El Puente del Diablo de Borgo a Mozzano

La historia

Quien llega a Borgo a Mozzano, en la Lucchesia, y mira el río Serchio, ve enseguida algo que no cuadra.

Es un puente, de más de noventa metros de largo. Pero no es un puente como los demás. Tiene un arco enorme, de más de dieciocho metros de alto, que sube como el lomo de un asno, y luego baja de golpe. Los otros arcos, a su lado, son pequeños y torcidos, como si los hubiera hecho otro constructor en otro año.

Los viejos del lugar dicen que hay una razón. Que aquel puente no lo construyó solo un hombre.

Hace mucho tiempo, en los tiempos en que se hablaba de Matilde de Canossa y de sus tierras, un maestro de obras recibió el encargo de hacer un puente sobre el Serchio.

Un trabajo imposible. El río era ancho, el agua profunda, las orillas inestables. Cada vez que el maestro de obras ponía una piedra, la corriente se la llevaba. Pasaron meses. Los obreros empezaron a mirarse con desconfianza. El señor que había encargado la obra preguntó cuándo estaría terminada, y el maestro de obras no supo responder.

Una tarde, mientras el sol bajaba tras los montes, se sentó en la orilla a mirar fijamente el río.

Estaba cansado. Ya no sabía a quién pedir ayuda.

«Mal asunto», dijo una voz cerca de él.

El maestro de obras se volvió. A pocos pasos, de pie entre los cañaverales, había un hombre vestido de oscuro. No se le había oído llegar. Su rostro era normal. Quizá demasiado normal. Tenía la sonrisa de quien ya sabe cómo termina.

«Puedo ayudarte», dijo el desconocido. «El puente estará listo mañana por la mañana. Todo, de principio a fin.»

«¿Mañana por la mañana?»

«En una noche. A cambio quiero una sola cosa.»

«¿Qué?»

«La primera alma que lo cruce.»

El maestro de obras calló. Sabía quién tenía delante, y lo sabía desde el principio, porque sintió que la sangre se le helaba. Pero pensó en el señor, en el río, en los meses desperdiciados. Pensó en sí mismo, en lo que ocurriría si fracasaba.

«Está bien», dijo.

Fue un instante. El desconocido sonrió, y desapareció entre la niebla del río.

El maestro de obras volvió a casa. No comió y no durmió. Caminó de un lado a otro toda la noche, y oyó desde el río un ruido nunca oído. No era el Serchio. Era piedra sobre piedra, un golpear, un cincelar, un ruido de mil manos que trabajaban juntas sin voz.

Hacia el alba el remordimiento se hizo más fuerte que el miedo. Pensó en quien cruzaría el puente primero, sin saberlo: quizá un niño, quizá su mujer. No podía hacerlo. No podía.

Corrió a ver al cura del pueblo. Tenía los ojos de quien no ha pegado ojo.

«Padre», dijo. «He hecho algo terrible.»

Lo contó todo. El cura lo escuchó sin interrumpirlo. Cuando terminó, permaneció un momento en silencio, luego se levantó.

«Un pacto es un pacto», dijo. «Pero te habló de la primera alma. No dijo que debiera ser un cristiano.»

El maestro de obras lo miró.

«Una bestia es una bestia», añadió el cura. «¿El diablo quiere un alma? Que se la lleve.»

Se miraron. Luego, poco a poco, sonrieron los dos.

Al alba el puente estaba allí. Perfecto, inmenso, brillante de rocío, con el arco alto que cabalgaba el río como una joroba de piedra. Los obreros se quedaron boquiabiertos. El señor no hizo preguntas. En la otra orilla, entre los cañaverales, alguien esperaba en silencio.

El diablo.

Estaba allí, con los brazos cruzados, mirando el puente y mirando al maestro de obras. Ya no sonreía, esperaba.

«¿Y bien?», dijo. «¿Quién pasa primero?»

El maestro de obras no respondió. Hizo una señal.

Desde el pueblo, empujado por un muchacho con una vara de mimbre, llegó un cerdo. Un cerdo gordo, rosa, tranquilo, que no sabía nada y que trotaba alegre entre las piedras, olfateando el suelo. Subió al puente. Lo cruzó entero, de una parte a otra, gruñendo de placer.

El diablo lo vio pasar.

Comprendió enseguida. Su rostro cambió. Los ojos se le volvieron de brasa, la boca se le torció. Un cerdo. Una noche de trabajo, por un cerdo. Lo habían burlado, y delante de todos.

Gritó. No fue un grito humano. Hizo temblar los álamos e hizo huir a los pájaros. Luego, en un instante, se lanzó desde el puente y se arrojó al Serchio, que se cerró sobre él con un golpe largo y sordo.

El río volvió a correr. No se vio nada más.

Algunos, en otras versiones del relato, dicen que el animal era un perro. Otros, que quien engañó al diablo fue San Giuliano con un trozo de torta. Lo demás es igual: un pacto, un engaño, un diablo que se va con las manos vacías.

El puente, en cambio, se ha quedado.

A lo largo de los siglos ha cambiado. Se dice que fue restaurado por Castruccio Castracani, entre el siglo XIII y el XIV; que un escritor, en el siglo XIV, Giovanni Sercambi, lo puso en una novela. Desde el siglo XVI lo llaman Puente de la Magdalena. En 1836 una crecida del río lo dañó gravemente. Pero sigue en pie, hermoso y torcido, con su arco altísimo que parece querer llegar hasta el cielo.

Y la gente del lugar lo llama todavía con el nombre que todos conocen: el Puente del Diablo.