Huginn und Muninn

Die Geschichte

Jeden Morgen, bevor in der Welt der erste Rauch aus den Kaminen stieg, warteten zwei schwarze Raben auf den Schultern eines Alten.

Der Alte war Odin. Er saß auf einem hohen Sitz, einem Thron namens Hliðskjálf, und von dort konnte er alle Welten sehen: den Himmel, das Meer, die Berge der Riesen, die Häuser der Menschen. Ihm fehlte ein Auge. Er hatte es vor langer Zeit als Pfand am Grund eines Brunnens gelassen, um nur einmal Weisheit zu trinken. Mit dem Auge, das ihm blieb, sah er mehr als jeder andere, und es genügte ihm noch immer nicht.

Zu seinen Füßen schliefen zwei Wölfe, Geri und Freki, denen er mit eigenen Händen alles zu fressen gab, was ihm bei Tisch serviert wurde. Er selbst aß nicht. Ihm genügte der Wein.

Aber die Raben waren seine Stärke.

Sie hießen Huginn und Muninn. Der erste bedeutete Gedanke, der zweite Erinnerung. Huginn war magerer, mit schmalen Flügeln und einem Flug, gerade wie ein Pfeil. Muninn war schwerer, langsamer, und brach nicht auf, ohne sich umzusehen.

„Geht“, sagte Odin jeden Morgen. Er sagte nichts anderes.

Die beiden Raben breiteten die Flügel aus und stiegen zwischen die Wolken, und Asgard wurde klein unter ihnen.

Sie flogen über die ganze Welt. Sie überflogen das graue Meer, wo ein Schiff gegen eine Welle so hoch wie ein Haus kämpfte und die Seeleute die Taue mit zusammengebissenen Zähnen hielten. Sie zogen über Tannenwälder, so dicht, dass sie wie ein einziges schlafendes Tier aussahen. Sie streiften die Torfdächer der Höfe, wenn die Frauen herauskamen, das Wasser auszugießen, und die Kinder hinter den Hühnern herliefen. Sie sahen einen Fischer, der die Netze einholte. Eine Frau, die vor einem Grab stand, den Kopf gesenkt. Zwei Männer, die um eine Grenze stritten, und zwei, die sich aus demselben Grund umarmten.

Weiter oben, wo die Luft dünn wurde, zogen sie über die Berge der Riesen, wo nie ein Mensch gewesen war und der Schnee nicht einmal im Sommer schmolz. Dort unten bewegte sich etwas in den Höhlen. Die Raben sahen es und erinnerten sich daran.

Huginn sah alles nur einmal an, und sein Geist schnappte zu wie eine Falle. Dann flog er weiter, schon beim Gedanken an das, was dahinter lag.

Muninn dagegen blieb stehen. Er ließ sich auf einem Ast nieder, auf einem Stein, auf dem Rand eines Daches und blieb dort und sah hin, bis ihm jedes Ding bis zum Grund in den Kopf gedrungen war. Der Fischer, das Schiff, die Frau am Grab. Was gewesen war, was immer gewesen war, was unter dem lag, was zu sein schien. Und dann nahm er den Flug wieder auf, schwer, und holte mit Mühe auf.

Wenn es Zeit zum Essen war, kehrten sie zurück.

Sie ließen sich auf den Schultern des Odin nieder, einer rechts, einer links, und beugten sich zu seinem Ohr. Niemand sonst hörte es. Deshalb wusste der König der Götter immer, was in der Welt geschah, auch an den fernsten Orten. Deshalb, sagten die Dichter, nannte man ihn den Gott der Raben.

Dann geschah eines Morgens etwas.

Es war ein windstiller Tag, mit einem niedrigen, weißen Licht. Die Raben brachen auf wie immer, und Odin sah sie verschwinden, auf seinem Thron sitzend, die Hände auf den Knien. Mittags setzten sich die Götter zu Tisch. In der Halle von Walhall war das Geräusch der Teller und der Stimmen.

Huginn kam als Erster zurück. Wie immer. Er ließ sich auf der linken Schulter nieder, schüttelte die Flügel, sprach leise ins Ohr des Alten, und Odin hörte zu, ohne das Gesicht zu bewegen.

Aber die rechte Schulter blieb leer.

Odin sagte nichts. Er stand nicht auf, er rief niemanden, er schickte keine anderen, ihn zu suchen. Er wartete, bis der Wein eingeschenkt und getrunken war, bis die anderen Götter aufhörten zu sprechen, bis die Wölfe sich unter dem Tisch ausstreckten. Das Licht in der Halle veränderte sich, wurde gelb, dann rot. Draußen im Hof hatte der Wind wieder zu wehen begonnen, und von unten, ganz fern, stieg der Schrei eines Seevogels auf. Die Götter gingen einer nach dem anderen hinaus. Jemand warf ihm einen Blick zu und senkte ihn gleich wieder.

Der König der Götter blieb allein, vor dem Himmel, der dunkel wurde.

Er dachte an etwas, das er einmal gesagt hatte, an einem Abend wie diesem, mit Worten, an die sich die Menschen noch erinnerten. Er hatte gesagt: Ich habe Angst, dass Huginn nicht zurückkehrt, aber ich habe noch mehr Angst um Muninn.

Er hatte es nie jemandem erklärt. Aber er wusste im Grunde, warum. Ein Gedanke geht, und ein anderer kommt: Der Kopf hat immer neue. Die Erinnerung nicht. Wenn die Erinnerung verloren geht, macht sich das, was darin war, nicht wieder. Auch einer, der alle Welten sieht und der ein Auge in einem Brunnen gelassen hat, um mehr zu wissen, kann nicht wieder zusammensetzen, was er vergessen hat.

Der Himmel erlosch. Die Sterne begannen zu erscheinen. Huginn, auf der Schulter, blieb reglos, den Kopf in den Federn zurückgezogen, um ihm Gesellschaft zu leisten.

Dann, sehr hoch oben, ein Flügelschlag.

Es war ein schwerer, langsamer Schlag, wie von einem, der zu weit geflogen ist und noch ein Stück Weg vor sich hat. Odin hob den Kopf. Eine schwarze Gestalt stieg in Spiralen im letzten Licht herab, müde, mit Flügeln, die fast die Balken des Daches berührten.

Muninn ließ sich auf der rechten Schulter nieder und konnte einen Augenblick lang nicht einmal den Schnabel schließen. Odin strich ihm einmal leise über die Federn. Der Rabe beugte sich zu seinem Ohr und sagte etwas, lange, mit ganz leiser Stimme.

Es war etwas, was Odin seit so langer Zeit vergessen hatte, dass er sich nicht einmal erinnerte, es vergessen zu haben.

Er sagte es an diesem Abend niemandem. Am nächsten Tag brachen die beiden Raben wie immer auf, und wie immer sah er sie verschwinden.

Und noch heute, sagt man, wenn du auf einem Feld im Winter einen einzelnen Raben siehst, der auf einem Stein stehen geblieben ist und ohne Eile hinsieht und aussieht, als dächte er an etwas sehr Fernes, muss es nicht irgendein Rabe sein. Er könnte sich für jemand anderen erinnern.