Māui

Die Geschichte

Māui wurde vor der Zeit geboren, und seine Mutter dachte, er sei tot.

Sie hieß Taranga, und an diesem Tag war sie am Strand. Weinend riss sie sich eine Haarlocke aus, wickelte das winzige Kind darin ein und vertraute es dem Meer an. Die Wellen nahmen es. Die Quallen und die Algen bedeckten es, die Vögel wachten über es, und am Ende fand ein Ahne, Tama-nui-ki-te-rangi, es am Ufer und nahm es mit nach Hause. Er zog es auf, lehrte es die Namen der Sterne, und mit jedem Namen, den es lernte, lachte es mehr.

Als Māui groß genug war, ging er seine Familie suchen. Er kam eines Abends zu einem Haus, wo die Leute sangen und tanzten. Er setzte sich hinter alle, still, zwischen die Brüder.

Taranga zählte die Kinder. „Ich habe vier“, sagte sie.

„Fünf“, sagte eine Stimme von hinten.

„Vier. Die anderen sind tot.“

„Ich bin der Fünfte, Mutter. Du hast mich dem Meer anvertraut.“

Es gab ein langes Schweigen, und dann ein Weinen. So bekam Māui, der Kleinste, seine Familie, und gleich danach begannen die Schwierigkeiten.

Die älteren Brüder gingen jeden Morgen fischen und wollten ihn nie dabeihaben. „Du bist zu klein“, sagten sie. „Du bringst uns Unglück.“

Māui ließ sie reden. Dann nahm er in einer Nacht den Kieferknochen der Großmutter, Murirangawhenua, einen langen, gebogenen Knochen, hart wie Stein, und machte daraus einen Angelhaken.

Am nächsten Morgen, als das Kanu der Brüder zum Wasser glitt, lag unter den Planken des Bodens ein Junge ausgestreckt, die Beine gegen den Rumpf gestemmt und einen Angelhaken in den Händen. Niemand sah ihn. Sie ruderten lange, bis die Küste zu einem blauen Strich wurde. Da trat Māui hervor.

Die Brüder sahen ihn verblüfft an. „Kehren wir um!“, rief einer. „Ich erlaube es nicht!“

„Jetzt sind wir schon hier“, antwortete Māui. „Und außerdem brauche ich einen Platz am Heck. Rudert, es wird spät.“

Sie hörten ihm zu, weil nichts anderes zu tun war. Māui schlug sich mit der Faust auf die Nase, bis Blut kam, und strich es auf den Haken. Dann warf er ihn weit hinaus, hinab, zwischen die Fische. Er sang leise ein Lied, die Lippen kaum geöffnet, und aus der Tiefe des Meeres biss etwas an.

Das Kanu neigte sich. Das Wasser wurde schwarz. Die Leine spannte sich wie eine Bogensehne, und die Brüder konnten mit allen Muskeln nicht einmal aufrecht stehen.

„Rudert!“, schrie Māui. „Rudert! Lasst nicht los!“

Es war kein Fisch. Es war etwas Größeres als jeder Fisch. Es stieg langsam unter dem Kanu auf, riesig und flach, und als es aus dem Meer auftauchte, sah es wie ein Berg aus mit dem Rücken voller Muscheln.

„Berührt es nicht“, sagte Māui, ans Ufer springend. „Ich gehe, den ersten Teil den Göttern darbringen, beim Priester. Ihr wartet. Wenn ich zurückkomme, teilen wir es.“

Er ging. Die Brüder blieben vor dem Wesen stehen, das leise atmete, noch lebendig, noch warm. Dann sagte einer: „Warum müssen wir warten? Wir haben es gefangen.“ Und ein anderer: „Er hat recht.“ Und noch ein anderer: „Schneiden wir es auf.“

Sie zogen die Messer heraus und begannen zu schneiden.

