Ein winziger Kobold mit roter Mütze, der auf der Mähne eines Pferdes sitzt

HausgeistSalento · Apulien

Lu Scazzamurrieddu

der Kobold der Häuser im Salento

ein bisschen gruselig

Es ist der kleine Kobold der Häuser in Apulien, etwa so groß wie eine Katze, mit glänzenden schwarzen Augen und einer roten Mütze, die er immer auf dem Kopf hat. Nachts klappert er mit den Töpfen, rückt die Stühle, flicht die Mähnen der Pferde und setzt sich dem Schlafenden auf die Brust. Seine ganze Kraft steckt in der Mütze: Wenn du sie ihm im Morgengrauen entreißt, verspricht er dir, um sie zurückzubekommen, die Streiche zu lassen. Aber er ist schlau und holt sie sich oft mit einer List zurück, bevor er sein Versprechen gehalten hat.

Wusstest du schon? Im Salento ändert er fast von Dorf zu Dorf den Namen: Laurieddhu bei Lecce, Uru weiter nördlich, Monacieddhru oder Scazzamurreddhu weiter südlich.

Die Geschichte

Ihr müsst vor allem eines wissen: In den alten Häusern des Salento ist man nie allein.

Da sind die Großeltern, die Katzen, das Geräusch des Windes in den Olivenbäumen. Und da ist er. Lu Scazzamurrieddu.

Er ist ungefähr so groß wie eine Katze, vierzig Zentimeter, nicht einen mehr. Er hat ganz schwarze Augen, glänzend wie zwei frisch gewaschene Oliven, und einen ganz behaarten Kopf. Und auf dem Kopf trägt er, immer, Tag und Nacht, eine rote Mütze. Feuerrot, Peperoncino-rot, ein Rot, das man von weitem sieht, auch im Dunkeln. Er trägt sie mit einem Stolz, wie ihn nicht einmal ein König mit seiner Krone hat.

Niemand weiß, woher er kommt. Manche sagen, er sei ein kleiner Mönch, von denen, die nie jemand im Kloster gesehen hat. Andere, er sei eine schlaue Seele, die das Haus, in dem sie geboren wurde, nicht verlassen wollte. Eure Großmutter hätte euch vielleicht gesagt, er sei einfach „einer vom Haus“, wie der Kamin oder die Backtruhe, und mit ihm müsse man höflich sein.

Denn lu Scazzamurrieddu hat einen Charakter. Ja, drei.

Wenn ihr ihn gut behandelt, ist er ein Freund. Ein fröhlicher, schwatzhafter, ein wenig verrückter Freund. Wenn ihr ihn dagegen ignoriert oder, schlimmer, ihm gegenüber unhöflich seid ... ah, dann gibt es Ärger! Denn er ist sehr, sehr empfindlich. Und vor allem ist er ein großer Spaßvogel.

Stellt euch die Szene vor. Es ist tiefe Nacht. Das Haus schläft. Der Mond fällt durchs Fenster und zeichnet einen weißen Streifen auf den Boden. Die alte Uhr macht tick, tack, tick, tack.

Und plötzlich: BONG!

In der Küche fällt ein Topf. Dann noch einer. Klang, klang, klang! Es klingt wie ein Orchester aus Blech, mit Dirigent und allem. Ihr schreckt auf. „Wer ist da? Wer ist da?“ Stille. Ihr geht auf Zehenspitzen zur Küche, das Herz klopft heftig ... und findet alle Töpfe in einer Reihe auf dem Boden, der Größe nach geordnet, vom kleinsten zum größten, schön ausgerichtet. Als hätte jemand einen Wettbewerb veranstaltet. Und auf dem Tischrand scheint ihr für einen Augenblick etwas Rotes zu sehen, das hinter der Anrichte verschwindet. Und ein Kichern zu hören.

Ihr geht wieder ins Bett. Ihr seid kaum eingeschlafen, da ... kratz, kratz, kratz. Es sind die Stühle. Sie verschieben sich von selbst, einer nach dem anderen, über den Boden schleifend. Und dann wieder Kichern.

Denn lu Scazzamurrieddu amüsiert sich nachts. Er verschiebt die Stühle. Er versteckt die Schuhe. Er knüpft Knoten in die Laken. Er tut Salz in den Zucker und Zucker in das Salz. Und wenn im Haus ein Pferd oder ein Eselchen im Stall ist, findet ihr es am Morgen mit der Mähne zu langen, schönen Zöpfen verflochten, als hätte es die Nacht beim Friseur verbracht. Mit Schleifchen und allem.

