s'il me reconnaît ? »

« Avec ce bonnet ? Tu ressembles au plus beau bébé d'Irlande. »

Finn obéit. En une minute, il était étendu dans le berceau, un bonnet de nuit sur la tête et un hochet à la main. Pendant ce temps, Oonagh pétrissait des galettes. Dans beaucoup d'entre elles, elle cacha une plaque de fer de cuisine. Elles ressemblaient à du pain tendre, et à l'intérieur il y avait le fer.

Dehors, le sol commença à trembler. Un pas. Un autre pas. À la porte frappa un poing gros comme un tonneau.

« Où est Finn McCool ? » tonna une voix.

Oonagh ouvrit avec un sourire tranquille. « Oh, il est parti à la chasse, il sera absent jusqu'à demain. Mais entrez, je vous en prie, vous devez être fatigué. Puis-je vous offrir une galette ? »

Benandonner entra en se baissant sous la porte. Il prit une galette, la mordit à pleine bouche, et…

Crac.

Il se tint la mâchoire à deux mains. « Quel pain est-ce là ? »

« Du pain ordinaire », dit Oonagh. « Le pain de tous les jours. Le bébé en mange chaque jour. Voulez-vous essayer celle-ci ? »

Benandonner en essaya une autre. Crac. Une dent se détacha et roula sur le sol.

Alors il s'aperçut du berceau. Dedans, un bébé énorme, le visage rouge, avec son bonnet de nuit de travers, mangeait une galette après l'autre, sans même mâcher. Le bébé était énorme, mais il ne savait sûrement pas encore parler.

Benandonner regarda le bébé. Puis il regarda Oonagh. Puis il regarda la porte, et pensa une chose très simple : si le fils est comme ça, comment est le père ?

« Le pain est excellent », murmura-t-il. « Mais j'ai oublié quelque chose chez moi. »

Il sortit par la porte, sans se retourner. Quand il fut sur le sentier de pierre, il se mit à courir, et de peur que le père de ce bébé soit à ses trousses, il arracha bloc après bloc la route qu'il laissait derrière lui, et la jeta dans l'eau.

Finn, dans le berceau, l'entendit s'éloigner. Il attendit un instant. Puis il sortit la tête.

« Il est parti ? »

« Il est parti », dit Oonagh. « Tu peux aussi ôter le bonnet. »

On dit que le chemin de Finn est resté en morceaux, à moitié sous l'eau, à moitié sur la rive. La partie qu'on voit encore aujourd'hui est la Chaussée des Géants, en Irlande du Nord : environ quarante mille colonnes de basalte, presque toutes à six côtés, nées du refroidissement de la lave il y a des millions d'années. De l'autre côté de la mer, sur l'île écossaise de Staffa, il y a des colonnes semblables.

Quant à Finn, on dit que depuis, quand il lui fallait une bonne idée, avant de sucer son pouce il demandait toujours l'avis de sa femme.