Die Legende der Weißen Schlange

Die Geschichte

Es ist die beliebteste Fassung in China, entstanden nach dem achtzehnten Jahrhundert: Die Schlangenfrau ist eine liebende Ehefrau.

In Hangzhou, an dem Tag, an dem man die Gräber der Ahnen besucht, bedeckte sich plötzlich der Himmel.

Der Westsee war voller Boote. Die Familien kehrten mit leeren Körben zum Ufer zurück, die Jungen suchten Schutz unter den Weiden, und die ersten Tropfen trommelten laut auf das Wasser. Auf einem Boot, mitten in der eilenden Menge, hielt ein junger Mann einen Schirm und sah auf den See.

Er hieß Xu Xian. Er war Gehilfe in einem Arzneiladen, nicht reich, aber freundlich, und er konnte nicht Nein sagen.

Da sah er zwei Frauen am Ufer, ohne Schutz. Eine, jung und wunderschön, ganz in Weiß gekleidet. Die andere, kleiner, in Grün, die ihr einen Schritt hinterher folgte.

„Herr“, sagte die Frau in Weiß. „Erlaubt Ihr uns, auf Euer Boot zu steigen?“

Xu Xian war bis zu den Ohren rot geworden. Er ließ sie einsteigen. Als sich das Boot dem Ufer näherte, lieh er ihnen, da er sah, dass der Regen nicht aufhörte, den Schirm. Die Frau in Weiß hieß Bai Suzhen. Sie sagte, sie werde ihn ihm zurückbringen.

Es war nur der Anfang.

Denn Bai Suzhen war keine Frau. Tausend Jahre zuvor war sie eine weiße Schlange gewesen, und tausend Jahre lang hatte sie in einer Grotte meditiert, reglos, bis ihr Geist klar genug geworden war, eine schwierige Kunst zu lernen: die Gestalt eines Menschen anzunehmen. Auch ihre Freundin in Grün, die sie Schwester nannte, war kein Mädchen: Sie war ein Tierwesen wie sie. Es waren zwei Geister, die in die Stadt hinabgestiegen waren, um zu begreifen, was an diesem kurzen Leben, das die Menschen mit so viel Zuneigung leben, so schön war.

Bai Suzhen fand es schnell heraus. Xu Xian ging, um den Schirm wiederzufinden, und fand auch sie wieder. Sie sahen sich noch einmal. Sie sprachen lange Stunden am Ufer, während das Wasser des Sees glänzte. Er erzählte ihr vom Laden, von den Rezepten, von den seltsamen Kunden; sie hörte ihm zu, als wäre jedes Wort ein Geschenk. Bald heirateten sie.

Es waren glückliche Monate. Sie eröffneten einen kleinen Arzneiladen, und Bai Suzhen, die die Kräuter kannte wie kein anderer, heilte Menschen, die der Arzt des Dorfes aufgegeben hatte. Eines Morgens brachte man ein Kind, das vor Fieber glühte, und am Abend lachte das Kind auf der Schwelle. Die Leute begannen, von weither zu kommen, mit Körben und mit Kranken. Nachts, nach Ladenschluss, zerstieß Bai Suzhen die Kräuter im Mörser, und Xu Xian sah ihr zu, ohne es ihr zu sagen, wie man etwas ansieht, von dem man nicht glaubt, es zu verdienen. Xu Xian hatte nie so viel Frieden gehabt.

Aber nicht alle waren zufrieden.

Auf dem Hügel, im Tempel von Jinshan, lebte ein strenger Mönch namens Fahai. Er war ein weiser und starrer Mann, der die Welt wie ein Buch betrachtete, in dem jedes Ding seinen Platz hat. Und in seinem Buch konnte eine Schlange nicht neben einem Mann stehen. Eines Abends hielt er ihn auf der Straße an.

„Junger Mann“, sagte er zu ihm. „Ich habe das Zeichen auf deiner Stirn gesehen. Deine Frau ist keine Frau. Sie ist ein Ungeheuer, und eines Tages wird sie dich töten.“

Xu Xian lachte, unbehaglich. Aber er konnte es nicht vergessen.

