Sigurd et le dragon Fafnir

L’histoire

Sur la lande de Gnitaheiðr, plus personne n'allait depuis des années.

Le sentier y était encore. Il était large, creusé dans la terre, et on aurait dit celui d'un éboulement. Aucun mouton ne l'empruntait, aucun homme. Le dragon y passait chaque jour, pour aller boire au fleuve, et là où il passait l'herbe jaunissait et le sol restait nu et luisant, comme huilé.

Il s'appelait Fafnir. Autrefois, il avait été un homme.

Tout avait commencé par un trésor d'or rouge, maudit dès le début : l'or d'un nain, avec un anneau qui portait malheur à quiconque le touchait. Fafnir l'avait voulu tout entier pour lui. Pour l'avoir, il n'avait pas hésité même devant son père. Puis, par peur que quelqu'un le lui prenne, il s'était mis sur la tête un casque de terreur, et ainsi il avait changé : il était devenu un énorme serpent, qui dormait sur l'or et ne le quittait jamais. La cupidité ne l'avait pas rendu riche. Elle l'avait rendu bête fauve.

Son frère Regin, forgeron, n'avait rien eu.

C'est pour cela que, des années plus tard, Regin éleva un garçon, Sigurd, fils de Sigmund. Il lui apprit à lire, à chevaucher, à parler aux rois. Puis, un jour, il lui dit la vérité :

« Il y a un dragon sur la lande. Il dort sur l'or. Tue-le, et le trésor sera à toi. »

Sigurd accepta, mais demanda une épée qui soit à la hauteur.

Regin en forgea une. Sigurd l'essaya sur l'enclume, et la lame se brisa. Il en forgea une deuxième, et celle-là se brisa aussi. Alors Sigurd alla chez sa mère et se fit donner les fragments de l'épée de son père, qu'elle gardait depuis toute une vie dans un linge. Regin les mit dans la forge. Il travailla longtemps, le feu haut, sans parler.

Quand la nouvelle lame sortit, elle s'appelait Gram, et était noire et brillante. Sigurd l'abattit sur l'enclume de toute sa force. L'enclume s'ouvrit en deux, du bord au billot. Puis il jeta un flocon de laine dans le fleuve, et la lame le coupa en deux au passage.

Puis ils allèrent sur la lande.

Regin s'arrêta avant. « Le dragon passe par ici, » dit-il, et il montra le sentier. « Creuse une fosse, mets-toi dedans, et quand il passe, frappe-le par en dessous. Je reviens plus tard. »

Il s'en alla, sans se retourner. Sigurd resta seul.

Il prit la pelle. Il se mit à creuser, au milieu du sentier, là où la terre était dure et froide. Il creusait, et on ne voyait rien alentour, seulement un ciel bas et un vent qui venait de loin.

Tout à coup il vit quelqu'un. Un vieillard, appuyé sur un bâton, à la longue barbe, qui le regardait comme s'il savait déjà tout.

« Que fais-tu, garçon ? »

« Je creuse une fosse pour le dragon. »

« Creuse plusieurs fosses, » dit le vieillard. « Une pour le sang, une pour le reste. Si tu te mets dans une seule, le sang te noiera. »

Et il disparut, sans faire de bruit, comme il était venu. Sigurd n'avait pas eu le temps de lui demander son nom. Mais il fit comme on le lui avait dit.

Puis il se glissa dedans et attendit.

Le temps, dans la fosse, passe lentement. Sigurd sentait le vent au-dessus de lui et son cœur dans sa poitrine. Puis il sentit autre chose.

La terre tremblait.

Pas fort, au début. Un grondement profond, qui montait des pieds. Puis plus fort. Des petits cailloux roulaient le long des parois. Quelque chose d'énorme était en train de bouger, et rampait, et s'approchait. Sigurd sentit l'odeur avant de voir : amère, comme du cuivre brûlé. Puis l'ombre couvrit le ciel, et au-dessus de lui passa le corps du dragon.

Il était long, interminable, couvert d'écailles. Le venin lui coulait du museau et tombait en fumant sur le sentier. Sigurd vit le ventre clair à deux paumes de son visage. Il leva Gram des deux mains et l'enfonça vers le haut, jusqu'à la garde.

Le dragon cria. Puis se tut. Il s'abattit de l'autre côté du sentier, avec un bruit sourd qui ébranla la lande, et la terre s'arrêta.

Sigurd sortit de la fosse, tremblant, les bras sales jusqu'aux coudes. Fafnir, à terre, respirait doucement. Ses yeux, grands et jaunes, le regardaient sans plus de colère.

« Qui es-tu ? » dit le dragon. « Qui est ton père ? »

« On m'appelle la bête noble, » répondit Sigurd. Il ne voulait pas dire son vrai nom : on croyait que la malédiction de celui qui meurt avait du pouvoir. Ils parlèrent longuement. Fafnir dit que son or portait malheur à celui qui le possédait, et que Sigurd ne ferait pas exception. Il dit aussi que Regin, son frère, voulait le tuer. Puis il mourut.

Regin revint à midi. Il s'assit à côté du corps de son frère, et regarda Sigurd les yeux baissés.

« Tu as tué mon frère. Fais rôtir son cœur, garçon. Je veux le manger. »

Sigurd alluma le feu. Il enfila le cœur sur une branche et le tourna sur les flammes. À un moment il s'arrêta : il voulait savoir s'il était cuit. Il le toucha du doigt, et se brûla. Il se mit aussitôt le doigt dans la bouche, et sentit dans sa bouche un goût différent.

À partir de ce moment, il comprit les oiseaux.

Au-dessus de lui, sur une branche, il y avait des sittelles, de petits oiseaux qui parlaient entre eux.

« Regarde Sigurd, » disaient-elles. « Il se fie à Regin. Mais Regin ne pense qu'à le trahir. »

« S'il avait un peu de jugement, il le tuerait le premier, et prendrait le trésor. »

Sigurd regarda Regin, qui le fixait à la dérobée. Il comprit tout. Il empoigna Gram. Le cœur, ce fut lui qui le mangea, jusqu'au dernier morceau, et Regin n'eut plus aucun moyen de trahir personne.

Puis les oiseaux lui parlèrent d'une autre chose, plus lointaine, sur une montagne entourée de flammes, où une femme dormait. Mais c'est une autre histoire.

Sigurd entra dans la tanière du dragon, où les parois brillaient. Là-dessous il y avait l'or, tant que le cheval, Grani, parvenait à peine à le porter.

Il partit au crépuscule. Derrière lui il laissa la lande, la fosse et le sentier vide. Le vent courait sur l'herbe jaune.

Et avec l'or, comme l'avait dit le dragon, voyageait la malédiction.