Und manchmal, aber nur manchmal, wenn er wirklich nichts zu tun hat, klettert er aufs Bett, springt dem Schlafenden auf die Brust und setzt sich dort bequem mit gekreuzten Beinen hin und sieht zur Decke. Ihr spürt im Schlaf ein seltsames Gewicht, wie einen dicken Kater, der auf euch schläft. Ihr versucht euch zu bewegen und schafft es nicht. Ihr öffnet die Augen: Da ist nichts. Aber das Gewicht bleibt, und ihr könntet schwören, jemanden leise sagen gehört zu haben: „Schöner Abend, was?“

Und doch hat das alles ein Geheimnis. Ein Geheimnis, das die Großmütter des Salento gut kannten.

Die Macht des Scazzamurrieddu liegt nicht in den Händen, nicht in der Stimme, nicht einmal in den Streichen. Sie liegt ganz in seiner roten Mütze.

Wenn es jemand schafft, sie ihm vom Kopf zu reißen, verliert lu Scazzamurrieddu alle seine Kräfte: Er hört auf, Streiche zu spielen, Lärm zu machen, Scherze zu treiben. Und beginnt wieder zu bitten, zu flehen, zu betteln. Er rennt um euch herum, hüpft, verzweifelt: „Gib sie mir zurück! Gib sie mir zurück! Gib mir meine Mütze!“

Aber Vorsicht, denn der Trick ist nicht leicht.

Nachts geht es nicht. Nachts ist es sein Reich, er ist blitzschnell, er entwischt allen. Tagsüber verschwindet er, und man findet ihn nicht einmal mit der Laterne. Der einzige Augenblick, in dem man es versuchen kann, ist die Morgendämmerung. Der Augenblick, in dem die Nacht endet und der Tag noch nicht gekommen ist und lu Scazzamurrieddu, müde nach einer langen Nacht voller Streiche, unaufmerksam zu werden beginnt.

Man erzählt von einem Jungen, Pippi, der es eines Nachts versuchen wollte. Er legte sich ins Bett, tat, als schlafe er, und wartete. Er hielt die Augen halb geschlossen, den Atem kurz. Er hörte die Töpfe. Er hörte die Stühle. Er spürte sogar das Gewicht auf der Brust. Und er rührte sich nicht. Er rührte sich nicht einmal, als ihm ein Stimmchen zuflüsterte: „Du schläfst, was? Schlaf gut, braver Junge ...“

Dann, als der Himmel hinter dem Fenster grau zu werden begann, als der Hahn gleich krähen wollte, streckte Pippi den Arm aus, schnell wie ein Blitz. Ein Griff. Und in der Faust, weich und warm, spürte er etwas. Die Mütze!

„Au, au, au, au!“, schrie lu Scazzamurrieddu und sprang aus dem Bett. „Meine Mütze! Gib mir meine Mütze zurück!“

„Erst versprichst du mir, dass du aufhörst, Streiche zu spielen“, sagte Pippi und verbiss sich mühsam das Lachen.

„Ich verspreche es! Ich verspreche es!“

„Und dass du mir keine Knoten mehr in die Laken machst.“

„Ich verspreche, ich verspreche!“

„Und dass du dich nicht mehr auf meine Brust setzt.“

Lu Scazzamurrieddu sah ihn mit seinen traurigen schwarzen Äuglein an. „Aber ... aber das war mein Lieblingsplatz ...“

Pippi gab ihm die Mütze zurück, weil er ein gutes Herz hatte. Lu Scazzamurrieddu stülpte sie sich mit beiden Händen auf den Kopf, rückte sie sorgfältig zurecht und veränderte sich augenblicklich: Die Augen funkelten, der Rücken straffte sich, das Lächeln kehrte ins Gesicht zurück.

„Du hast es versprochen, ja“, sagte Pippi.

„Natürlich habe ich es versprochen!“, sagte lu Scazzamurrieddu. „Ich habe versprochen, dir keine Streiche mehr zu spielen. Aber für deinen Bruder habe ich nichts versprochen!“

Und mit einem ausgelassenen Lachen sprang er aus dem Fenster und verschwand in der ersten Morgensonne. Am nächsten Tag fand, wie ihr euch denken könnt, Pippis Bruder alle seine Schuhe an der Decke aufgehängt.

Denn so ist er, lu Scazzamurrieddu. Schlau wie ein Fuchs, schelmisch wie eine Katze, verlogen wie ein Händler. Aber auch, wenn man ihn zu nehmen weiß, ein bisschen Familie.

Und deshalb lassen die Großmütter noch heute in manchen Häusern des Salento, bevor sie ins Bett gehen, auf dem Tisch einen Keks, einen Schluck Wein, ein Stück Brot. Sie sagen es niemandem. Sie tun so, als sei nichts. Aber am Morgen ist es vielleicht verschwunden.

Denn lu Scazzamurrieddu hat bekanntlich immer Hunger. Und wer ihn gut behandelt, zu dem benimmt er sich auf seine Art gut.

Oder versucht es zumindest.