Die Tengu

Die Geschichte

Tagsüber lernte der Junge mit allen anderen die Gebete. Nachts schlief er nicht.

Er lebte in einem Tempel auf dem Berg Kurama, wo die Zedern so hoch waren, dass es im Wald mittags schon Abend war. Er war zwölf Jahre alt oder etwas weniger und trug einen Kindernamen: Ushiwakamaru. Sein Vater war ein großer Krieger gewesen, der Anführer eines Clans, und die Gegner hatten ihn besiegt und getötet. Seine Mutter hatte ihn, um ihn zu retten, dorthin geschickt, damit er Mönch würde. Mönche wurden wenigstens von den Feinden nicht gesucht.

Aber er wollte nicht Mönch werden. Er wollte kämpfen lernen.

Deshalb stand der Junge, wenn der Tempel schlief, leise auf, nahm ein Holzschwert, das er unter den Matten versteckt hatte, und ging durch die Hintertür hinaus. Er stieg den Pfad hinab, zwischen den Wurzeln, bis zu einer Lichtung am Ende des Waldes. Er übte allein, stundenlang, gegen einen Baum. Er schlug zu, parierte, trat einen Schritt zurück. Der Baum antwortete nie.

In einer Nacht antwortete jemand.

„Schlag mit dem ganzen Arm. Ein Kind, das gegen einen Stamm kämpft, wird nie einen Krieger besiegen.“

Der Junge fuhr herum.

Auf einem niedrigen Ast, einen Schritt von ihm entfernt, saß ein Mann. Oder etwas, das wie ein Mann aussah. Er hatte ein Gesicht, rot wie das Abendrot, und eine sehr lange Nase, die vor ihm wie ein zweiter Arm hervorragte. Er trug die Gewänder der Bergmönche, und an den Füßen hatte er Holzsandalen, hoch wie Hocker, auf denen er stand, als wäre nichts. In der Hand hielt er einen Fächer aus Federn.

Hinter ihm, im Schatten, waren andere Wesen, kleiner, dunkel wie Raben. Sie hatten Schnabel und Flügel. Sie bewegten sich ohne Geräusch. Der Junge begriff sofort, was er vor sich hatte.

Tengu.

In den alten Büchern, die die Mönche im Tempel aufbewahrten, waren die Tengu Milane, Vogeldämonen, die sich als Mönche verkleideten und stolzen Geistlichen oft böse Streiche spielten: Sie gaben sich als Heilige aus, als Meister, und verschwanden dann lachend. Der Junge hatte immer gedacht, es seien Geschichten, um die Novizen zu erschrecken.

„Hast du Angst?“, fragte der König der Tengu.

„Ja“, sagte der Junge. Es war wahr. „Aber ich will lernen.“

Der König der Tengu neigte den Kopf. Etwas in seinen Augen blitzte.

„Du bist der Erste, der es zugibt. Gewöhnlich sagen sie mir, sie seien schon gut genug.“

Er stieg mit einem leichten Sprung vom Ast und stellte sich vor den Jungen.

„Machen wir eine Probe. Schlag mich.“

Der Junge hob das Holzschwert und schlug zu. Der Federfächer bewegte sich nur ein einziges Mal, kaum, und das Schwert flog davon. Er schlug noch einmal. Er fiel auf den Hintern. Er schlug ein drittes Mal. Er fand sich mit dem Gesicht in der Erde wieder.

Er stand auf. Er hatte aufgeschürfte Ellbogen und rote Ohren.

„Noch einmal“, sagte er.

In dieser Nacht lernte er nichts, außer dass er nichts wusste. In der nächsten Nacht kam er wieder. Und in der übernächsten.

Das Morgengrauen fand ihn jedes Mal auf dem Rückweg, schmutzig von Erde, mit Blättern im Haar. Der Mönch, der ihn zu den Gebeten weckte, sah diese Blutergüsse an und stellte keine Fragen. Vielleicht wusste er es. Vielleicht ist es besser, in einem Tempel auf dem Berg Kurama manche Fragen nicht zu stellen.

Der König der Tengu lehrte ihn, nicht auf die Klinge des Gegners zu sehen, sondern auf seine Schultern. Er lehrte ihn, von den Ästen zu springen, als hätte er Flügel, zu gehen, ohne die Blätter zum Knistern zu bringen, still zu stehen wie ein Stein, wenn die Gefährten zu siebt waren und versuchten, ihn von allen Seiten zu überraschen. Er lehrte ihn, dass das Schwert kein Stock ist, der länger ist als der Arm, sondern eine Art zu denken. Die kleineren Tengu, die mit dem Schnabel, kreisten um ihn, stießen ihn, ließen ihn fallen und lachten.

Monate vergingen. Dann Jahre. Im Winter bedeckte der Schnee die Lichtung, und der Junge übte trotzdem, mit von der Kälte rissigen Händen und dampfendem Atem, während die kleineren Tengu von den Bäumen herabstiegen, ohne eine Spur im frischen Schnee zu hinterlassen. Der Junge wuchs, und seine Schultern wurden breiter. An einem Abend, auf der Lichtung, gelang es ihm endlich, mit der Spitze des Holzschwertes den Federfächer zu streifen.

Er blieb wie versteinert. Dann rief er: „Ich hab's geschafft! Ich hab's geschafft! Niemand hat euch je berühren können!“

Und er bemerkte gleich danach, dass der Wald still war.

Die kleineren Tengu waren nicht mehr da. Der König der Tengu stand neben dem Baum, die Arme verschränkt. Er lachte nicht.

„Du bist gut geworden“, sagte er leise. „Nun hör etwas. Ich bin ein Tengu, und ich weiß alles über den Stolz. Es ist das, was wir am besten kennen, denn gerade das hat uns verwandelt. Wer sich aufspielt und glaubt, schon ein Meister zu sein, hat aufgehört zu lernen. Und einer wie er endet in den Bergen als einer von uns.“

Der Junge blieb mit offenem Mund stehen. Dann senkte er langsam das Schwert. Er senkte auch den Kopf. Er verneigte sich, bis er fast mit der Stirn die Blätter berührte.

„Ich habe mich geirrt“, sagte er. „Ich habe noch so viel zu lernen.“

Eine Weile kam keine Antwort.

Dann hörte man oben ein Flügelschlagen. Der König der Tengu brach in Gelächter aus, ein langes Lachen, das die Äste erzittern ließ.

„So. Jetzt ja. Noch einmal.“

Und sie fingen von vorn an.

Die Jahre vergingen, wie sie in den Bergen vergehen: ohne dass jemand sie zählt. Eines Tages verließ der Junge den Tempel, weil er anderen Männern und anderen Schlachten begegnen musste, und sein Name wurde im ganzen Land berühmt, als der des Minamoto no Yoshitsune, des Kriegers, der die Feinde seiner Familie besiegte. Fast niemand erfuhr, wer ihn ausgebildet hatte. Wenn man ihn fragte, lächelte er und antwortete nicht.

Aber die Mönche vom Berg Kurama sagen, wenn die Nächte windig sind und die Zedern wie Segel knarren, finde man auf der Lichtung am Ende des Waldes noch manchmal eine lange, dunkle Feder, auf einem Holzschwert liegend.

Niemand hebt sie auf.

Und wenn eines Tages jemand, der dort vorbeikommt, zu laut prahlen würde, sagen die Alten, solle man sich nicht sorgen.

Der Tengu hat es schon gehört.