Sigurd y el dragón Fafnir

La historia

En el páramo de Gnitaheiðr, hacía años que no iba nadie.

El sendero seguía allí. Era ancho, excavado en la tierra, y parecía el de un desprendimiento. Ninguna oveja lo recorría, ningún hombre. El dragón pasaba por allí cada día, para ir a beber al río, y donde pasaba la hierba amarilleaba y el suelo quedaba desnudo y brillante, como untado de aceite.

Se llamaba Fafnir. En otro tiempo había sido un hombre.

Todo había empezado con un tesoro de oro rojo, maldito desde el principio: el oro de un enano, con un anillo que traía desgracia a quien lo tocara. Fafnir lo había querido todo para sí. Para tenerlo no había dudado ni siquiera ante su padre. Luego, por miedo a que alguien se lo llevara, se había puesto en la cabeza un yelmo de terror, y así había cambiado: se había convertido en una serpiente enorme, que dormía sobre el oro y nunca lo dejaba. La avaricia no lo había hecho rico. Lo había hecho una bestia.

Su hermano Regin, herrero, no había recibido nada.

Por eso, años después, Regin crio a un muchacho, Sigurd, hijo de Sigmund. Le enseñó a leer, a cabalgar, a hablar con los reyes. Luego, un día, le dijo la verdad:

«Hay un dragón en el páramo. Duerme sobre el oro. Mátalo, y el tesoro será tuyo».

Sigurd aceptó, pero pidió una espada que estuviera a la altura.

Regin forjó una. Sigurd la probó en el yunque, y la hoja se rompió. Forjó una segunda, y también esa se rompió. Entonces Sigurd fue a ver a su madre y se hizo dar los fragmentos de la espada de su padre, que ella guardaba desde hacía una vida en un paño. Regin los puso en la fragua. Trabajó mucho rato, con el fuego alto, sin hablar.

Cuando salió la nueva hoja, se llamaba Gram, y era negra y reluciente. Sigurd la bajó sobre el yunque con toda la fuerza. El yunque se abrió en dos, del borde al tocón. Luego echó un copo de lana al río, y la hoja lo cortó por la mitad al pasar.

Luego fueron al páramo.

Regin se detuvo antes. «El dragón pasa por aquí», dijo, y señaló el sendero. «Cava un foso, métete dentro, y cuando pase hiérelo desde abajo. Yo vuelvo más tarde.»

Se fue, sin volverse. Sigurd se quedó solo.

Cogió la pala. Empezó a cavar, en medio del sendero, donde la tierra era dura y fría. Cavaba, y no se veía nada alrededor, solo un cielo bajo y un viento que venía de lejos.

De repente vio a alguien. Un viejo, apoyado en un bastón, con una larga barba, que lo miraba como si ya lo supiera todo.

«¿Qué haces, muchacho?»

«Cavo un foso para el dragón.»

«Cava más fosos», dijo el viejo. «Uno para la sangre, otro para el resto. Si te metes en uno solo, la sangre te ahoga.»

Y desapareció, sin hacer ruido, como había venido. Sigurd no había tenido tiempo de preguntarle el nombre. Pero hizo lo que se le había dicho.

Luego se metió dentro y esperó.

El tiempo, en el foso, pasa lentamente. Sigurd sentía el viento sobre sí y el corazón en el pecho. Luego sintió otra cosa.

La tierra temblaba.

No fuerte, al principio. Un rumor profundo, que subía por los pies. Luego más fuerte. Piedrecillas rodaban por las paredes. Algo enorme se estaba moviendo, y se arrastraba, y se acercaba. Sigurd sintió el olor antes de ver: amargo, como de cobre quemado. Luego la sombra cubrió el cielo, y sobre él pasó el cuerpo del dragón.

Era largo, interminable, cubierto de escamas. El veneno le goteaba del hocico y caía humeando sobre el sendero. Sigurd vio la barriga clara a dos palmos de su cara. Alzó Gram con las dos manos y la clavó hacia arriba, hasta la empuñadura.

El dragón gritó. Luego calló. Se desplomó al otro lado del sendero, con un golpe que sacudió el páramo, y la tierra se detuvo.

Sigurd salió del foso, temblando, con los brazos sucios hasta los codos. Fafnir, en el suelo, respiraba despacio. Los ojos, grandes y amarillos, lo miraban ya sin rabia.

«¿Quién eres?», dijo el dragón. «¿Quién es tu padre?»

«Me llaman la bestia noble», respondió Sigurd. No quería decir su verdadero nombre: se creía que la maldición de uno que muere tenía poder. Hablaron mucho rato. Fafnir dijo que su oro traía desgracia a quien lo poseyera, y que Sigurd no sería una excepción. Dijo también que Regin, su hermano, quería matarlo. Luego murió.

Regin volvió a mediodía. Se sentó junto al cuerpo de su hermano, y miró a Sigurd con los ojos bajos.

«Has matado a mi hermano. Asa su corazón, muchacho. Quiero comérmelo.»

Sigurd encendió el fuego. Ensartó el corazón en una rama y lo giró sobre las llamas. En un momento dado se detuvo: quería saber si estaba cocido. Lo tocó con el dedo, y se quemó. Se metió enseguida el dedo en la boca, y sintió en la boca un sabor diferente.

Desde aquel momento, entendió a los pájaros.

Sobre él, en una rama, había unos herrerillos, pajaritos pequeños que hablaban entre sí.

«Mira a Sigurd», decían. «Se fía de Regin. Pero Regin solo piensa en traicionarlo.»

«Si tuviera un poco de juicio, lo mataría él primero, y se quedaría con el tesoro.»

Sigurd miró a Regin, que lo observaba a escondidas. Lo comprendió todo. Empuñó Gram. El corazón se lo comió él, hasta el último trozo, y Regin ya no tuvo modo de traicionar a nadie.

Luego los pájaros le hablaron de otra cosa, más lejana, en una montaña con llamas alrededor, donde una mujer dormía. Pero esa es otra historia.

Sigurd entró en la guarida del dragón, donde las paredes brillaban. Allá abajo estaba el oro, tanto que el caballo, Grani, casi no conseguía llevarlo.

Partió al atardecer. Detrás de sí dejó el páramo, el foso y el sendero vacío. El viento corría sobre la hierba amarilla.

Y con el oro, como había dicho el dragón, viajaba la maldición.