Der Grootslang

Die Geschichte

Im Richtersveld, in der trockensten Ecke Südafrikas, ist die Erde rot und die Berge scheinen aus heißem Eisen gemacht. Tagsüber brennt die Sonne auf die Felsen, und die Schlangen schlafen im Schatten. Nachts senkt sich die Kälte vom Himmel herab, und man hört nur den Wind, der zwischen den Steinen weht.

Man erzählt, an diesem Ort sei etwas, das nicht sein dürfte.

Man erzählt, am Anfang der Welt hätten die Götter ein Wesen gemacht, das stärker und schlauer war als alle anderen. Es hatte den Kopf und den Rüssel eines Elefanten und den Körper einer Schlange, lang, dick, lautlos. Es war ein wundervolles Geschöpf. Und die Götter, als sie es ansahen, bekamen Angst vor dem, was sie gemacht hatten. So teilten sie es in zwei: Aus der einen Hälfte entstanden die Elefanten, aus der anderen die Schlangen.

Aber ein Wesen, sagt man, konnte vor dem Schnitt entkommen. Es heißt Grootslang, die Große Schlange. Es lebt noch im Untergrund, in einer Höhle, tief wie eine Nacht ohne Sterne. Und es hat eine Gewohnheit: Es liebt Diamanten.

Diese Höhle ist voller Steine. Die Wände, sagt man, sind mit Licht verkrustet. Wenn die Mittagssonne auf den Eingang fällt, steigt ein blauer Widerschein aus dem Loch auf und macht schwindlig. Im Lauf der Jahre ist mancher hingegangen, um nachzusehen. Wenige sind zurückgekehrt.

Was folgt, ist die Geschichte eines von ihnen.

Sie waren zu zweit, ein Mann und sein Bruder, Diamantensucher. Sie waren tagelang den Orange-Fluss hinaufgezogen, mit zwei Eseln, einem Zelt und einem Haufen Seile. Sie schliefen unter den Sternen und tranken Wasser, das nach Eisen schmeckte. An einem Nachmittag, einem Ziegenpfad folgend, kamen sie an eine Stelle, wo sich der Fels zu einem runden Loch öffnete, eng wie ein Brunnen, schwarz wie Tinte.

Der jüngere Bruder beugte sich hinüber und rief hinein. Das Echo kam nach langer Zeit zurück, ohne seine Stimme: eine Art langer Atem.

„Spürst du die Luft?“, sagte er. „Sie ist warm.“

„Es gefällt mir nicht“, antwortete der andere.

Aber auf dem Grund, in einer Tiefe, die man nicht abschätzen konnte, glitzerte etwas. Ein Funke. Dann ein anderer. Dann eine Art Teppich aus kleinen Sternen, der sich kaum bewegte, wie das Wasser eines Sees unter dem Mond.

Der Jüngere sagte nichts mehr. Er nahm das längste Seil, band es an einen Felsblock und begann hinabzusteigen.

Der ältere Bruder blieb oben, das Seil in den Händen, und sah zu, wie das Loch einen Kopf verschluckte, dann die Schultern, dann ein immer kleineres Licht. Er zählte die Meter: zehn, zwanzig, dreißig. Das Seil lief ohne Hindernis. Irgendwann bemerkten seine Finger etwas: Das Seil war warm geworden.

Nach einer Zeit, die ihm sehr lang vorkam, stieg aus dem Loch die Stimme des Bruders auf, dünn und fern, vom Stein verzerrt.

„Sie sind überall“, sagte er. „Die Wände, der Boden ... sie hören nicht auf. Sie sind groß wie Eier.“

„Komm herauf.“

„Noch einen Augenblick. Ich nehme nur einen.“

Der Ältere sah das Seil an. Draußen ging die Sonne unter, und die Schatten der Felsen dehnten sich wie Finger auf dem roten Sand. Es war kein einziger Vogel mehr am Himmel. Es war nicht einmal mehr Wind.

Vom Grund des Schachtes kamen Geräusche. Zuerst der Pfiff eines atmenden Mannes. Dann ein tieferer und langsamerer Laut. Frrrr. Frrrr. Wie Sand, der auf eine gespannte Haut gegossen wird. Wie ein sehr langer Körper, der sich, Windung um Windung, über den Stein schiebt.

„Ist alles gut?“, rief der Ältere, und seine Stimme verlor sich.

Keine Antwort.

Dann gab das Seil einen Ruck, so stark, dass es ihm fast die Hände zerriss. Es gab einen Schrei, einen kurzen Schrei, und das Licht unten zitterte und erlosch.

Der Ältere rührte sich nicht. Er blieb dort und lauschte. Er hörte sein eigenes Herz und, darunter, im Dunkeln, das Geräusch von etwas, das aufstieg. Frrrr. Frrrr. Näher. Näher. Er roch es: nasser Stein, Staub, und darunter etwas Uraltes, wie ein vor tausend Jahren verlassener Stall.

Da zeigte sich im Loch eine Gestalt.

Er sah sie nicht gut. Er sah nur, dass der Schatten im Schacht schwärzer war als der Schacht. Dass etwas Großes, Weiches und Langes sich langsam bewegte, wie ein Rüssel, der die Luft abtastet. Und dass in diesem Schatten zwei kleine, glänzende Augen, vom selben Licht wie die Diamanten, ihn ansahen.

Es war keine Bosheit im Blick. Es war nur ein unermesslicher Hunger und eine noch größere Geduld.

Der Ältere zog das Seil mit aller Kraft. Es kam leicht herauf, zu leicht, und am Ende war niemand mehr: nur der Gürtelbeutel seines Bruders, glatt abgerissen. Er drückte ihn an die Brust. Er fiel rücklings auf den Fels, stand auf, rannte. Er hielt den Schritt nicht an, bis er den Fluss sah. Die Esel hatten die Stricke zerrissen und waren schreiend davongelaufen. Er rannte ohne sie, ohne Zelt, ohne Wasser, bis die Beine nachgaben.

Er kam zwei Tage später in einem Dorf an. Er hatte eine geschwollene Zunge und die Augen dessen, der zu viel gesehen hat. Er erzählte alles, und niemand glaubte ihm. Man beherbergte ihn aus Mitleid.

Im Beutel aber war nur eine Sache. Ein Stein, den, den sein Bruder „noch einen Augenblick“ hatte nehmen wollen. Es war ein Diamant, groß wie eine Nuss, durchsichtig, mit einem blauen Licht darin. Er sah ihn lange an. Dann wickelte er ihn in einen Lappen und vergrub ihn unter einem Stein, weit vom Dorf, und sagte niemandem, wo. Er kehrte nie mehr zum Fluss zurück. Wenn man ihn fragte, ob er die Reise noch einmal machen würde, schüttelte er den Kopf und sah seine Hände an, die eine ganze Jahreszeit nicht aufhörten zu zittern.

Wer diese Geschichte erzählt, sagt nie, ob sie wahr ist. Er sagt nur, dass die Sucher manchmal noch hingehen, von der Stimme der Steine getrieben. Und dass man nachts am Rand der Wüste manchmal ein langsames, langes Rascheln hört, einen riesigen Körper, der sich im Untergrund bewegt, Windung um Windung.

Es ist nicht der Wind. Der Wind atmet nicht.