Die Heldenzwillinge des Popol Vuh

Die Geschichte

Unter der Erde, wohin die Jäger nie hinabsteigen, gab es ein Reich, das Xibalbá hieß, der Ort des Schreckens.

Es wurde von zwölf Herren regiert, und die beiden furchtbarsten hießen Eins Tod und Sieben Tod. Sie verbrachten die Tage auf ihren Steinbänken und erfanden Fallen. Den Reisenden, die kamen, boten sie einen glühenden Steinstuhl an. Den Kriegern einen Becher eiskalten Wassers. Und niemand kehrte je wieder nach oben zurück.

Eines Tages, als sie im Schatten saßen, hörten sie etwas.

Tum. Tum. Tum.

Ein trockenes, regelmäßiges Geräusch, das von weit oben kam. Ein Gummiball schlug auf dem Spielfeld über ihren Köpfen, und bei jedem Schlag fiel etwas Staub von der Decke.

„Wer sind sie?“, knurrte Eins Tod.

„Zwei Jungen“, sagte ein Diener. „Sie spielen Ball. Sie heißen Hunahpú und Xbalanqué.“

Die beiden Herren sahen einander an. Diese Namen kannten sie. Vor langer Zeit hatten sie einen Mann namens Hun Hunahpú getötet, und seinen Bruder. Auch sie hatten Ball gespielt, und auch sie hatten zu viel Lärm gemacht.

Die Zwillinge waren die Söhne dieses Mannes. Sie waren nach seinem Tod geboren worden und hatten nur einen Wunsch: die besten Spieler der Welt zu werden. Die Großmutter, Xmucané, hatte sie in einem Landhaus aufgezogen. Die älteren Halbbrüder, Hun Batz und Hun Chouen, waren eifersüchtig auf sie, bis die Zwillinge sie mit einem Trick in Affen verwandelten und die zwischen die Zweige davonsprangen.

Nun trainierten Hunahpú und Xbalanqué jeden Tag. Aber sie wussten, dass die Herren von Xibalbá sie früher oder später rufen würden.

Eines Morgens kamen vier Eulen.

„Die Herren laden euch ein, mit ihnen zu spielen“, sagten sie. „Kommt sofort.“

Bevor sie aufbrachen, pflanzten die Zwillinge im Haus der Großmutter zwei Maispflanzen. „Solange die Pflanzen grün sind“, sagten sie, „leben wir. Wenn sie verdorren, heißt es, dass wir tot sind. Weine nicht.“

Sie stiegen einen steilen Pfad hinab, über zwei schwarze Flüsse, und kamen in einen Saal mit einer Reihe von Stühlen. Ein Mann aus Holz und einer aus Stroh, wie Herren gekleidet, saßen auf den ersten beiden.

Aber die Zwillinge hatten eine Mücke vorausgeschickt. Sie hatte einen nach dem anderen im Dunkeln gestochen, und bei jedem Stich hatte jemand seinen Namen oder den des Nachbarn gerufen. Die Holzpuppen hatten natürlich nichts gesagt.

So gingen Hunahpú und Xbalanqué, als sich der Saal öffnete, an den Puppen vorbei, ohne sie anzusehen. Sie grüßten die echten Herren, einen nach dem anderen, beim Namen: „Guten Tag, Eins Tod. Guten Tag, Sieben Tod.“ Von den hinteren Bänken kam kein Gelächter. Es war das einzige Mal, dass dort unten jemand sprachlos blieb.

„Nehmt Platz“, sagte Eins Tod und zeigte auf eine Bank.

„Nein, danke“, antwortete Hunahpú. „Es ist ein heißer Stein, man setzt sich nicht darauf.“

Auch die wenigen verbliebenen Lächeln erloschen.

Da führten die Herren sie zur Nachtruhe in das Haus der Finsternis und gaben jedem eine Harzfackel und eine Zigarre. „Morgen früh“, sagten sie, „gebt ihr sie unversehrt zurück.“

Es war unmöglich. Eine brennende Fackel verbraucht sich, eine brennende Zigarre verbraucht sich. Aber die Zwillinge hatten an alles gedacht. Auf die Fackel steckten sie einige rote Federn eines Aras, die von weitem wie eine Flamme aussahen. Auf die Spitze der Zigarren zwei Glühwürmchen. Am Morgen waren sie unversehrt.

