Sundiata

Die Geschichte

Hört zu. Ich bin ein Griot, Sohn eines Griot, und mein Volk bewahrt die Erinnerung an die Könige seit so langer Zeit, dass sich niemand mehr erinnert, wer begonnen hat, sich zu erinnern. Was ich euch sagen werde, hat sich in siebenhundert Jahren nicht verändert. Also hört zu.

Es gab im Land der Mandingo einen König, Naré Maghan, und eines Tages kam ein Jäger mit einer Prophezeiung an seinen Hof. Er sagte, der König werde eine hässliche Frau heiraten, eine Frau mit einem Buckel, namens Sogolon, die Büffelfrau. Und dass von ihr ein Sohn geboren würde, der Mali größer machen würde als jedes Land.

Der König stellte keine Fragen. Er heiratete Sogolon.

Das Kind wurde geboren, und man nannte es Mari Djata, den Löwenprinzen. Aber der Löwe stand nicht auf. Die Monate vergingen, dann die Jahre: ein Jahr, drei, fünf. Das Kind aß für zehn, hatte lebhafte Augen, blieb aber am Boden, und man musste es wie einen Säugling auf dem Arm tragen.

Ringsum lachten die Stimmen. Vor allem eine Stimme: die der Sassouma Bérété, der ersten Frau des Königs, die schon einen Sohn hatte, Dankaran Touman, und die die Zeit damit verbrachte, Sogolon daran zu erinnern, dass ihr Sohn nutzlos war.

Als der König starb, waren für Sundiata sieben Jahre vergangen, und er ging noch immer nicht. Sassouma ließ ihren Dankaran krönen. Dem Sundiata blieb nur ein Gefährte: Balla Fasséké, der Sohn des Griot seines Vaters, der ihn sein ganzes Leben begleiten würde.

Eines Tages ging Sogolon zu Sassouma, um einige Baobabblätter zu bitten, die sie zum Kochen brauchte. Sassouma gab sie ihr mit schiefem Lächeln. „Hier sind deine Blätter. Aber sag mir: Dein Sohn, der König, geht er schon?“

Sogolon kehrte mit tränenvollen Augen und den Blättern in der Hand nach Hause zurück.

Sundiata saß am Boden, in dem dämmrigen Zimmer. Er sah seine Mutter an. Er begriff alles und sagte lange nichts.

Dann sagte er: „Mutter, weine nicht. Geh zum Schmied und lass dir eine Eisenstange geben. Die schwerste, die es gibt.“

Die Schmiede schmiedeten sie. Es war eine lange, schwarze Stange, die zwei Männer nur mühsam heben konnten. Man pflanzte sie vor der Tür in den Boden und hielt sie fest. Sogolon begann zu singen. Balla Fasséké begann zu singen. Und alle Leute, die sich vor dem Haus versammelt hatten, hörten auf zu atmen.

Sundiata ergriff die Stange mit beiden Händen. Er legte die Handflächen auf das kalte Metall, streckte die Arme und zog.

Die Stange bog sich.

Es schien, als hielte auch die Erde den Atem an. Die Beine des Jungen zitterten, dünn wie Rohre, aber der Körper erhob sich. Ein Daumen. Eine Handbreit. Er stand ganz auf. Zum ersten Mal in seinem Leben stand Sundiata aufrecht.

„Mutter“, sagte er, mit einer Stimme, die ihm nur mühsam herauskam, „du hast um Baobabblätter gebeten. Jetzt bringe ich sie dir.“

Er ging. Er ging bis zum größten Baobab des Dorfes, dem Baum mit einem Stamm, so breit wie eine Hütte, umarmte ihn und schüttelte ihn, wie man ein Kind schüttelt. Die Wurzeln lösten sich mit einem Knall aus der Erde. Sundiata lud ihn sich auf die Schultern und trug ihn nach Hause, vor die Tür seiner Mutter, und legte ihn wie ein Bündel Holz auf den Boden.

„Hier sind die Blätter, Mutter. Nimm so viele, wie du willst.“

Von diesem Tag an wussten alle, wer er war. Auch Sassouma. Und Sassouma, die Angst hatte, begann zu überlegen, wie sie ihn loswerden könnte.

Sundiata musste fort. Mit der Mutter, mit den Brüdern, mit Balla Fasséké ging er von Reich zu Reich, im Exil. Er lernte kämpfen, jagen, zuhören. Wohin er auch kam, sahen die Leute in seinen Augen etwas Ruhiges und zugleich Müdes, wie bei jemandem, der lange gewartet hat. In Mema nahm ihn der König Moussa Tounkara wie einen Sohn auf und vertraute ihm einen Teil seines Heeres an.

Im Norden war inzwischen ein anderer König herangewachsen. Er hieß Soumaoro Kanté und war der Herr der Sosso. Er war Schmied und Zauberer. Er trug Amulette und konnte Dinge tun, die kein Mensch kann: verschwinden, wieder auftauchen, mit den Toten sprechen. Er hatte die Nachbarreiche eines nach dem anderen erobert und war am Ende auch nach Mali gekommen. Dankaran war geflohen. Die Dörfer brannten. Die Leute wagten nicht, den Namen des Soumaoro auch nur leise auszusprechen.

Da kamen die Boten Malis nach Mema und knieten vor Sundiata nieder.

„Kehr zurück“, sagten sie. „Du bist der Einzige.“

Sundiata stand auf. Er war nicht mehr das auf dem Arm getragene Kind. Er war ein großer, schweigsamer Mann, mit Schultern breit wie eine Tür. Er sammelte ein Heer aus Reitern, Bogenschützen und Jägern und zog nach Norden.

Sie trafen bei Krina aufeinander. Es war eine offene Ebene mit niedrigem Gras, und als die Sonne aufging, sahen sich die beiden Heere von weitem an. Von Seiten der Sosso stiegen die Trommeln auf, ein dumpfes Dröhnen wie ein Gewitter. Von Seiten Malis schlug Balla Fasséké das Balafon.

Soumaoro rückte als Erster vor, von einem Nebel aus Staub umgeben. Die Zauberer sangen. Die Pferde scheuten. Die Pfeile, wenn sie ihn trafen, schienen abzuprallen.

Aber Sundiata wusste etwas, was Soumaoro nicht wollte, dass man es wüsste. Soumaoro hatte nur eine Schwäche: den Sporn eines weißen Hahns. Jede andere Waffe glitt an ihm ab; diese eine verwundete ihn. Sundiata legte einen Pfeil an, mit einer Spitze aus diesem Sporn, zielte im Getöse und schoss.

Der Pfeil streifte nur die Schulter des Zauberkönigs.

Es genügte. Soumaoro stieß einen Schrei aus, und seine Kraft verschwand wie das Wasser aus dem Sand. Er verließ das Feld, zog sich auf die Berge zurück, und niemand sah ihn wieder.

Die Sonne stand hoch, als Mali begriff, dass es gesiegt hatte.

Die Anführer kamen von allen Seiten, einer nach dem anderen, um vor diesem jungen Mann niederzuknien, der ein am Boden liegendes Kind gewesen war. Sie riefen ihn zum Mansa aus, zum Kaiser. Mali, das ein kleines Reich gewesen war, wurde ein Kaiserreich, groß wie eine Welt.

Und ich, Mamadou Kouyaté, Sohn eines Griot, sage euch, dies ist keine Kindergeschichte. Es ist die Erinnerung eines Volkes. Denn es gab eine Zeit, in der niemand glaubte, dass dieser Junge aufstehen würde. Und dann stand er auf.