Der Fisch zuckte. Er bäumte sich auf, wand sich, schlug mit dem Schwanz aufs Wasser, und wo die Männer getroffen hatten, kräuselte sich der Rücken und riss auf. Als Māui zurückkehrte, war das Wesen still, und es war nicht mehr glatt. Es hatte Berge, Täler, Buchten, Hügel, Halbinseln. Die Brüder sahen schweigend ihre Hände an.

„Seht“, seufzte Māui. „Es hätte eine Ebene sein können. So wird es nur Anstiege geben.“

Noch heute nennen die Māori diese Insel Te Ika-a-Māui, den Fisch des Māui. Das Kanu der Brüder, sagen sie, ist die Insel weiter im Süden.

Aber Māui war nicht fertig.

Etwas anderes störte ihn: die Sonne. Sie lief so schnell über den Himmel, dass der Tag endete, bevor die Leute Zeit gehabt hatten zu kochen, und die Stoffe nie trockneten. Māui versammelte die Brüder. Mit ihnen flocht er dicke Seile aus Flachsfasern, bis daraus ein langes und starkes Netz wurde. Sie gingen nachts nach Osten und versteckten sich nahe der Stelle, wo die Sonne aufgeht.

Die Stunden der Nacht vergingen langsam. Die Brüder zitterten, ein wenig vor Kälte und ein wenig bei dem Gedanken an das, was sie tun wollten. Māui zitterte nicht. Er hielt den Kiefer in einer Hand und das Seilende in der anderen, die Augen auf den dunklen Rand der Welt gerichtet.

Als das erste Licht erschien, warf Māui die Schlinge. Die Sonne wehrte sich, brüllte, füllte den Himmel mit Feuer, aber die Brüder zogen, bis ihnen die Hände wehtaten. Māui schlug sie mit dem Kiefer der Großmutter, bis sie hinkte. Seitdem steigt die Sonne gemächlich, und die Tage dauern länger.

Auch das Feuer kommt in den Erzählungen von ihm. In einer Nacht erloschen im ganzen Dorf die Flammen eine nach der anderen, und die Leute zitterten in der Kälte, weil niemand wusste, wo man anderes fand. Māui wusste es: Das Feuer gehörte Mahuika, einer Göttin, die es in den Nägeln ihrer Finger hielt und die weit weg unter der Erde lebte.

Er fand sie, und sie empfing ihn mit Argwohn. „Bist du mein Enkel?“

„Das bin ich.“

„Dann gebe ich dir ein wenig Feuer.“ Sie riss sich einen Nagel aus, der wie ein kleiner Stern brannte, und reichte ihn Māui. Der Junge ging hinaus, tauchte ihn in einen Bach und kehrte mit leeren Händen zurück. „Er ist mir hinuntergefallen“, sagte er. Mahuika gab ihm einen anderen. Und noch einen. Bis ihr nur ein Nagel blieb.

Da begriff sie das Spiel, und der Zorn entzündete ihre Augen. Sie warf den letzten Nagel auf den Boden, und die Erde fing Feuer. Die Flammen liefen hinter Māui her über die Hügel. Er verwandelte sich in einen Vogel und flog durch den Rauch und rief mit dem bisschen Stimme, das er hatte, den Regen. Der Regen kam, dick und kalt, und das Feuer erlosch fast ganz. Aber ein Funke entkam und versteckte sich im Holz der Bäume. Deshalb, sagt man, kann man es herauslocken, indem man zwei Stöcke aneinander reibt.

Auf Hawaii erzählt man, Māui habe die Sonne auf dem Gipfel des Haleakalā festgebunden, und seine Mutter Hina habe ihn darum gebeten, damit ihr Stoff trocknen konnte. Die Inseln wechseln, die Namen wechseln. Der Held ist immer derselbe: der Kleinste, den niemand im Boot haben wollte und der mit einem Angelhaken, einem Seil und viel Frechheit eine Welt heraufgezogen hat.