Raijin und Fūjin

Die Geschichte

Wenn der Himmel über Japan schwarz wird, sagen die Großmütter den Kindern, sie sollten sich den Bauch bedecken.

„Warum?“, fragt das Kind.

„Weil Raijin kommt.“

Draußen war der Tag in wenigen Minuten erloschen. Unten auf der Straße lief jemand, um die Wäsche hereinzuholen, und die Hunde in den Häusern hatten zu bellen begonnen. Die Luft war still und schwer und roch nach warmer Erde. Die Zikaden hatten alle zugleich aufgehört zu singen. Von den Bergen, in der Ferne, kam ein dumpfes Geräusch, wie ein Trommelschlag in einer Höhle.

„Siehst du“, sagte die Großmutter. „Bedeck ihn.“

Das Kind zog sein Hemd bis unters Kinn, dachte dann nach und zog es wieder über den Bauch hinunter, dann legte es auch noch die Hände darauf. Die Großmutter lächelte und zündete eine Lampe an.

„Ich erzähle dir, wer er ist.“

Raijin ist der Gott des Donners. Er sieht nicht aus wie ein ruhiger Herr: Er hat eine Hautfarbe, die keinem Menschen gehört, aufrecht stehende Haare, blitzende Augen, Hauer und Finger mit Krallen. Um ihn herum, in einem Kreis auf seinen Schultern schwebend, sind die Trommeln. Er schlägt sie mit zwei Stöcken, eine nach der anderen, und jeder Schlag ist ein Donner. Wenn er zornig wird, schlägt er viele zugleich, und das Dröhnen lässt die Scheiben erzittern.

„Und der Blitz?“

„Der Blitz ist, wenn er lächelt.“

Das Kind wusste nicht, ob es ein Scherz war.

Aber Raijin reist nie allein. Bei ihm ist immer Fūjin, der Gott des Windes. Auch Fūjin sieht wild aus und trägt auf den Schultern einen großen Sack, weit wie ein Segel, gebläht von allen Winden, die es gibt. Wenn er ihn öffnet, kommen Stürme heraus. Wenn er ihn schließt, kehrt Ruhe ein.

Die beiden trennen sich nie. Deshalb sieht man sie in vielen Tempeln Japans an den Seiten des Eingangs gemeißelt, einen rechts und einen links, wie sie Wache halten. Und deshalb hat sie ein großer Maler vor vielen Jahren auf einen goldenen Paravent gemalt, einen auf jede Tafel, jeden in einer Ecke, wie zwei Gäste, die einander von weitem ansehen, mitten in den Wolken. Dieser Paravent wird heute in Kyoto aufbewahrt und ist ein Nationalschatz.

Das Kind hatte sie einmal gesehen, am Eingang eines Tempels, bei einem Ausflug: zwei riesige Statuen mit wildem Gesicht, eine auf jeder Seite, im Halbdunkel. Es hatte die Hand der Mama gedrückt und nicht mehr hinsehen wollen.

Ein sehr starker Schlag ließ die Scheiben vibrieren. Das Kind zog die Beine hoch.

„Haben auch die Großen Angst vor ihnen?“, fragte es.

„Sogar die Kaiser“, sagte die Großmutter. „Willst du hören?“

Da erzählte sie von einem Kaiser, vor langer Zeit. Er war ein mächtiger Mann, gewohnt, alles zu haben. Eines Tages sagte man ihm, auf dem Berg Mimuro wohne ein Gott, und dieser Gott sei eine riesige Schlange, so groß, dass man einen Mut wie ein Verrückter brauchte, sie sich auch nur vorzustellen.

Der Kaiser lächelte.

„Ich will ihn sehen“, sagte er. „Wer bringt ihn mir?“

Es gab einen Mann namens Sugaru, einen der Stärksten des Hofes. Er verneigte sich.

„Ich werde es versuchen, Majestät.“

Er stieg allein auf den Berg, ohne Waffen, und stieg einen ganzen Tag. Der Pfad wurde schmal, dann verschwand er. Kein Vogel sang mehr. Der Wald wurde dicht, dann still, dann dunkel, und irgendwann roch Sugaru nasse Erde und etwas Uraltes. Niemand erzählt genau, was er dort oben sah. Man erzählt nur, dass er, als er herabstieg, eine dicke Schlange in den Armen trug, sehr schwer, und dass er nicht wagte, ihr in die Augen zu sehen.

Er brachte sie zum Palast. Er legte sie vor dem Kaiser nieder.

Einen Augenblick lang geschah nichts.

Dann veränderte sich die Luft.

Die Schlange richtete sich auf. Aus ihrem Körper kam ein Dröhnen, das die Böden erzittern ließ. Ihre Augen entzündeten sich wie Blitze, zwei gelbe Strahlen, die den Saal von einem Ende zum anderen durchquerten, und der Donner hallte unter dem Dach.

Der Kaiser, der sich nicht einmal gereinigt hatte, wie es sich gehört, bevor man einem Gott begegnet, bedeckte das Gesicht mit den Händen. Er sah nicht hin. Er wagte nicht zu atmen. Mit Beinen, die ihn nicht mehr trugen, lief er in die inneren Gemächer des Palastes und versteckte sich, während draußen der Saal sich mit Licht und Lärm füllte.

„Bringt ihn zurück auf den Berg“, schrie er hinter der Tür. „Sofort!“

Sie brachten ihn zurück. Die Schlange kehrte zwischen die Bäume zurück, und der Lärm erstarb nach und nach. Und der Kaiser, als er seine Stimme wiederfand, gab diesem Hügel einen Namen, der „Donner“ bedeutete: Ikazuchi.

„Und dann?“, fragte das Kind.

„Dann nichts. Wenn etwas donnert, geht man nicht aus Neugier hin, um es zu holen. Man lässt es vorüberziehen.“

Die Großmutter löschte die Lampe. Draußen begann der Regen aufs Dach zu schlagen, zuerst in großen Tropfen, dann in Güssen, wie tausend Finger auf dem Holz. Der Wind pfiff ums Haus. Man hörte die Bäume sich biegen und etwas, das über die Straße rollte.

Das Kind blieb reglos, die Hände auf dem Bauch. Ein Donner, nah, ganz nah, ließ das ganze Zimmer vibrieren.

„Sind sie es?“

„Sie sind es.“

Das Kind lauschte dem Wind, der um die Wände kreiste. Es kam ihm vor, als höre es, zwischen einem Pfiff und dem nächsten, etwas wie ein Lachen.

„Und der Sack?“, flüsterte es. „Wo hält er ihn, wenn kein Sturm ist?“

„Im Himmel, wo niemand hinkommt. Aber ab und zu schüttelt er ihn ein wenig, um zu sehen, ob die Winde noch alle da sind.“

„Und warum haben sie so viel Spaß?“

„Weil sie so alt sind wie der Himmel und ab und zu Lust zu spielen haben.“

Eine lange Minute verging. Dann noch eine. Der Regen wurde feiner. Der Wind, nach einem letzten Schnauben, zog sich in seinen Sack zurück. Man hörte einen einzigen Trommelschlag, fern, schon auf der anderen Seite des Berges.

„Sind sie fertig?“

„Für dieses Mal.“

Die Großmutter öffnete das Fenster. Die Luft war frisch und duftete nach Gras. Draußen, im gereinigten Himmel, begannen die Zikaden wieder zu singen.

Das Kind nahm die Hände vom Bauch.

Aber sicherheitshalber wartete es noch ein wenig.