Der Kelpie

Die Geschichte

Die Kinder dieses Dorfes wussten, dass sie nach Sonnenuntergang nicht zum See hinuntergehen durften.

Man wiederholte es ihnen jeden Abend, mit derselben Stimme, mit der man sagt, man dürfe das Feuer nicht anfassen. Aber Kinder sind Kinder, und der See war an Sommernachmittagen das Schönste auf der Welt: stilles Wasser, schwarz und glatt wie Glas, mit den auf den Kopf gestellten Bergen darüber.

An diesem Tag hatten sie sich verspätet. Es waren sieben, acht, vielleicht neun: die Größeren vorn, die Kleinsten hinterhertrottend, die Schuhe in der Hand. Die Sonne stand tief, die Luft hatte jenen Geruch nach Gras und kaltem Wasser, der vor der Dunkelheit kommt.

Es war einer von ihnen, der Kleinste, der als Erster stehen blieb.

„Seht mal“, sagte er.

Am Ufer, wenige Schritte vom Wasser entfernt, stand ein Pferd.

Es war pechschwarz, glänzend, wunderschön. Es hatte einen hohen, gewölbten Hals, große dunkle Augen und stand still, als hätte es seit jeher gewartet. Auf dem Rücken hatte es sogar einen Ledersattel, und die Zügel lagen auf dem Hals, als wäre der Herr einen Augenblick abgestiegen und müsse gleich zurückkommen. Die Mähne tropfte ihm auf die Schultern. Und doch hatte es an diesem Tag nicht geregnet, und der Wind war trocken. Das Gras rings um seine Hufe war nass, als wäre es eben erst aus dem Wasser gekommen.

„Wem gehört es?“, fragte ein Mädchen.

„Niemandem“, sagte der Älteste. „Hier ist niemand.“

„Seht, wie ruhig es ist.“

Es stimmte. Rings um sie schwieg der See: keine Ente, kein Fischsprung, nicht einmal die Luft bewegte sich über dem Wasser. Das Pferd bewegte den Schwanz nicht. Es schnaubte nicht. Es sah sie mit einer seltsamen Geduld an, fast mit Freundlichkeit, und als der Kleinste die Hand ausstreckte, senkte es den Kopf, um sich berühren zu lassen.

Das Fell war kalt. Kalt und nass, wie ein Flussstein.

„Darf ich aufsteigen?“, fragte der Älteste.

Niemand antwortete, weil niemand wusste, was er sagen sollte. Das Pferd rührte sich nicht. Der Junge setzte einen Fuß auf den Stein und stieg auf den Rücken, und das Pferd blieb ruhig stehen, als wöge er nichts.

„Lass mich auch aufsteigen!“, rief ein anderes, und stieg auch auf.

Dann ein drittes. Dann ein viertes.

Niemand bemerkte, dass der Rücken mit jedem Kind ein wenig länger wurde. Er schien breit genug für alle, auch für den Kleinsten, der mit seinen kurzen Beinen hinaufgeklettert war. Das Pferd trug sie wie in einem Boot. Ab und zu schlug es mit dem Schwanz, und vom Schwanz fielen Tropfen schwarzen Wassers.

Nur eines der Kinder war nicht aufgestiegen. Es war ein Junge von zehn oder elf Jahren, mit einem kleinen Obstmesser in der Tasche. Er war zurückgeblieben, um zuzusehen, mit einer kleinen Falte zwischen den Augen.

Etwas stimmte nicht. Ein Pferd ohne Herrn, an einem Ort, wohin Pferde nie kommen. Ein Sattel, den niemand aufgelegt hatte und der doch da war.

Er trat näher. Das Pferd sah ihn nicht einmal an. Es sah die Kinder an, eines nach dem anderen, und jedes Mal schien es sie zu zählen. Vorsichtshalber berührte der Junge den Hals mit einem Finger, nur einem, wie man das Wasser mit der Fußspitze prüft.

Der Finger blieb kleben.

Er konnte ihn nicht lösen. Er zog, und das Fell hielt ihn fest, wie eine Auster einen Felsen festhält. Er versuchte zu schreien, aber die Stimme blieb ihm in der Kehle stecken.

In diesem Augenblick hob das Pferd den Kopf.

Seine Augen waren nicht mehr dunkel und freundlich. Sie waren voll Wasser. Ein tiefes Wasser, das vom Grund des Sees kam und nichts von einem Tier hatte. Aus seinem Maul kam ein tiefer Laut, wie ein Gluckern. Es war kein Wiehern. Es klang wie die Stimme von jemandem, der unter Wasser lacht.

Die Kinder auf dem Rücken begriffen alle zugleich. Sie begannen zu schreien. Sie versuchten abzusteigen, aber sie konnten die Beine nicht bewegen.

Der Junge mit dem klebenden Finger tat das Einzige, was er tun konnte. Er zog das Messerchen heraus, schloss die Augen und schnitt.

Er spürte keinen Schmerz. Die Angst erfüllte den ganzen Körper, und für einen Augenblick war kein Platz für etwas anderes.

Er fiel rücklings ins Gras.

Das Pferd lief los.

Es galoppierte nicht, denn es brauchte es nicht. Es stürzte mit einem einzigen Satz zum See, mit allen Kindern auf dem Rücken, und das Wasser öffnete sich, um sie ohne einen Spritzer aufzunehmen. Einen Augenblick lang sah man auf der schwarzen Oberfläche die Mähne. Dann eine breite Welle, die bis ans Ufer kam und die Schuhe derer benetzte, die zurückgeblieben waren.

Dann wurde der See wieder glatt.

Der Junge blieb im Gras sitzen, die Hand geschlossen. Er blieb lange dort. Ringsum wurde die Dämmerung blau. Ein Frosch begann zu quaken, dann ein anderer. Vom Dorf, weit weg, kam die Stimme einer Frau, die ihre Kinder zum Abendessen rief, und rief sie weiter, und niemand antwortete.

Als die Erwachsenen mit den Laternen kamen, fanden sie am Ufer nur ihn und ein Häufchen Schuhe.

Sie glaubten ihm nicht sofort. Eine Mutter schüttelte ihn an den Schultern und fragte, wo die anderen seien, und er konnte nur „im See“ sagen, einmal, leise. Dann sahen sie seine Hand an. Und sie sahen das Gras an, wo der Abdruck eines großen Hufes war, voller Wasser.

In dieser Nacht schlief in diesem Dorf niemand.

Die Alten, die über Kelpies mehr wussten als die anderen, sagten, es gebe nur eine Art, einen solchen Geist zu zähmen: Man müsse ihn fassen, wenn er außerhalb des Wassers ist, und ihm einen Zaum über den Kopf legen, bevor er es merkt. Dann, und nur dann, werde der Kelpie gehorsam und stark und arbeite für dich wie zehn Pferde. Aber niemand schafft es allein. Und niemand hat nachts den Mut, es zu versuchen.

Deshalb sagt man noch heute in den Dörfern bei den schottischen Seen den Kindern dasselbe. Wenn du ein schönes Pferd am Wasser siehst, und niemand reitet es, und niemand bewacht es, und sein Fell ist nass, auch wenn es nicht regnet, bleib stehen.

Berühre es nicht. Sieh ihm nicht in die Augen.

Und geh nach Hause, bevor es dunkel wird.