Lu Scazzamurrieddu

L’histoire

Il faut savoir une chose, avant tout : dans les vieilles maisons du Salento on n'est jamais seul.

Il y a les grands-parents, il y a les chats, il y a le bruit du vent dans les oliviers. Et il y a lui. Lu Scazzamurrieddu.

Il est haut à peu près comme un chat, quarante centimètres, pas un de plus. Il a les yeux noirs noirs, luisants comme deux olives qu'on vient de laver, et la tête toute poilue. Et sur la tête, toujours, jour et nuit, il a un bonnet rouge. Rouge feu, rouge piment, rouge qu'on voit de loin même dans le noir. Il le porte avec une fierté que même un roi avec sa couronne n'a pas.

Personne ne sait d'où il vient. Certains disent que c'est un petit moine, de ceux que personne n'a jamais vus au couvent. D'autres, que c'est une âme rusée qui n'a pas voulu quitter la maison où elle est née. Sa grand-mère, peut-être, vous aurait dit que c'est simplement « quelqu'un de la maison », comme la cheminée ou le pétrin, et qu'avec lui il faut être poli.

Parce que lu Scazzamurrieddu a un caractère. Ou plutôt, il en a trois.

Quand vous le traitez bien, c'est un ami. Un ami joyeux, bavard, un peu fou. Quand en revanche vous l'ignorez, ou pire, lui faites une impolitesse... ah, alors gare ! Car il est très, très susceptible. Et surtout c'est un très grand farceur.

Imaginez la scène. C'est la pleine nuit. La maison dort. La lune entre par la fenêtre et dessine une bande blanche sur le plancher. La vieille horloge fait tic, tac, tic, tac.

Et soudain : BONG !

Une marmite tombe dans la cuisine. Puis une autre. Clang, clang, clang ! On dirait un orchestre de ferraille, avec son chef. Vous vous réveillez en sursaut. « Qui est-ce ? Qui est là ? » Silence. Vous marchez sur la pointe des pieds vers la cuisine, le cœur battant fort... et vous trouvez toutes les marmites en rang par terre, par ordre de grandeur, de la plus petite à la plus grande, bien alignées. Comme si quelqu'un avait fait un concours. Et sur le bord de la table, un instant, il vous semble voir quelque chose de rouge qui disparaît derrière le buffet. Et entendre un petit rire.

Vous retournez au lit. Vous n'avez même pas le temps de vous endormir que... scric, scric, scric. Ce sont les chaises. Elles se déplacent toutes seules, une à la fois, raclant le plancher. Et puis de nouveau des petits rires.

Parce que lu Scazzamurrieddu, la nuit, s'amuse. Il déplace les chaises. Il cache les souliers. Il fait des nœuds aux draps. Il met le sel dans le sucre et le sucre dans le sel. Et s'il y a chez vous un cheval, ou un petit âne, à l'étable, le matin vous le trouvez avec la crinière toute entrelacée en longues et belles tresses, comme s'il avait passé la nuit chez le coiffeur. Avec des petits nœuds en prime.

Et parfois, mais seulement parfois, quand il n'a vraiment rien à faire, il grimpe sur le lit, saute sur la poitrine de celui qui dort et s'y assoit, bien installé, jambes croisées, à regarder le plafond. Vous, dans votre sommeil, vous sentez un poids étrange, comme un gros chat gras qui dort sur vous. Vous essayez de bouger et n'y parvenez pas. Vous ouvrez les yeux : il n'y a rien. Mais le poids reste, et vous pourriez jurer avoir entendu quelqu'un dire à voix basse : « Belle soirée, hein ? »

Et pourtant, tout cela a un secret. Un secret que les grands-mères du Salento connaissaient bien.

Le pouvoir de Scazzamurrieddu n'est pas dans les mains, n'est pas dans la voix, n'est même pas dans les farces. Il est tout entier dans son bonnet rouge.

Si quelqu'un parvient à le lui arracher de la tête, lu Scazzamurrieddu perd tous ses pouvoirs : il cesse de faire des farces, du tapage, des plaisanteries. Et recommence à prier, à implorer, à supplier. Il court autour de vous, sautille, se désespère : « Rends-le-moi ! Rends-le-moi ! Donne-moi mon bonnet ! »

Mais attention, car la ruse n'est pas facile.

De nuit on ne peut pas. De nuit c'est son royaume, il est très rapide, il échappe à tous. De jour il disparaît, et vous ne le trouvez même pas avec une lanterne. Le seul moment où l'on peut essayer, c'est l'aube. Ce moment où la nuit est en train de finir et où le jour n'est pas encore arrivé, et où lu Scazzamurrieddu, fatigué après une longue nuit de farces, commence à se distraire.

On raconte l'histoire d'un garçon, Pippi, qui une nuit décida d'essayer. Il se mit au lit, fit semblant de dormir, et attendit. Il garda les yeux entrouverts, le souffle court. Il entendit les marmites. Il entendit les chaises. Il sentit même le poids sur la poitrine. Et ne bougea pas. Il ne bougea même pas quand une petite voix lui murmura : « Tu dors, hein ? Tu dors bien, brave garçon... »

Puis, quand le ciel commença à devenir gris derrière la fenêtre, quand le coq allait chanter, Pippi tendit le bras, rapide comme l'éclair. Un coup de patte. Et dans son poing, doux et chaud, il sentit quelque chose. Le bonnet !

« Aïe, aïe, aïe, aïe ! » cria lu Scazzamurrieddu, en sautant du lit. « Mon bonnet ! Rends-moi mon bonnet ! »

« D'abord tu me promets que tu cesses de faire des farces », dit Pippi, retenant à peine un rire.

« Je promets ! Je promets ! »

« Et que tu ne me fais plus de nœuds aux draps. »

« Je promets, je promets ! »

« Et que tu ne t'assois plus sur ma poitrine. »

Lu Scazzamurrieddu le regarda de ses petits yeux noirs, très tristes. « Mais... mais c'était ma place préférée... »

Pippi lui rendit le bonnet, parce qu'il avait bon cœur. Lu Scazzamurrieddu se le colla sur la tête à deux mains, l'ajusta avec soin, et changea à l'instant : ses yeux brillèrent, son dos se redressa, le sourire lui revint au visage.

« Tu as promis, hein », dit Pippi.

« Bien sûr que j'ai promis ! » dit lu Scazzamurrieddu. « J'ai promis de ne plus te faire de farces. Mais je n'ai rien promis pour ton frère ! »

Et dans un éclat de rire déchaîné il sauta par la fenêtre et disparut dans le premier soleil du matin. Le jour suivant, comme vous pouvez l'imaginer, le frère de Pippi trouva tous ses souliers accrochés au plafond.

Parce qu'il est fait ainsi, lu Scazzamurrieddu. Rusé comme un renard, farceur comme un chat, menteur comme un marchand. Mais aussi, si l'on sait le prendre, un peu de la famille.

Et c'est pourquoi, aujourd'hui encore, dans certaines maisons du Salento, avant d'aller au lit, les grands-mères laissent sur la table un biscuit, une goutte de vin, un morceau de pain. Elles ne le disent à personne. Elles font semblant de rien. Mais au matin, peut-être, il a disparu.

Car lu Scazzamurrieddu, on le sait, a toujours faim. Et avec celui qui le traite bien, à sa façon, il se comporte bien.

Ou du moins il essaie.