Māui

La historia

Māui nació antes de tiempo, y su madre pensó que estaba muerto.

Se llamaba Taranga, y aquel día estaba en la playa. Llorando, se arrancó un mechón de sus cabellos, envolvió al niño diminuto y lo confió al mar. Las olas lo cogieron. Las medusas y las algas lo cubrieron, los pájaros lo velaron, y al final un antepasado, Tama-nui-ki-te-rangi, lo encontró en la orilla y se lo llevó a casa. Lo crio, le enseñó los nombres de las estrellas, y cada nombre que aprendía lo hacía reír más.

Cuando Māui fue lo bastante mayor, fue a buscar a su familia. Llegó una tarde a una casa donde la gente cantaba y bailaba. Se sentó detrás de todos, callado, entre los hermanos.

Taranga contó a los hijos. «Tengo cuatro», dijo.

«Cinco», dijo una voz al fondo.

«Cuatro. Los otros han muerto.»

«Soy el quinto, madre. Me confiaste al mar.»

Hubo un silencio largo, y luego un llanto. Así Māui, el más pequeño, tuvo su familia, y enseguida después empezaron los líos.

Los hermanos mayores iban a pescar cada mañana y nunca lo querían con ellos. «Eres demasiado pequeño», decían. «Nos traes mala suerte.»

Māui los dejó hablar. Luego, una noche, cogió la mandíbula de la abuela, Murirangawhenua, un hueso largo y curvo, duro como una piedra, y con él hizo un anzuelo.

A la mañana siguiente, cuando la canoa de los hermanos se deslizó hacia el agua, bajo las tablas del fondo había un muchacho tendido, con las piernas contra el casco y un anzuelo apretado entre las manos. Nadie lo vio. Remaron mucho rato, hasta que la costa se convirtió en una línea azul. Fue entonces cuando Māui se adelantó.

Los hermanos lo miraron, atónitos. «¡Volvamos atrás!», gritó uno. «¡No lo permito!»

«Ya estamos aquí», respondió Māui. «Y además me hace falta un sitio en la popa. Remad, que se hace tarde.»

Se quedaron escuchándolo, porque no había otra cosa que hacer. Māui se golpeó la nariz con un puño, hasta que salió sangre, y la untó en el anzuelo. Luego lo lanzó, lejos, abajo, entre los peces. Cantó una canción despacio, con los labios apenas entreabiertos, y desde lo hondo del mar algo picó.

La canoa se inclinó. El agua se volvió negra. La cuerda se tensó como la cuerda de un arco, y los hermanos, con todos los músculos, no conseguían ni mantenerse derechos.

«¡Rema!», gritó Māui. «¡Rema! ¡No sueltes!»

No era un pez. Era algo más grande que cualquier pez. Subió lentamente, bajo la canoa, enorme y plano, y cuando emergió del mar pareció una montaña con el lomo cubierto de conchas.

«No lo toquéis», dijo Māui, saltando a la orilla. «Yo voy a ofrecer la primera parte a los dioses, al sacerdote. Vosotros esperad. Cuando vuelva, lo repartimos.»

Se fue. Los hermanos se quedaron ante la criatura que respiraba despacio, todavía viva, todavía caliente. Luego uno dijo: «¿Por qué tenemos que esperar? Lo hemos pescado nosotros». Y otro: «Tiene razón». Y otro más: «Cortémoslo».

Sacaron los cuchillos y empezaron a cortar.

El pez se agitó. Se arqueó, se retorció, golpeó la cola sobre el agua, y donde los hombres habían golpeado, el lomo se arrugó y se partió. Cuando Māui volvió, la criatura estaba quieta, y ya no era lisa. Tenía montañas, valles, bahías, colinas, penínsulas. Los hermanos, en silencio, se miraban las manos.

«Ya está», suspiró Māui. «Podía haber sido una llanura. En cambio todo serán subidas.»

Todavía hoy los maoríes llaman a aquella isla Te Ika-a-Māui, el pez de Māui. La canoa de los hermanos, dicen, es la isla más al sur.

Pero Māui no había terminado.

Otra cosa lo molestaba: el sol. Corría por el cielo tan deprisa que el día terminaba antes de que la gente hubiera tenido tiempo de cocinar, y las telas no se secaban nunca. Māui reunió a los hermanos. Con ellos, trenzó cuerdas gruesas, con fibras de lino, hasta hacer una red larga y robusta. Caminaron hacia el este, de noche, y se escondieron cerca del punto donde nace el sol.

Las horas de la noche pasaron lentas. Los hermanos temblaban, un poco por el frío y un poco por la idea de lo que iban a hacer. Māui no temblaba. Sostenía la mandíbula en una mano y el cabo de la cuerda en la otra, con los ojos fijos en el borde oscuro del mundo.

Cuando apareció la primera luz, Māui lanzó el lazo. El sol se debatió, rugió, llenó el cielo de fuego, pero los hermanos tiraron hasta hacerse daño en las manos. Māui, con la mandíbula de la abuela, lo golpeó hasta hacerlo cojear. Desde entonces el sol sube con calma, y los días duran más.

También el fuego, en los relatos, pasa por él. Una noche, en todo el pueblo, las llamas se apagaron una tras otra, y la gente tembló de frío, porque nadie sabía dónde encontrar más. Māui lo sabía: el fuego pertenecía a Mahuika, una diosa que lo guardaba en las uñas de sus dedos, y que vivía lejos, bajo tierra.

La encontró, y ella lo recibió con recelo. «¿Eres mi nieto?»

«Lo soy.»

«Entonces te daré un poco de fuego.» Se arrancó una uña, que ardía como una pequeña estrella, y se la ofreció a Māui. El muchacho salió, la sumergió en un arroyo y volvió con las manos vacías. «Se me ha caído», dijo. Mahuika le dio otra. Y otra más. Hasta que le quedó una sola uña.

Entonces comprendió el juego, y la rabia le encendió los ojos. Arrojó la última uña al suelo, y la tierra se incendió. Las llamas corrieron tras Māui por las colinas. Él se transformó en un pájaro y voló entre el humo, llamando a la lluvia con la poca voz que tenía. La lluvia llegó, gruesa y fría, y el fuego se apagó casi del todo. Pero una chispa escapó, y se escondió dentro de la madera de los árboles. Por eso, dicen, se la puede hacer salir frotando dos palos.

En Hawái cuentan que Māui ató el sol en la cima del Haleakalā, y que se lo pidió su madre Hina, para secar su tela. Cambian las islas, cambian los nombres. El héroe es siempre el mismo: el más pequeño, aquel al que nadie quería en la barca, y que con un anzuelo, una cuerda y mucha cara dura ha sacado un mundo del agua.