Der Mazapégul

Die Geschichte

In der Romagna, zwischen den Hügeln des Apennins und den Landschaften, die nachts noch dunkel sind, leben viele Wesen, die man am Tag nicht sieht. Eines der schlauesten heißt Mazapégul.

Er ist nicht groß. Er passt in deine Hände. Er hat graues, feines Fell und zwei lebhafte Augen. Die Koboldforscher machen, wenn sie versuchen, ihn zu beschreiben, seltsame Gesichter: „Er ist ein bisschen Katze“, sagen sie, „ein bisschen Kaninchen, ein bisschen Affe.“ Aber es gibt ein Detail, das nie täuscht: Auf dem Kopf trägt er ein rotes Mützchen, klein wie ein Fingerhut.

Er ist ein respektloser Typ. Er lacht, wenn man nicht soll, berührt, was man nicht berühren soll, und erträgt es nicht, ignoriert zu werden.

Am Tag schläft er in den Scheunen, hinter den Steinen, in den Mauerritzen. Nachts nicht. Nachts arbeitet er.

Zuerst besucht er die Tiere. Er tritt lautlos in den Stall und nähert sich den Pferden. Mit ihnen versteht er sich gut. Es scheint ihm zu gefallen, sie zu streicheln, mit ihnen zu sprechen, ihre Mähnen und Schweife zu langen Zöpfen zu flechten. Am Morgen geht der Bauer in den Stall und findet die Pferde ganz gekämmt, mit Stickereien, wie sie kein Mensch machen könnte, und die Knoten so fest, dass man sie abschneiden muss.

Dann, wenn die Nacht lang ist, steigt der Mazapégul ins Haus. Er sucht die Menschen. Besonders, sagt die Überlieferung, mag er junge, schöne Mädchen. Wenn ein Mädchen ihn freundlich oder wenigstens höflich behandelt, erinnert er sich. Und man sagt, manchmal hinterlasse er als Gegengabe ein kleines Geschenk: ein Paar Strümpfe, ein aufgeräumtes Zimmer, ein abgewendetes Unglück. Für den, der ihn gut behandelt, ist er ein Glücksbringer.

Aber Achtung vor dem, der ihn vernachlässigt.

Denn der Mazapégul wird schelmisch, wenn er sich beiseitegeschoben fühlt. Er lässt die Schlüssel verschwinden, die Messer, den Lieblingslöffel. Er ruiniert die gerade getane Arbeit: den Teig auf dem Tisch, den schon gesponnenen Faden, das zum Gehen hingestellte Brot. Und wenn ihn jemand richtig wütend macht, kann er einen Windwirbel entfesseln, einen Strudel, der alles hochhebt, von der Wäsche auf der Leine bis zu den Menschen.

Was tut man also, um ihn loszuwerden?

Die alten Romagnolen hatten eine Menge Mittel. Einige sind ernst. Andere klingen wie Scherze.

Das erste, wichtigste, ist, ihm die Mütze zu stehlen. Man sagt, der Mazapégul verliere ohne sein rotes Mützchen jede Macht. Er wird schwach, unbeholfen, wie ein Dieb ohne Hände. Aber die Mütze ist klein, und er ist flink, und es ist nicht leicht.

Ein anderes Mittel ist, ihn anzuekeln. Ihm eine Geste zu machen, eine Grimasse, etwas, das ihn so sehr widert, dass er geht und nicht wiederkommt. Man weiß nicht genau, welche Geste: Jeder hatte seine.

Ein drittes Mittel ist das seltsamste. Um den Mazapégul loszuwerden, kann man ein Gedicht aufsagen, im Gleichgewicht auf einem Seil gehend. Wem es gelingt, sagt man, der hat die Oberhand. Aber wenn du fällst, lacht der Kobold den Rest des Jahres.

Und dann gibt es das Mittel der Großmütter, das schlaueste. Eine Handvoll Reiskörner aufs Fensterbrett legen.

Der Mazapégul, der ein pedantischer Typ ist, kann etwas Zählbares nicht liegen lassen. Wenn er dieses Häufchen sieht, bleibt er stehen. Er nimmt ein Korn, legt es beiseite. Dann ein weiteres. Dann noch eines. Er zählt und zählt neu, und wenn er sich verzählt, fängt er von vorn an. Wenn die Morgendämmerung kommt, hat er den Kopf voller Zahlen und müde Augen, und das Einzige, was er will, ist schlafen gehen. Sein Streich ist zu Ende, und das Haus ist gerettet.

So legt noch heute auf dem Land in der Romagna jemand ein wenig Reis auf das Fensterbrett. Nicht aus Aberglauben, sagen sie. Aus Gewohnheit. Denn wenn dir ein Kobold die ganze Nacht Streiche spielt, ist das Mindeste, was du tun kannst, ihm ein wenig Gesellschaft zu leisten.

Und wenn du am Morgen den Schweif deines Pferdes wie einen Brautzopf geflochten findest, ärgere dich nicht.

Er ist es. Er tut es mit Zuneigung.