Die Kappa

Die Geschichte

Der Großvater wiederholte es jeden Sommer, seit der Junge alt genug war, allein zum Fluss zu gehen.

„Wenn du kleine Spuren im Sand siehst, wie von der Hand eines Kindes, aber mit Schwimmhäuten zwischen den Fingern, kehr um. Wenn du nicht umkehren kannst, erinnere dich an drei Dinge.“

„Welche?“

„Erstens: Sei nie ein Rüpel. Zweitens: Trag immer eine Gurke bei dir. Drittens ...“

Der Großvater machte an dieser Stelle eine Pause. Er kratzte sich am Bart, sah aus dem Fenster, wo die Felder in der Sonne brannten.

„Drittens, sei höflich. Höflicher, als du zu mir bist.“

Der Junge lachte. Dann vergaß er es jedes Mal.

An diesem Nachmittag war es so heiß, dass es auf den Schultern lastete wie ein Sack. Der Junge führte das Pferd den Pfad hinab zum Fluss, wo das Wasser einen breiten, tiefen, dunkelgrünen Tümpel bildete, mit Schilf, das sich über das Ufer neigte. In der Tasche hatte er eine Gurke, heimlich aus der Küche genommen. Er wusste nicht einmal, warum.

Der Tümpel war ruhig. Zu ruhig. Es gab keine Libellen, keine Frösche, und das Zirpen der Zikaden vom Hügel oben kam wie aus einer anderen Welt.

Das Pferd senkte die Schnauze, um zu trinken. Dann hob es plötzlich den Kopf, mit geweiteten Nüstern.

„Ruhig“, sagte der Junge. „Was ist?“

Das Pferd wurde unruhig. Etwas bewegte sich unter der Oberfläche. Eine kleine Kräuselung stieg vom Grund auf, breitete sich in langsamen Kreisen aus und kam bis zu seinen Füßen.

Dann sah er die Spuren.

Sie waren genau dort, einen Schritt von seiner Sandale entfernt: klein, nass, mit zusammengewachsenen Fingern. Sie begannen im Wasser und reichten bis zum Ufer. Sie hörten auf halbem Weg auf.

„Kehr um“, sagte eine kleine Stimme in seinem Kopf. Es war die Stimme des Großvaters.

Zu spät. Mit einem Platschen tauchte aus dem Wasser ein Kopf auf.

Es war ein runder Kopf, von altem Grün, wie ein Flussstein. Er hatte zwei hervorquellende Augen, einen Vogelschnabel und oben eine glatte Mulde voll Wasser, wie ein Tellerchen. Hinter den Schultern ragte ein Panzer hervor, wie der einer Schildkröte. Der Körper war klein, wie der eines sechsjährigen Kindes, aber die Arme waren lang und geschmeidig wie die eines Affen.

Der Kappa stieg aus dem Wasser, schüttelte sich und sah ihn mit Augen an, die nicht blinzelten.

„Ein Pferd“, sagte er, mit einer Stimme, die wie das Gluckern eines Rohres klang. „Schönes Pferd. Das will ich.“

„Es gehört nicht mir“, stammelte der Junge.

„Dann hole ich eben dich.“ Der Kappa lächelte, und der Schnabel öffnete sich. „Machen wir einen Ringkampf. Wenn ich gewinne, ziehe ich euch beide hinunter. Wenn du gewinnst ...“

Er hielt inne, als wäre ihm die Idee nie in den Sinn gekommen.

„Du gewinnst nie“, schloss er.

Der Junge begriff, dass es vorbei war. Der Kappa war kleiner als er, aber er bewegte sich wie Wasser bei Hochwasser. Die Beine zitterten ihm. Einen Augenblick lang dachte er daran, wegzulaufen. Dann, wer weiß wie, fiel ihm wieder ein, was der Großvater zuletzt gesagt hatte.

Sei höflich.

Er richtete sich auf. Er schloss die Augen. Er holte Atem.

