Le Pont du Diable de Borgo a Mozzano

L’histoire

Celui qui arrive à Borgo a Mozzano, en Lucchesia, et regarde le fleuve Serchio, voit tout de suite une chose qui cloche.

C'est un pont, long de plus de quatre-vingt-dix mètres. Mais ce n'est pas un pont comme les autres. Il a une énorme arche, haute de plus de dix-huit mètres, qui monte comme le dos d'un âne, puis redescend d'un coup. Les autres arches, à côté, sont petites et tordues, comme si elles avaient été faites par un autre constructeur une autre année.

Les vieux du pays disent qu'il y a une raison. Que ce pont n'a pas été construit par un seul homme.

Il y a très longtemps, au temps où l'on parlait de Mathilde de Canossa et de ses terres, un maître d'œuvre reçut la charge de faire un pont sur le Serchio.

Un travail impossible. Le fleuve était large, l'eau profonde, les berges instables. Chaque fois que le maître d'œuvre posait une pierre, le courant l'emportait. Des mois passèrent. Les ouvriers commencèrent à se regarder avec défiance. Le seigneur qui avait commandé l'ouvrage demanda quand il serait fini, et le maître d'œuvre ne sut que répondre.

Un soir, tandis que le soleil descendait derrière les monts, il s'assit sur la rive à fixer le fleuve.

Il était fatigué. Il ne savait plus à qui demander de l'aide.

« Sale affaire », dit une voix près de lui.

Le maître d'œuvre se retourna. À quelques pas, debout parmi les roseaux, il y avait un homme vêtu de sombre. On ne l'avait pas entendu arriver. Son visage était normal. Peut-être trop normal. Il avait le sourire de celui qui sait déjà comment cela finit.

« Je peux t'aider », dit l'inconnu. « Le pont sera prêt demain matin. Tout entier, du début à la fin. »

« Demain matin ? »

« En une nuit. En échange je veux une seule chose. »

« Quoi ? »

« La première âme qui le traversera. »

Le maître d'œuvre se tut. Il savait qui il avait devant lui, et le savait depuis le début, parce qu'il sentit son sang se glacer. Mais il pensa au seigneur, au fleuve, aux mois gaspillés. Il pensa à lui-même, à ce qui arriverait s'il échouait.

« Bien », dit-il.

Ce fut un instant. L'inconnu sourit, et disparut dans la brume du fleuve.

Le maître d'œuvre rentra chez lui. Il ne mangea pas et ne dormit pas. Il marcha de long en large toute la nuit, et entendit du fleuve un bruit jamais entendu. Ce n'était pas le Serchio. C'était pierre sur pierre, un battement, un ciselage, un bruit de mille mains qui travaillaient ensemble sans voix.

Vers l'aube le remords devint plus fort que la peur. Il pensa à celui qui traverserait le pont le premier, sans le savoir : peut-être un enfant, peut-être sa femme. Il ne pouvait pas le faire. Il ne pouvait pas.

Il courut chez le prêtre du village. Il avait les yeux de celui qui n'a pas fermé l'œil.

« Père », dit-il. « J'ai fait une chose terrible. »

Il raconta tout. Le prêtre l'écouta sans l'interrompre. Quand il eut fini, il resta un moment silencieux, puis se leva.

« Un pacte est un pacte », dit-il. « Mais il t'a parlé de la première âme. Il n'a pas dit qu'elle doive être chrétienne. »

Le maître d'œuvre le regarda.

« Une bête est une bête », ajouta le prêtre. « Le diable veut une âme ? Qu'il la prenne. »

Ils se regardèrent. Puis, peu à peu, ils sourirent tous les deux.

À l'aube le pont était là. Parfait, immense, luisant de rosée, avec l'arche haute qui enjambait le fleuve comme une bosse de pierre. Les ouvriers restèrent bouche bée. Le seigneur ne posa pas de questions. De l'autre rive, parmi les roseaux, quelqu'un attendait en silence.

Le diable.

Il restait là, les bras croisés, à regarder le pont et à regarder le maître d'œuvre. Maintenant il ne souriait plus, il attendait.

« Alors ? » dit-il. « Qui passe le premier ? »

Le maître d'œuvre ne répondit pas. Il fit un signe.

Du village, poussé par un garçon avec un fouet d'osier, arriva un cochon. Un cochon gras, rose, tranquille, qui ne savait rien et trottinait joyeusement entre les pierres, flairant le sol. Il monta sur le pont. Il le traversa tout entier, d'un côté à l'autre, en grognant de plaisir.

Le diable le regarda passer.

Il comprit aussitôt. Son visage changea. Les yeux devinrent de braise, la bouche se tordit. Un cochon. Une nuit de travail, pour un cochon. On s'était moqué de lui, et devant tous.

Il cria. Ce ne fut pas un cri humain. Il fit trembler les peupliers et fit fuir les oiseaux. Puis, en un instant, il se lança du pont et se jeta dans le Serchio, qui se referma sur lui avec un bruit long et sourd.

Le fleuve recommença à couler. On ne vit plus rien.

Certains, dans d'autres versions du récit, disent que l'animal était un chien. D'autres, que celui qui trompa le diable fut saint Julien avec un morceau de galette. Le reste est pareil : un pacte, une tromperie, un diable qui s'en va les mains vides.

Le pont, lui, est resté.

Au fil des siècles il a changé. On dit qu'il fut restauré par Castruccio Castracani, entre le treizième et le quatorzième siècle ; qu'un écrivain, au quatorzième siècle, Giovanni Sercambi, l'a mis dans une nouvelle. Depuis le seizième siècle on l'appelle Pont de la Madeleine. En 1836 une crue du fleuve l'endommagea gravement. Mais il est toujours debout, beau et tordu, avec sa très haute arche qui semble vouloir arriver jusqu'au ciel.

Et les gens du pays l'appellent encore du nom que tous savent : le Pont du Diable.