Pele

Die Geschichte

Bevor sie eine Göttin des Berges war, war Pele eine Reisende.

Sie kam aus einem fernen Land, das die Inseln Kahiki nennen, und eines Tages verließ sie es. Sie floh nicht vor einem beliebigen Feind. Sie floh vor dem Wasser. Denn im Meer lebte ihre ältere Schwester, Nāmakaokahaʻi, die Herrin der Wellen, und die beiden Schwestern verstanden sich nicht mehr. Feuer und Wasser leisten einander nicht lange Gesellschaft.

Pele stieg in ein großes Kanu, gelenkt von ihrem Bruder Kamohoaliʻi, der die Strömungen besser zu lesen verstand als jeder andere. Bei ihr waren weitere Brüder und eine ganz kleine Schwester, Hiʻiaka, die Pele in einem Ei eingehüllt unter dem Arm trug, wie einen Schatz. In der anderen Hand hielt sie Pāʻoa, ihren Grabstock, mit dem sie sich ein Haus aufzubrechen gedachte.

Sie segelten viele Tage. Das Meer war riesig, dunkel, voller Sterne. Nachts durchschnitt das Kanu ein Wasser, schwarz wie Glas, und unter dem Rumpf hörte man nur den langen Atem der Wellen. Niemand sprach. Pele sah nach vorn, ohne die Augen zu schließen, und die Hitze, die ihr aus der Brust aufstieg, ließ die Luft um sie herum rauchen. An einem Morgen erschien am Horizont eine grüne Linie.

Es waren die Hawaii-Inseln.

Pele ging auf der ersten Insel an Land und suchte einen Ort. Sie machte mit ihrem Stock ein Loch in den Fels, und aus dem Loch kam das Feuer. Ein rotes, lebendiges Feuer, das zum Himmel stieg und die Küste erhellte. Die Göttin sah es an, mit einer Freude, die sie lange nicht gespürt hatte. Das war ihr Zuhause.

Es währte nicht.

Am nächsten Tag begann das Meer, sich zurückzuziehen, dann kam es mit einer so hohen Welle zurück, dass man das Ende nicht sah. Nāmakaokahaʻi war gekommen. Die Wasser drangen in die Grube, füllten sie, löschten sie mit einem Zischen, das man meilenweit hörte. Pele blieb mit leeren Händen auf dem Sand zurück.

„Du hast schlecht gewählt“, sagte die Schwester aus den Wellen. „Das Meer kommt überallhin.“

Pele antwortete nicht. Sie nahm den Stock und ging.

Sie zog zur nächsten Insel, Oʻahu, und begann von vorn. Sie grub eine weitere Grube, tiefer, weiter, und das Feuer kam wieder heraus, stärker. Eine Weile glänzte der Berg, und vom Strand aus hätten die Leute ein Morgenrot gesehen, wo keines hätte sein sollen. Dann kamen die Wellen zurück. Wieder das Zischen, wieder der Rauch, wieder der kalte Sand. Und so auf Molokaʻi. Wohin sie auch ging, die Schwester verfolgte sie. Die Erzählungen sagen, dass Pele bei jeder neuen Grube einen Hügel, einen Krater, eine Flanke aus schwarzem Fels hinter sich zurückließ, und wenn man genau hinsieht, kann man sie auf diesen Inseln noch sehen.

Die Göttin war müde. Es war keine Müdigkeit des Körpers, sondern eine feinere: die dessen, der immer wieder von vorn beginnt. Nachts, am Strand, setzte sie sich mit der kleinen Hiʻiaka auf den Knien nieder und lauschte dem Meer, das im Dunkeln sprach. Sie sagte nichts, aber die Hand, die den Stock hielt, öffnete sich nie.

Sie kam schließlich nach Maui, wo es einen riesigen Berg gibt, der Haleakalā heißt, das Haus der Sonne. Hier, sagt man, fand die Schlacht statt. Pele kämpfte mit allem, was sie hatte. Die beiden Schwestern traten sich auf dem Berg gegenüber: Wellen gegen Lava, Dampfwolken, der Himmel, der weiß wurde. Der Kampf war lang und furchtbar, und am Ende behielt die Schwester des Meeres die Oberhand. Peles Körper zerbrach wie ein Tongefäß, und ihre Knochen blieben dort auf dem Berg, um zu erinnern. Auf dem Gipfel hörte man für einen langen Augenblick nichts mehr: weder Wind noch Meer noch Feuer.

Aber eine Göttin stirbt nicht wirklich.

Ihre Seele, noch voller Feuer, erhob sich wie eine Flamme aus dem Fels. Sie war größer als zuvor. Sie sah nach Südosten, wo das Meer endete und ein anderes Land begann, das größte von allen, noch rauchend und jung, mit Bergen, so hoch, dass sie die Wolken berührten. Pele breitete die Flügel aus Licht aus und flog dorthin.

Auf der Insel Hawaiʻi, auf dem Gipfel eines Berges, wohin das Meer nicht kommen konnte, fand sie einen riesigen Krater, tief wie ein Tal, der Kīlauea heißt. Darin war eine Felshöhle, die man heute Halemaʻumaʻu nennt. Pele trat ein und stieg bis zum Grund hinab, wo der Fels warm war wie eine Hand. Die Wellen der Schwester, so hoch sie auch waren, reichten nicht bis dorthin. Zum ersten Mal nach so viel Meer konnte sich die Göttin setzen und nichts mehr im Rücken spüren.

Sie blieb.

Seitdem ist ihr Haus dort. Auf dem Grund des Kraters bewegt sich die Lava langsam, rot wie ein Herz. Manchmal steigt sie, läuft über, fließt in langsamen, leuchtenden Strömen die Flanken des Berges hinab und geht geradewegs aufs Meer zu. Wenn sie auf das Wasser trifft, zerplatzt sie in einer Dampfwolke, und die Schwester ist da und erwartet sie. Aber jedes Mal, wenn die Lava abkühlt, ist anstelle des Meeres ein Stück neues Land. Die Küste wird länger. Die Insel wird ein wenig größer.

Deshalb sagt man auf Hawaii nicht, dass der Vulkan zerstört. Man sagt, dass Pele erschafft.

Man sagt auch, man müsse ihr mit Respekt nahe sein. Wer auf den Kīlauea steigt, bringt oft eine kleine Gabe mit: Zweige, eine Blume, einige rote ʻōhelo-Beeren, die Pele liebt. Er spricht leise, singt, nimmt nichts mit. Sie tun es nicht aus Angst. Sie tun es, weil Pele zur Familie gehört: Sie nennen sie Tūtū, Großmutter. Und gegenüber einer Großmutter, wenn sie aus Feuer ist, benimmt man sich mit Anstand.

Nach den Ausbrüchen hebt der Wind ganz feine Fäden aus Vulkanglas auf, lang und golden, die sich im Gras und an den Ästen der Bäume verfangen. Man nennt sie die Haare der Pele. Wenn du nachts nahe am Krater eines findest, wenn sich der Himmel rot färbt und der Rauch gerade aufsteigt, kannst du denken, sie kämme sich, am Rand ihres Hauses sitzend, während sie von ferne aufs Meer blickt.

Sie ist nicht mehr im Krieg mit der Schwester. Sie haben eine Art gefunden, zusammen zu sein: eine hier, eine dort. Wo sie sich berühren, entsteht eine Insel.