Und er verbeugte sich. Nicht eine beliebige Andeutung, wie man sie zerstreut im Vorbeigehen auf der Straße macht. Eine langsame, tiefe Verbeugung, mit geradem Rücken und den Händen an den Seiten, wie er sie vor dem Lehrer gemacht hätte. Eine Verbeugung, die dauerte.

Einen Augenblick lang geschah nichts.

Dann erstarrte der Kappa auf der anderen Seite. Er öffnete den Schnabel. Er schloss ihn wieder. Etwas in ihm sprang an: Denn Kappas sind so, sie haben gute Manieren im Blut, und auf eine so schöne Verbeugung muss man antworten.

Langsam, mit steifem Rücken und weit aufgerissenen Augen, beugte sich der Kappa nach vorn.

Das Tellerchen neigte sich.

Das Wasser glitt heraus, in einem dünnen Faden. Dann alles auf einmal, mit einem kleinen Geräusch, hinab auf den Sand.

Der Kappa blieb mitten in der Verbeugung stehen. Sein Blick wurde leer. Die Arme, die einen Augenblick zuvor wie aus Stahl gewirkt hatten, fielen schlaff herab. Mit einem Klagen, lang wie ein Seufzer, sank er am Ufer zusammen und blieb dort liegen, klein und weich wie ein Frosch, den Panzer bei jedem Atemzug auf und ab bewegend.

Der Junge blieb reglos.

„Wasser“, sagte der Kappa mit schwacher Stimme. „Bitte.“

„Warum sollte ich? Du wolltest mich auf den Grund des Flusses ziehen.“

„Weil ... weil ich nicht mehr kann ... Bitte.“

Es war die Stimme eines Kindes, das etwas Falsches getan hat und es weiß.

Der Junge sah das Pferd an. Er sah den Fluss an, er sah das Wesen auf dem Sand an. Dann kniete er sich leise nieder. Er schöpfte das Flusswasser mit den hohlen Händen und goss es vorsichtig in das Tellerchen.

Der Kappa füllte sich wie eine Blume in der Sonne. Er öffnete die Augen, setzte sich auf, sah seine Hände an.

„Ich war ein bisschen unhöflich“, gab er zu, und zum ersten Mal schien er sich zu schämen.

„Ein bisschen.“

„Ich tue es nicht mehr. Ich verspreche es. Weder dir noch deinem Pferd noch jemandem aus dem Dorf.“ Er kratzte sich den Panzer. „Ich schulde dir etwas.“

Vom Grund des Tümpels holte er ein kleines Keramikschälchen herauf, mit einem Blattstöpsel verschlossen. Darin war eine dunkelgrüne Salbe, die nach Kräutern und Fluss roch.

„Für gebrochene Knochen. Von dem, der fällt, von dem, der sich wehtut. Das können nur wir machen, und ich gebe sie dir.“

Der Junge nahm das Schälchen. Nach einer Weile erinnerte er sich auch an die Gurke, zog sie aus der Tasche und reichte sie mit beiden Händen, wie er es bei den Erwachsenen gesehen hatte.

Der Kappa sah sie an. Seine Augen blitzten wie zwei Laternen. Dann biss er hinein, und eine lange Minute hörte man nur das Geräusch einer gekauten Gurke und eines Wesens, das darüber überglücklich war.

Am nächsten Tag fand der Junge auf der Schwelle des Hauses einen Fisch. Nur einen, fett und noch nass. Niemand konnte sagen, wer ihn gebracht hatte.

Der Großvater sah ihn an, dann den Enkel, dann das Schälchen.

„Hast du dich verbeugt?“, fragte er nur.

„Ja.“

„Gut.“

Seit diesem Sommer bleibt der Junge, jedes Mal, wenn er an einem breiten, tiefen Tümpel vorbeikommt, stehen, richtet den Rücken auf und grüßt das Wasser mit einer kleinen Verbeugung.

Und das Wasser antwortet manchmal mit einem kleinen Kreis.