Sigurd und der Drache Fafnir

Die Geschichte

Auf die Heide von Gnitaheiðr ging seit Jahren niemand mehr.

Der Pfad war noch da. Er war breit, in die Erde gegraben, und sah aus wie der eines Erdrutsches. Kein Schaf ging ihn entlang, kein Mensch. Der Drache zog dort jeden Tag vorbei, um am Fluss zu trinken, und wo er vorbeikam, vergilbte das Gras, und der Boden blieb nackt und glänzend, wie mit Öl eingerieben.

Er hieß Fafnir. Einst war er ein Mensch gewesen.

Alles hatte mit einem Schatz aus rotem Gold begonnen, von Anfang an verflucht: dem Gold eines Zwergs, mit einem Ring, der jedem, der ihn berührte, Unglück brachte. Fafnir hatte es ganz für sich haben wollen. Um es zu bekommen, hatte er nicht einmal vor seinem Vater haltgemacht. Dann, aus Angst, jemand könnte es ihm wegnehmen, hatte er sich einen Helm des Schreckens aufgesetzt, und so hatte er sich verwandelt: Er war eine riesige Schlange geworden, die über dem Gold schlief und es nie verließ. Die Habgier hatte ihn nicht reich gemacht. Sie hatte ihn zu einem Untier gemacht.

Sein Bruder Regin, ein Schmied, hatte nichts bekommen.

Deshalb zog Regin Jahre später einen Jungen auf, Sigurd, den Sohn des Sigmund. Er lehrte ihn lesen, reiten, mit Königen sprechen. Dann sagte er ihm eines Tages die Wahrheit:

„Auf der Heide ist ein Drache. Er schläft auf dem Gold. Töte ihn, und der Schatz gehört dir.“

Sigurd willigte ein, bat aber um ein Schwert, das dieser Aufgabe gewachsen war.

Regin schmiedete eines. Sigurd probierte es auf dem Amboss aus, und die Klinge zerbrach. Er schmiedete ein zweites, und auch das zerbrach. Da ging Sigurd zu seiner Mutter und ließ sich die Bruchstücke des Schwertes seines Vaters geben, die sie ein Leben lang in einem Tuch aufbewahrt hatte. Regin legte sie in die Esse. Er arbeitete lange, bei hohem Feuer, ohne zu sprechen.

Als die neue Klinge herauskam, hieß sie Gram, und sie war schwarz und glänzend. Sigurd ließ sie mit aller Kraft auf den Amboss niedersausen. Der Amboss spaltete sich in zwei Teile, vom Rand bis zum Block. Dann warf er einen Wollflocken in den Fluss, und die Klinge schnitt ihn im Vorbeitreiben in der Mitte durch.

Dann gingen sie zur Heide.

Regin blieb vorher stehen. „Der Drache kommt hier vorbei“, sagte er und zeigte auf den Pfad. „Grab eine Grube, stell dich hinein, und wenn er vorbeikommt, stoß von unten zu. Ich komme später wieder.“

Er ging fort, ohne sich umzudrehen. Sigurd blieb allein.

Er nahm den Spaten. Er begann zu graben, mitten auf dem Pfad, wo die Erde hart und kalt war. Er grub, und ringsum sah man nichts, nur einen niedrigen Himmel und einen Wind, der von weit herkam.

Plötzlich sah er jemanden. Einen Alten, auf einen Stock gestützt, mit langem Bart, der ihn ansah, als wüsste er schon alles.

„Was tust du, Junge?“

„Ich grabe eine Grube für den Drachen.“

„Grab mehr Gruben“, sagte der Alte. „Eine für das Blut, eine für den Rest. Wenn du dich nur in eine stellst, ertrinkst du im Blut.“

Und er verschwand, ohne ein Geräusch, wie er gekommen war. Sigurd hatte keine Zeit gehabt, ihn nach dem Namen zu fragen. Aber er tat, wie ihm gesagt worden war.

Dann stieg er hinab und wartete.

Die Zeit vergeht in der Grube langsam. Sigurd hörte den Wind über sich und das Herz in der Brust. Dann hörte er etwas anderes.

Die Erde zitterte.

Zuerst nicht stark. Ein tiefes Grollen, das von den Füßen heraufstieg. Dann stärker. Steinchen rollten die Wände hinab. Etwas Gewaltiges bewegte sich, kroch und kam näher. Sigurd roch es, bevor er es sah: bitter, wie verbranntes Kupfer. Dann bedeckte der Schatten den Himmel, und über ihm zog der Körper des Drachen hinweg.

Er war lang, endlos, mit Schuppen bedeckt. Das Gift tropfte ihm von der Schnauze und fiel dampfend auf den Pfad. Sigurd sah den hellen Bauch zwei Handbreit von seinem Gesicht. Er hob Gram mit beiden Händen und stieß sie hinauf, bis zum Heft.

Der Drache schrie. Dann verstummte er. Er stürzte auf die andere Seite des Pfades, mit einem Dröhnen, das die Heide erschütterte, und die Erde stand still.

Sigurd stieg aus der Grube, zitternd, mit bis zu den Ellbogen beschmutzten Armen. Fafnir, am Boden, atmete leise. Seine großen gelben Augen sahen ihn ohne Zorn an.

„Wer bist du?“ sagte der Drache. „Wer ist dein Vater?“

„Man nennt mich das edle Tier“, antwortete Sigurd. Er wollte seinen wahren Namen nicht sagen: Man glaubte, der Fluch eines Sterbenden habe Macht. Sie sprachen lange. Fafnir sagte, sein Gold bringe dem, der es besitze, Unglück, und Sigurd werde keine Ausnahme sein. Er sagte auch, dass Regin, sein Bruder, ihn töten wolle. Dann starb er.

Regin kehrte mittags zurück. Er setzte sich neben den Körper seines Bruders und sah Sigurd mit gesenktem Blick an.

„Du hast meinen Bruder getötet. Brate sein Herz, Junge. Ich will es essen.“

Sigurd zündete das Feuer an. Er steckte das Herz auf einen Ast und drehte es über den Flammen. Irgendwann hielt er inne: Er wollte wissen, ob es gar war. Er berührte es mit dem Finger und verbrannte sich. Er steckte sich sofort den Finger in den Mund und spürte einen anderen Geschmack.

Von diesem Augenblick an verstand er die Vögel.

Über ihm, auf einem Ast, saßen Meisen, kleine Vögel, die miteinander sprachen.

„Sieh Sigurd an“, sagten sie. „Er traut Regin. Aber Regin denkt nur daran, ihn zu verraten.“

„Wenn er ein bisschen Verstand hätte, würde er ihn zuerst töten und sich den Schatz nehmen.“

Sigurd sah Regin an, der ihn heimlich beobachtete. Er begriff alles. Er ergriff Gram. Das Herz aß er selbst, bis zum letzten Stück, und Regin hatte keine Gelegenheit mehr, jemanden zu verraten.

Dann sprachen die Vögel zu ihm von etwas anderem, weiter weg, auf einem Berg mit Flammen ringsum, wo eine Frau schlief. Aber das ist eine andere Geschichte.

Sigurd trat in die Höhle des Drachen, wo die Wände glänzten. Dort unten war das Gold, so viel, dass das Pferd Grani es kaum tragen konnte.

Er brach bei Sonnenuntergang auf. Hinter sich ließ er die Heide, die Grube und den leeren Pfad zurück. Der Wind lief über das gelbe Gras.

Und mit dem Gold reiste, wie der Drache gesagt hatte, der Fluch.