Die Herren brüllten. Sie schickten die Zwillinge ins Haus des Frostes, wo die Kälte bis in die Knochen biss, und auch am Morgen fanden sie sie lebend. Dann sperrten sie sie ins Haus der Jaguare, aber die Zwillinge sättigten mit einem Knochen in der Hand die Bestien. Da schickten sie sie ins Haus der Fledermäuse.

Dort, zwischen den Schatten, flog Camazotz, die Todesfledermaus. Hunahpú versteckte sich im Blasrohr, wollte aber einen Augenblick hinausschauen, ob es Tag wurde, und die Fledermaus erwischte ihn.

Eine ganze Nacht lang war Hunahpú ohne Kopf.

Die Herren trugen seinen Kopf auf das Spielfeld und benutzten ihn als Ball.

Xbalanqué verlor nicht den Mut. Er rief alle Tiere der Erde, und unter ihnen wählte er einen Kürbis, schnitzte ihn sorgfältig und setzte ihn dem Bruder anstelle des Kopfes auf. Er sah echt aus. Dann befahl er, in Absprache mit einem Hasen, diesem, sich im Feld zu verstecken. Zu Beginn des Spiels, als der Ball in die Luft geworfen wurde, sprang der Hase aus dem Gehege. Die Herren und das Publikum liefen hinter ihm her, und im Durcheinander holte sich Xbalanqué den echten Kopf des Hunahpú zurück und setzte ihn an seinen Platz.

Die Herren, als sie es merkten, waren wütend. Der Ball war ein Kürbis, der im Spiel in tausend Kerne zerplatzte.

„Verbrennt sie“, befahl Eins Tod.

Sie errichteten einen großen Scheiterhaufen. Aber die Zwillinge wussten, dass dies ihre letzte Probe war, und hatten beschlossen, sie auf ihre Weise zu bestehen. Sie stiegen allein in die Flammen, und die Asche wurde in den Fluss geworfen.

Am fünften Tag tauchten aus dem Wasser zwei Jungen auf. Es waren zwei Fische, besser zwei Jungen mit Flossen, und sie waren schön und scherzhaft. Am nächsten Tag waren sie wieder Jungen, als Gaukler gekleidet, und zogen tanzend von Dorf zu Dorf.

Sie taten unglaubliche Dinge. Sie verbrannten ein Haus und bauten es wieder auf. Einer ließ sich vom anderen zum Schein töten, und der andere ließ ihn mit einem Hauch auferstehen.

Das Gerücht erreichte Xibalbá. „Bringt sie her“, befahl Eins Tod. „Ich will es sehen.“

Die Zwillinge wurden in den Saal geführt. Sie gaben ihre Vorstellung vor den Herren, und sie war so schön, dass die zwölf Herren in die Hände klatschten.

„Macht es auch mit uns!“, rief Eins Tod. „Tötet mich und lasst mich auferstehen!“

So nahmen die Zwillinge Eins Tod und dann Sieben Tod und ließen sie sterben. Aber sie ließen sie nicht auferstehen. Die anderen Herren, die den Betrug begriffen, flohen in den Schatten und ergaben sich und baten um Gnade. Die Zwillinge sagten ihnen, wer sie wirklich waren: die Söhne dieses Hun Hunahpú, den sie getötet hatten.

„Ihr werdet nicht mehr so mächtig sein wie zuvor“, sagten sie. „Wir lassen euch dieses Reich, aber ihr werdet nicht mehr die Macht haben, den zu töten, der es nicht verdient.“

Inzwischen hatte die Großmutter im Landhaus nicht aufgehört, die beiden Maispflanzen zu betrachten. Am Tag des Scheiterhaufens hatten sie sich gebogen, und sie hatte still geweint. Am fünften Tag hatten sie sich wieder aufgerichtet, grün wie zuvor.

Das Popol Vuh erzählt, dass die beiden Brüder am Ende zum Himmel aufstiegen: der eine wurde die Sonne, der andere der Mond. Und die Maya K'iche', die diese Geschichte abends am Feuer erzählten, sagten den Kindern, sie sollten nach oben sehen: In diesem Licht war jemand, der die Angst besiegt hatte, ohne Gewalt anzuwenden.