Ymir

Die Geschichte

Vor der Erde gab es nichts.

Es gab kein Meer, keinen Himmel, keinen Grashalm. Nicht einmal die Zeit machte ein Geräusch. Es gab nur einen Abgrund ohne Boden, weit wie das Nichts und still wie ein geschlossener Mund. Die Alten des Nordens nannten ihn Ginnungagap, die große Leere.

An den beiden Seiten der Leere aber lagen zwei Welten.

Im Süden lag Muspell, ein Land aus Feuer, so leuchtend und heiß, dass sich ihm niemand nähern konnte, der nicht dort geboren war. An seiner Schwelle saß ein Wächter namens Surtr, ein flammendes Schwert in der Hand, und er rührte sich nie. Im Norden lag Niflheim, ein Land aus Nebel und Frost, wo das Wasser aus der Erde kam und sofort gefror. Die Flüsse von Niflheim, die Élivágar, liefen schnell auf die Leere zu, und bevor sie sie erreichten, blieben sie stehen, hart wie Stein. Das Gift, das sie mit sich führten, erstarrte zu Schichten von Reif, eine über der anderen, bis der ganze nördliche Teil des Abgrunds voller Eis war.

Aus dem Süden kam inzwischen die Wärme. Aus dem Norden kam die Kälte. Eine Zeit lang, die niemand gezählt hat, drängten die beiden Hauche gegeneinander, ohne dass einer siegte. Dann, mitten in der Leere, trafen sie wirklich aufeinander: Der lauwarme Wind berührte den Reif, und der Reif begann nachzugeben.

Das Eis begann zu tropfen. Ein Tropfen, dann noch einer. Sie fielen in die Stille, und die Hitze des Feuers berührte sie, und diese Tropfen erwachten zum Leben.

So wurde Ymir geboren.

Er war ein Riese, der erste von allen. Er war gewaltig und schlief, und mit jedem Atemzug erschütterte er den Abgrund. Die anderen Riesen nannten ihn auch Aurgelmir. Er war der Vater des ganzen Geschlechts der Reifriesen, und während er schlief, entstanden aus seinem Schweiß weitere Riesen: Ein Mann und eine Frau kamen unter seinem Arm hervor, und ein Fuß zeugte mit dem anderen einen Sohn.

Ymir hatte nichts zu essen. Aus den Eistropfen war auch eine Kuh entstanden, so groß wie er, Audhumla, und aus ihrem Euter liefen vier Ströme von Milch. Der Riese trank diese Milch und wuchs.

Und die Kuh? Auch sie hatte Hunger, und es gab in dieser Welt aus Eis nichts zu fressen als das Eis selbst. Sie fand Eisblöcke, mit salzigem Reif bedeckt, und begann sie mit ihrer breiten, rauen Zunge zu lecken. Am ersten Tag kamen aus dem Eis Haare hervor. Am zweiten Tag ein Kopf. Am dritten Tag ein ganzer Mann, schön und stark, der Búri hieß.

Von Búri wurde Borr geboren, und Borr heiratete eine Riesentochter namens Bestla. Aus ihrer Ehe wurden drei Brüder geboren: Odin, Vili und Vé.

Sie waren die ersten Götter, und sie waren nicht freundlich zu den Riesen, weil die Riesen es nicht zu ihnen waren. Sie sahen Ymir von weitem an, auf seiner Ebene aus Eis, und dachten dasselbe: Solange er atmete, konnte die Welt nicht entstehen. Es gab nur einen einzigen Riesen, und er füllte alles aus. Die Söhne des Borr verständigten sich schweigend, ohne viele Worte.

Dann taten sie, was sie tun mussten. Die drei Brüder töteten Ymir.

Snorri erzählt nicht mehr, und das ist richtig so. Er sagt nur, dass aus der Wunde so viel Blut floss, dass fast alle Reifriesen ertranken. Nur einer wurde gerettet: Bergelmir, mit seiner Frau. Sie stiegen auf einen großen ausgehöhlten Stamm, wie auf ein Boot, und entgingen der Flut. Von ihrer Nachkommenschaft stammen die Riesen von heute, die die Götter noch immer mit Misstrauen ansehen.

Die Leere hatte jetzt etwas zu füllen.

Die drei Brüder nahmen den Körper des Riesen und trugen ihn in die Mitte des Ginnungagap. Dann begannen sie zu arbeiten.

Aus dem Fleisch machten sie die Erde, weit und dunkel, voller Hügel. Aus dem Blut machten sie das Meer und die Seen, die die Erde wie ein Gürtel umgaben. Aus den Knochen machten sie die Berge, und aus den Zähnen und den Knochensplittern die Steine und den Kies. Die Haare wurden Bäume und Wiesen. Aus den Augenbrauen bauten sie einen sehr hohen Zaun gegen die Riesen: Sie nannten ihn Midgard, den mittleren Zaun, und setzten die Menschen hinein.

Aber der höchste Teil blieb übrig.

Sie nahmen den Schädel des Ymir und hoben ihn über die Erde, um alles zu bedecken, und da war der Himmel, ein großes gewölbtes Dach. Um ihn zu halten, setzten sie an die Ecken vier Zwerge, einen für jede Himmelsrichtung: Nord, Süd, Ost und West. Noch heute, sagt man, stehen sie dort, den Rücken gebeugt, und sind nie müde geworden.

Und das Gehirn? Sie warfen es in die Luft, und dieses Gehirn löste sich in Wolken auf. Deshalb, sagt man, sind die Wolken des Nordens so schwer und sehen immer aus, als dächten sie über etwas nach.

Dann sahen die Götter zum Himmel. Er war dunkel.

Aus dem Land des Feuers, Muspell, flogen noch Funken. Die Brüder nahmen sie, einen nach dem anderen, und befestigten sie am Gewölbe, damit sie über der Erde und unter dem Himmel Licht gäben. Einige ließen sie sich frei bewegen, andere festhalten. Es waren die Sterne.

Als die drei Brüder am Ufer des Meeres entlangwanderten, fanden sie zwei von der Welle zurückgelassene Stämme, eine Esche und eine Ulme. Sie machten daraus einen Mann und eine Frau, Ask und Embla, und gaben ihnen Atem, Verstand und Wärme. Von diesen beiden stammen alle Menschen ab.

Und so wurde die Welt gemacht: das Meer ringsum, die Erde in der Mitte, der Himmel oben, die Zwerge an den Ecken und der Zaun gegen die Riesen.

Wenn man ein Tal ansieht oder einen Berg oder eine Ebene, die sich am Horizont verliert, laden die Erzählungen des Nordens ein, sich an eines zu erinnern. All das ist jemand gewesen. Er hat geatmet, hat die Milch einer Kuh getrunken, ist in einem Abgrund eingeschlafen, der keinen Namen hatte.

Und jetzt ist seine Haut unter unseren Füßen, seine Knochen sind die Berge, und die Wolken über unseren Köpfen sind seine Gedanken.

An manchen Tagen, wenn der Himmel klar ist und die Luft still steht, schwört jemand, ihn noch zu hören.

Es ist nicht das Stöhnen eines Leidenden. Es ist der Atem eines Schlafenden.