Das Drachenbootfest kam, zu Beginn des Sommers. Es war Brauch, an diesem Tag einen besonderen Wein zu trinken, mit einem rot-orangen Pulver, Realgar, das, so sagt man, Gifte und kriechende Tiere vertreibt. Xu Xian, noch beunruhigt von den Worten des Mönchs, goss seiner Frau einen Becher ein.

„Trink auch du“, sagte er leise. „Es ist das Fest.“

Bai Suzhen sah ihn an. Sie begriff alles. Sie hätte ablehnen und sagen können, es gehe ihr schlecht. Sie tat es nicht. Sie trank, aus Liebe, einen ganzen Becher und dann noch einen.

Der Wein machte ihr übel. Sie schwankte, zog sich ins Zimmer zurück, legte sich aufs Bett.

Als später Xu Xian die Tür des Zimmers öffnete, war seine Frau nicht mehr auf dem Bett. Etwas Langes, Weißes, Riesiges, auf den Decken zusammengerollt, hob den Kopf zu ihm und sah ihn an.

Xu Xian schrie. Er fiel rücklings hin. Sein Herz hörte auf zu schlagen.

Bai Suzhen, die ihre Frauengestalt wieder angenommen hatte, fand ihren Mann am Boden, leblos. Sie kniete neben ihm nieder. Sie weinte. Dann trocknete sie sich das Gesicht und stand wieder auf, denn eine Frau, die liebt, gibt nicht so auf, und ging suchen, was nötig war, um ihn zurückzuholen. Man sagt, es sei ihr gelungen, zu einem Preis, den sie nie nennen wollte. Xu Xian öffnete die Augen wieder. Er wusste nicht mehr, was er glauben sollte.

Es war diese Zerbrechlichkeit, auf die der Mönch Fahai gewartet hatte. Er rief ihn nach Jinshan. Er gab ihm eine Metallschale.

„Wenn du nach Hause kommst“, sagte er zu ihm, „setze sie auf den Kopf deiner Frau. Du musst nichts sagen.“

Xu Xian kehrte zurück. Bai Suzhen empfing ihn lächelnd, mit einer Tasse Tee. Er, mit eiskalten Händen, die Schale hinter dem Rücken, zögerte. Dann setzte er sie ihr langsam auf den Kopf.

Einen Augenblick lang geschah nichts. Dann begann die Frau zu schrumpfen. Die Schultern wurden schmal, die Haare zogen sich zurück, das weiße Gewand fiel in sich zusammen. Als Xu Xian die Schale hob, war darunter eine kleine weiße Schlange mit glänzenden, starren Augen, die ihn ansah.

Der Mönch nahm die Schale mit der Schlange. Er stieg zum Ufer des Sees hinab, wo sich eine Pagode namens Leifeng erhob, und schloss sie unter ihren Fundamenten ein.

„Hier wird sie bleiben“, sagte er, „bis der See ausgetrocknet und die Pagode gefallen ist.“

Fahai meinte: für immer. Der See trocknet nicht aus, und Pagoden fallen nicht.

Xu Xian, sagt man, lebte nie wieder wie zuvor. Viele Jahre später, nach einigen Fassungen, ging der aus ihrer Liebe geborene Sohn, inzwischen erwachsen, zur Pagode, um für die Mutter zu beten.

Und dann stürzte 1924 an einem Morgen die Pagode von Leifeng ein.

Der See war noch voll. Aber der Turm war gefallen, und fast achtzig Jahre lang war auf dem Hügel nichts, was an das Siegel erinnerte. Im Jahr 2002 hat man sie wieder aufgebaut, schöner als zuvor.

Wer heute am Westufer steht, sieht, wenn es regnet, noch immer die Schirme sich über den Booten öffnen, einen nach dem anderen, wie Blumen. Und immer hebt jemand den Blick zum Hügel, wo der Turm wiedererrichtet wurde, und fragt sich, ob dort drinnen noch jemand ist.

Oder ob irgendwo, an einem Regenabend, eine Frau in Weiß ihren Schirm wiedergefunden hat.