Trolle, Elfen und Zwerge

Die Geschichte

Draußen schneite es seit drei Tagen, und der Wind trieb den Schnee wie Handvoll Sand gegen die Scheiben.

Auf dem Hof gab es nur ein Zimmer mit brennendem Feuer. Darum saßen eine Alte, die strickte, ein schlafender Hund und zwei Kinder, ein Junge und ein Mädchen, die keine Lust mehr hatten zu spielen.

„Oma, erzähl uns eine Geschichte.“

„Welche?“

„Eine mit Trollen.“

Die Oma hörte auf zu arbeiten. Sie sah ins Feuer, dann zum Fenster, wo man nichts sah.

„Gut“, sagte sie. „Aber ein Troll allein steht nicht. Ich erzähle euch das ganze Volk, das hinter der Welt ist, das, das man nicht sieht. Ich beginne mit dem, was leuchtet.“

Die Kinder kuschelten sich in die Decke.

„Dort oben“, sagte die Oma, „an einem Ort namens Alfheim leben die Lichtelfen. Sie sind schöner als die Sonne. Wenn ihr sie ansähet, täten euch die Augen weh, wie wenn ihr mittags den Schnee ansieht. Aber es gibt auch andere Elfen, die unter der Erde leben, und sie sind schwarz wie Pech. Die Alten sagten, sie seien im Aussehen verschieden, und innen noch verschiedener.“

„Böse?“, fragte das Mädchen.

„Verschieden“, sagte die Oma. „Das ist nicht dasselbe.“

Im Kamin brach ein Scheit.

„Dann gibt es die Zwerge. Die sind nicht geboren wie wir. Als die Welt noch ganz zu machen war, gab es einen riesigen Riesen, der Ymir hieß, und aus seinem Körper kamen Maden hervor, klein und weiß. Die Götter sahen sie an und beschlossen, ihnen einen Kopf zum Denken und die Gestalt eines Menschen zu geben. So entstanden die Zwerge. Sie leben im Fels, unter den Bergen, wo keine Sonne hinkommt, und sie arbeiten.“

„Was?“

„Alles. Sie haben den Hammer des Thor und die Lanze des Odin gemacht und die Fessel, die kein Wolf je zerrissen hat. Sie heißt Gleipnir. Wisst ihr, wie sie sie gemacht haben?“

Die Kinder schüttelten den Kopf.

„Aus sechs Dingen. Dem Geräusch der Schritte einer Katze. Dem Bart einer Frau. Den Wurzeln eines Berges. Den Sehnen eines Bären. Dem Atem eines Fisches. Dem Speichel eines Vogels.“

„Aber Katzen machen kein Geräusch!“, sagte der Junge.

„Genau. Und Frauen haben keinen Bart, und Fische haben keinen Atem, und Berge haben keine Wurzeln, die man sieht. Weil die Zwerge sie alle genommen haben, um die Fessel zu machen. Da sind sie hingekommen.“

Der Junge dachte nach und beschloss, dass es eine vernünftige Erklärung war.

„Und es gibt eine Geschichte von einem Zwerg“, fuhr die Alte fort, „der Alvíss hieß, was Allwissend bedeutet, und der eines Tages zu Thor kam. Thor war nicht da. Der Zwerg fand seine Tochter und sagte, sie sei ihm zur Frau versprochen worden.“

„Aber er war klein und hässlich!“

„Und bleich wie ein Toter. Als Thor zurückkam, sah er ihn an und sagte: Du bist weiß um die Nase, was hast du getan, hast du bei einer Leiche geschlafen? Der Zwerg antwortete, er komme von unter der Erde und wisse mehr als jeder andere. Da sagte Thor: Gut, wenn du so viel weißt, antworte mir. Wie heißt die Erde? Und der Himmel? Und der Mond? Und der Wind? Und das Bier?“

„Aber das sind doch ganz normale Namen!“

„Aber in jeder Welt haben sie einen anderen. Die Götter sagen das eine, die Riesen das andere, die Menschen, die Elfen, die Zwerge. Und der Zwerg kannte sie alle. Die ganze Nacht antwortete er, eine Frage nach der anderen. Thor stellte ihm weiter Fragen, mit unschuldigem Gesicht, und inzwischen verging die Nacht.“

„Und dann?“

„Und dann sagte Thor: Nie habe ich so viel Weisheit in einer einzigen Brust gefunden. Aber du bist betrogen worden, Zwerg. Siehst du? In der Halle ist es jetzt Tag.“

Im Zimmer sagte einen Augenblick lang niemand etwas.

„Und der Zwerg?“, fragte das Mädchen.

„Das Gedicht sagt es nicht. Man sagt, die Sonne im Gesicht tut Wesen wie ihm schlecht. Dass sie zu Stein werden. Das ist es, was auch den Trollen geschieht.“

Das Mädchen zog sich die Decke bis über das Kinn.

„Die Trolle“, sagte die Oma und senkte die Stimme, „sind anderes Volk. Groß, schwer, nicht sehr wach. Sie leben in den Bergen und unter Brücken. Man erzählt von einem, der unter einer Holzbrücke wartete und Augen groß wie Teller hatte und eine Nase lang wie ein Besenstiel. Es kamen drei Ziegenböcke, alle drei aus derselben Familie, vom kleinsten bis zum größten, alle drei zur Wiese auf der anderen Seite des Flusses unterwegs. Der erste ging über die Brücke, trip, trap, trip, trap.“

Draußen schlug in diesem Augenblick etwas gegen die Tür.

Trip.

Das Mädchen schrie. Der Junge sprang auf. Der Hund hob den Kopf. Dann begann der Wind wieder zu wehen, und die Tür schlug noch einmal, und man begriff, dass es nur der Riegel war, den jemand nicht gut geschlossen hatte.

Die Oma lachte. „Ihr seid so weiß wie der Zwerg.“

„Und danach?“, fragte der Junge und setzte sich ans Feuer, aber näher bei der Oma als vorher.

„Der Troll wollte sie fressen. Aber der erste Bock sagte zu ihm: Warte auf den nächsten, der ist fetter. Auch der zweite sagte ihm dasselbe. Als der dritte kam, der größte, sagte er nichts. Er rannte auf die Brücke, schüttelte die Hörner und warf den Troll in den Fluss. Dann ging er das Gras fressen, und von diesem Tag an wurden alle drei dick.“

Das Mädchen lachte. Der Junge seufzte erleichtert.

Dann, nach und nach, als die Geschichte zu Ende ging, schliefen die Kinder ein.

Am nächsten Morgen war der Schnee vorbei. Der Himmel war von hartem Blau, und die Sonne fiel wie ein Schlag durchs Fenster. Die Kinder gingen hinaus. An einer Seite des Tals, oben, war ein langer grauer Fels, den sie tausendmal gesehen hatten und der abends die Form eines Gesichts mit einer Nase hatte. Im Tageslicht war er nur ein Fels.

„Oma“, sagte der Junge, „jetzt ist es Tag in der Halle.“

Die Alte hinter ihnen antwortete nicht. Sie lächelte und blieb stehen und sah den Berg an.