Urashima Tarō

Die Geschichte

Die Mutter erwartete ihn jeden Abend auf der Schwelle, die Lampe in der Hand.

Urashima Tarō war ein Fischer. Er lebte mit ihr in einem niedrigen Häuschen am Meeresufer, in der Provinz Tango, und fuhr im Morgengrauen mit dem Boot hinaus. Er war nicht reich. Aber er konnte die Lieder der Seeleute pfeifen, Netze flicken und sogar dem freundlich antworten, der ihm unfreundlich antwortete. Deshalb hatten ihn im Dorf alle lieb.

An einem Abend, als er mit den Netzen auf den Schultern heimkehrte, sah er am Strand eine Gruppe Kinder, die um etwas herumstanden.

Es war eine Schildkröte. Groß, mit dunklem Panzer und Beinen, die in der Luft zappelten. Die Jungen drehten sie um, stachen sie mit einem Stock und lachten.

„Hört auf“, sagte Urashima.

„Sie gehört uns! Wir haben sie gefunden!“

Urashima durchsuchte seine Taschen. Er hatte nicht viel: eine Handvoll Münzen. Er gab sie den Jungen, und die gingen, ein wenig enttäuscht, ein wenig beschämt, davon. Da beugte er sich zur Schildkröte, stellte sie wieder auf die Füße und begleitete sie bis ans Wasser.

„Geh nach Hause“, sagte er. „Und pass auf dich auf.“

Die Schildkröte blieb am Wasserrand stehen. Einen langen Augenblick sah sie ihn an, mit glänzenden und ruhigen Augen. Dann tauchte sie, und von ihr blieb nur ein Kreis auf dem Wasser.

Drei Tage später, als er weit draußen fischte, hörte Urashima sie an die Bootswand klopfen.

„Ich bin es“, sagte eine Stimme im Nebel. „Die Schildkröte, die du gerettet hast.“

Urashima sah sich um. Auf der Meeresoberfläche, einen Schritt von ihm entfernt, war eine junge Frau mit einem Gewand, das wie das Innere einer Muschel glänzte.

„Bitte“, sagte die Frau, „komm mit mir. Ich wohne unter dem Meer, im Palast des Drachenkönigs. Ich will dir danken.“

„Aber ich kann unter Wasser nicht atmen.“

„Ich werde dich halten.“

Sie reichte ihm die Hand. Sie war kalt, und bei der Berührung spürte Urashima, wie das Meer in seine Brust eindrang und nicht mehr wehtat. Sie stiegen zusammen hinab, zwischen silbernen Fischen, zwischen wiegenden Algen, hinab, in einem immer blaueren Licht.

Der Palast war aus Koralle und Perlen, mit geschwungenen Dächern, die wie Schuppen glänzten. Drinnen gab es riesige Säle, Muschellampen und Diener mit Schwänzen. Und die Frau, die Otohime hieß und die Tochter des Drachenkönigs war, nahm ihn bei der Hand und bot ihm ein Festmahl, wie es noch kein Fischer gesehen hatte: so viele Speisen, dass man sie nicht zählen konnte, und eine süße Musik, die von nirgendwoher kam, während die Fische im Wasser tanzten.

Als sie ihm den Palast zeigte, fand Urashima vier Fenster. Aus dem ersten sah man den Frühling, mit blühenden Kirschbäumen. Aus dem zweiten den Sommer, mit grünen Feldern. Aus dem dritten den Herbst, mit roten Blättern, und aus dem vierten den Winter, mit Schnee auf den Kiefern.

Er wäre am liebsten nie weggegangen.

Es kam ihm vor, als bliebe er drei Tage.

Am dritten Tag aber, mitten in einem Fest, ertappte er sich, wie er in die Ferne sah. Er dachte an seine Mutter. An die Lampe auf der Schwelle, an das niedrige Haus, an das Geräusch der Wellen, das man vom Bett aus hörte.

Otohime bemerkte es.

„Du willst zurück“, sagte sie leise.

„Nur um sie zu sehen. Dann vielleicht ...“

Die Prinzessin antwortete nicht. Nach einer Weile holte sie aus einer Schublade ein kleines lackiertes Kästchen, wunderschön, mit einer Seidenschnur verschlossen.

„Nimm es mit. Aber öffne es nie. Was auch geschieht, öffne es nie.“

Urashima versprach es. Dann nahm sie wieder die Gestalt der Schildkröte an, ließ ihn auf ihren Panzer steigen und brachte ihn ans Ufer zurück. Urashima drehte sich nur einmal um. Er sah die Prinzessin, die ihn vom Grund des Wassers ansah, immer kleiner, bis man sie nicht mehr vom Blau unterscheiden konnte.

Der Strand war derselbe.

Das Meer, die Felsen, die Linie der Hügel: alles gleich. Aber das Haus war nicht mehr da. Die Nachbarn waren nicht mehr da, auch nicht das Boot des Nachbarn, noch das Dach mit der Lampe. An der Stelle des Weges eine Allee mit Häusern, die er nie gesehen hatte. Die Leute, die vorbeigingen, trugen seltsame Kleider und sahen ihn mit einiger Neugier an.

„Verzeihung“, fragte er einen Alten. „Ich suche das Haus des Urashima Tarō.“

Der Alte runzelte die Stirn und sah ihn lange an, wie man jemanden ansieht, der ein anderer sein müsste.

„Urashima Tarō? ... Meine Großmutter sprach von ihm. Ein Fischer, der aufs Meer hinausfuhr und nie zurückkehrte. Vor siebenhundert Jahren, sagt man. Seine Mutter wartete jahrelang auf der Schwelle auf ihn, mit einer Lampe. Es gibt ein Grab, auf diesem Hügel, für sie.“

Urashima blieb reglos.

Er stieg allein den Hügel hinauf, das Kästchen in der Hand. Er fand einen moosbedeckten Stein, mit einem Namen, den er gut kannte. Er setzte sich neben ihn, und lange Zeit dachte er an nichts. Der Wind bewegte das Gras. Das Meer, unten, machte sein gewohntes Geräusch.

Dann kehrte er zum Strand zurück, es war schon Abend, und setzte sich in den Sand.

Er war allein. Niemand in dieser Welt wusste, wer er war. Er hatte seine Zeit verloren, er hatte seine Mutter verloren, und dieser Palast unter dem Meer war zu fern, wie ein Traum, den ein anderer geträumt hat. Ihm blieb nur das Kästchen, leicht, lackiert, mit einer Schnur verschlossen.

„Vielleicht“, dachte er, „ist darin etwas, das mich zurückbringt.“

Er hatte es versprochen. Aber es gab niemanden mehr, dem er ein Versprechen halten konnte, noch einen Grund zu warten.

Er löste die Schnur. Er hob den Deckel.

Heraus kam ein weißer Rauch, leicht, lautlos. Er stieg in einer dünnen Wolke auf und hüllte seinen ganzen Körper ein, und als er sich auflöste, senkte Urashima den Blick: Seine Hände waren runzlig. Die Haare auf den Schultern waren weiß wie Schaum. Die ganze Zeit, die das Meer ihm erspart hatte, holte ihn in einem Augenblick ein.

In dem Kästchen war nichts mehr.

Man sagt, in einer anderen Fassung sei aus dem weißen Rauch der Alte in den Himmel gestiegen, in einen Kranich verwandelt, und unter dem Meer habe ihn eine Schildkröte bis ans Ende der Zeiten erwartet.

Jedenfalls blieb am Strand, am Abend, nur das Geräusch des Wassers.