Die Sieben Schwestern

Die Geschichte

Wer in einer klaren, mondlosen Nacht je zum Himmel geschaut hat, kennt jene kleine Gruppe von Sternen, die wie eine Handvoll Funken aussieht.

Die Griechen nannten sie Plejaden. In der Wüste Australiens haben sie seit sehr langer Zeit einen anderen Namen: die Sieben Schwestern.

Ihre Geschichte ist so lang wie ein Kontinent. Einige Völker der Wüste haben beschlossen, einen Teil davon auch denen zu erzählen, die weit weg leben, in Museen und auf Gemälden, und wir folgen nur einer Fassung, der öffentlichen. Andere gibt es, von Volk zu Volk verschieden, und die geheimsten Teile bleiben denen, die das Recht haben, sie zu kennen.

Sie begann, so sagt man, in der Traumzeit, als die Welt noch im Werden war und die Erde ihre Gestalt noch nicht entschieden hatte.

Sieben Schwestern wanderten durch die Wüste.

Sie waren jung, stark, schnell. Sie trugen Grabstöcke, suchten Wurzeln und Samen, jagten kleine Tiere zwischen den Büschen. Sie sprachen wenig und sangen viel, denn beim Gehen helfen die Lieder, sich den Weg zu merken. Die Älteste führte die Gruppe an, den Blick immer nach vorn. Die Jüngste schloss die Reihe, und blieb stehen, um jeden Stein zu berühren.

Tagsüber war die Wüste ein rotes Meer, mit zitternder Luft über dem Sand. Abends öffnete sie sich in einer so großen Stille, dass man das Feuer atmen hörte. Die Schwestern saßen im Kreis, teilten, was sie gefunden hatten, und die Jüngste fragte immer dasselbe: „Wie weit noch?“ Die Älteste antwortete immer gleich: „Nicht der Weg hört auf. Wir sind es, die weitergehen.“

Sie waren nicht allein.

Seit einigen Tagen folgte ihnen jemand. Sie merkten es an einem Abend, als das Feuer ausging und sie in der Stille, sehr weit weg, einen Schritt hörten, der nicht der ihre war.

„Er ist zurück“, sagte die älteste Schwester.

Der Mann hieß Wati Nyiru. Er war groß, wunderschön, mit einer Stimme, die bezaubern konnte. Er wollte eine von ihnen für sich, und ein Nein ließ er nicht gelten. Er hatte eine Macht: Er konnte seine Gestalt verändern.

Eines Tages, als die Schwestern gingen, fanden sie vor sich einen einzelnen Baum, mitten in der Ebene. Er hatte einen einladenden Schatten. Aber die älteste Schwester blieb stehen.

„Diesen Baum gab es gestern nicht.“

Die Schwestern sahen sich an. Der Baum schien sich in diesem Augenblick zu bewegen, wie ein Mann, der erwacht. In wenigen Augenblicken löste er sich in der Luft auf, und die Schwestern begannen zu rennen.

Ein andermal sahen sie bei einem Wasserloch einen schönen jungen Mann, der sich als Wanderer ausgab. Er war freundlich, sprach leise. Aber die Jüngste bekam einen Schauder, ohne zu wissen, warum, und zog die nächste Schwester an der Hand.

„Gehen wir“, flüsterte sie. „Sofort.“

Sie entfernten sich, ohne sich umzudrehen. Hinter ihnen hörte der junge Mann auf zu lächeln.

Jedes Mal entkamen sie knapp. Jedes Mal kam er wieder, mit einer anderen Gestalt, einer anderen Stimme, einer anderen Art, sich zu nähern. Und sie lernten, ihn zu erkennen: am zu leichten Schritt, an den zu süßen Worten, am plötzlichen Schweigen der Tiere.

Sie gingen weiter.

Es gab härtere Tage als andere. Tage, an denen der Wind Sand in die Augen trug und die Kehle brannte, und keine von ihnen die Kraft zum Singen fand. An einem dieser Tage setzte sich die Jüngste auf den Boden und sagte, sie schaffe es nicht.

Die älteste Schwester tadelte sie nicht. Sie hockte sich neben sie, gab ihr den letzten Schluck Wasser zu trinken und legte ihr den Grabstock in die Hand.

„Geh langsam“, sagte sie. „Aber geh. Vor uns ist ein Ort, wo das Wasser schon bereit ist.“

Es war wahr. Bei Sonnenuntergang fanden sie es.

Sie gingen tagelang durch rote Sandflächen, Spinifex-Ebenen, Dünen, die sich im Wind bewegten. Wo sie zum Ausruhen anhielten, ließen sie ein Zeichen zurück: ein Wasserloch, wo vorher trockener Fels war, einen Felsblock an der Stelle, wo eine von ihnen zum Schlafen gesessen hatte, eine Schlucht, vom Gewicht ihrer Schritte gegraben. Diese Orte, so sagt man, gibt es noch. Wer sie kennt, kann den Weg singen, den die Schwestern dorthin nahmen, und das Lied ist eine Landkarte, die man auswendig lernt.

So ist das Land: keine leere Weite, sondern ein Gewebe aus Geschichten.

An einer Stelle begriffen die Schwestern, dass die Erde nicht mehr genügte. Sie waren zu müde, um weiter zu fliehen, und er gab nicht auf. Sie setzten sich im Kreis zusammen und sprachen leise.

„Wenn wir hierbleiben“, sagte die Älteste, „holt er uns.“

„Und wohin gehen wir?“, fragte die Jüngste. „Wohin kann er uns nicht folgen?“

Die älteste Schwester hob die Augen.

Der Himmel war an diesem Abend dunkel und voller Sterne. Es gab keinen Mond, und man sah auch die schwächsten, einen über dem anderen, bis zum Horizont.

Sie nahmen sich an den Händen. Der Boden unter ihren Füßen wurde leicht. Die sieben Schwestern lösten sich von der Erde, eine nach der anderen, und stiegen auf. Sie stiegen über die Dünen, über die Wasserlöcher, über die Orte, die sie geschaffen hatten. Von oben sahen sie einen Augenblick lang ihren ganzen Weg unter sich ausgebreitet wie eine Kette kleiner Feuer. Dann stiegen sie weiter, bis sie klein waren, dann winzig, dann nur noch ein Schimmer.

Noch heute sind sie dort oben. Sieben nahe Sterne, die sich an den Händen zu halten scheinen.

Der Mann, der sie verfolgte, gab nicht auf. Als er sie aufsteigen sah, hob er den Kopf und folgte ihnen auch in den Himmel, wie viele Fassungen erzählen. In einigen Geschichten wurde er zu einer Gruppe von Sternen, die nach ihnen aufgeht und sie jede Nacht verfolgt, ohne sie je zu erreichen. Man sagt, es sei das Sternbild, das andere Völker Orion nennen.

Wenn ihr die Sieben Schwestern in einer klaren Nacht betrachtet, zählt ihr vielleicht nur sechs. Der siebte Punkt ist schwächer, und je nach Luft und Augen sieht man ihn oder nicht.

Die Flucht ist in dieser Geschichte nicht zu Ende. Die Schwestern steigen, der Verfolger steigt hinter ihnen, und die Wüste unten erinnert sich an ihr Vorüberziehen in jedem Wasserloch und jedem Felsen. Für den, der die Geschichte kennt, liegt der Himmel nicht über dem Land: Er ist derselbe Weg, von einer anderen Seite gesehen.

Diese Geschichte gehört den Anangu-Hütern, die sich 2017 entschieden haben, sie mit der Ausstellung „Songlines“ des National Museum of Australia allen bekannt zu machen.