Maat und die Herzwägung

Die Geschichte

In Ägypten war das Schwerste auf der Welt eine Feder.

Es war die Feder eines Straußes, weiß und leicht, und sie stand auf dem Haupt einer Göttin namens Maat. Maat war keine Göttin der Schlachten oder der Stürme. Sie war die Göttin der Ordnung. Sie war der Grund, warum die Sonne jeden Morgen aufging und der Nil jeden Sommer stieg, warum der Bauer das Korn richtig wog und der Pharao ohne Furcht richtete. Wenn alle Maat achteten, blieb die Welt aufrecht. Wenn sie niemand mehr geachtet hätte, wäre sie zur Seite gekippt wie ein einseitig überladenes Boot.

Nach dem Tod musste jeder ihr sein eigenes Herz bringen.

Der Schreiber Hunefer wusste es besser als alle. Im Leben hatte er Listen von Ochsen, Säcken, Feldern für die Beamten des Königs geschrieben und hatte sich das Buch vom Herausgehen am Tag abschreiben lassen, das, das die Toten mit ins Grab nehmen. Er hatte die Formeln auswendig gelernt. Er kannte den Weg, die Wächter, die Tore.

Aber als er wirklich dort stand, aufrecht, merkte er, dass es nicht dasselbe war.

Er war nach einem langen Weg in einer windlosen Dunkelheit angekommen, wo jeder Schritt den Klang einer sich schließenden Tür hatte. Vor ihm war niemand mehr, und hinter ihm auch nicht.

Die Halle der Zwei Wahrheiten war riesig und still. Die Säulen stiegen ins Dunkel, und an den Wänden, in einer Reihe sitzend, waren zweiundvierzig Gestalten: die Richter. Jeder hatte ein anderes Gesicht und einen Namen, der Angst machte. Der mit den langen Schritten. Knochenbrecher. Niemand sprach. Sie sahen Hunefer an, ohne sich zu rühren, wie atmende Statuen.

Am Ende, auf einem Thron, war Osiris, der König der Toten, mit grüner Haut, wie eine Mumie gewickelt, reglos und geduldig. Vor ihm, mitten im Saal, stand eine große Waage.

Neben der Waage stand Anubis, mit dem Schakalskopf, der das Lot mit der Sorgfalt eines Handwerkers prüfte. Weiter weg hielt Thot, der Gott mit dem Ibiskopf, ein Täfelchen und eine Feder, bereit zu schreiben. Und in einer Ecke, im Schatten zusammengekauert, war etwas, das Hunefer in den Zeichnungen der Papyri nicht hatte ansehen wollen und dem er jetzt nicht ausweichen konnte.

Es hatte den Kopf eines Krokodils. Der vordere Körper war der eines Löwen, der hintere der eines Nilpferds. Es hieß Ammit, die Verschlingerin. Sie machte kein Geräusch. Sie wartete nur, mit leicht geöffnetem Kiefer.

„Sprich“, sagte eine Stimme.

Hunefer schluckte. Er wandte sich den Richtern zu, einem nach dem anderen, rief sie beim Namen und sagte die Worte, die er gelernt hatte.

„Ich habe niemandem etwas zuleide getan. Ich habe nicht gestohlen. Ich habe nicht getötet. Ich habe niemanden zum Weinen gebracht. Ich habe nicht beim Maß des Korns betrogen. Ich habe nicht gelogen. Ich habe den Kindern die Milch nicht vom Mund genommen.“

Er sagte es zweiundvierzigmal, auf zweiundvierzig Arten. Bei jedem Satz schien ein Richter zuzuhören und sah dann woandershin. Niemand antwortete.

Am Ende trat Anubis zu ihm. Er legte ihm mit einer fast sanften Geste die Hand auf die Brust und nahm sein Herz. Hunefer sah es in einem kleinen Krug, warm und pulsierend. Anubis trug ihn zur Waage und stellte ihn auf eine Schale.

Auf die andere Schale legte Maat eine Feder, gleich der, die sie auf dem Haupt trug. Sie stand dort, neben der Waage, groß und still, und hatte im ganzen Saal kein Wort gesagt. Sie brauchte es nicht: Ihr Gewicht war das Maß aller.

Der Saal hielt den Atem an. Hunefer wagte nicht hinzusehen, konnte aber die Augen nicht abwenden. Er dachte an all die Dinge, die er getan hatte. Nicht so sehr an die großen, die auf der Liste standen. Er dachte an die kleinen: eine Lüge, die er seiner Schwester gesagt hatte, um sie nicht besuchen zu müssen, ein hartes Wort zu einem Diener, einen Tag, an dem er vor einem Bettler geradeaus weitergegangen war. Dinge, die niemand gesehen hatte. Dinge, die das Herz dagegen alle gesehen hatte.

Das Herz war der einzige Zeuge, den man nicht zum Schweigen bringen konnte. Um ihn herum warteten die Richter, und die Stille war so lang, dass Hunefer in der Ferne einen Flügelschlag hörte und begriff, dass es sein eigenes Blut in den Ohren war.

„Mein Herz“, flüsterte er, und die Stimme brach ihm, „erhebe dich nicht gegen mich, um zu zeugen. Sprich nicht gegen mich.“

Die Schalen schwankten.

Sein Herz stieg ein wenig, sank wieder. Die Feder stieg, sank wieder. Anubis streckte die Hand auf den Arm der Waage, mit offenen Fingern. Thot hielt die Feder in der Luft an. In der Ecke hob sich der Krokodilkopf.

Die Schalen wurden langsamer. Sie schwankten noch, immer weniger. Sie blieben stehen.

Sie standen auf gleicher Höhe. Das Herz und die Feder wogen genau gleich.

Einen Augenblick lang rührte sich niemand. Dann schrieb Thot ruhig eine einzige Zeile auf das Täfelchen und wandte sich an Osiris. „Sein Herz wurde gewogen, und sein Zeugnis ist wahr.“

In der Ecke senkte Ammit den Kopf, legte die Schnauze auf die Pfoten und schloss die Augen.

Hunefer merkte, dass ihm der Atem fehlte. Er atmete, und die Luft kam ihm süß vor. Sein Herz kehrte an seinen Platz in der Brust zurück, lauwarm, als wäre es nie fortgewesen.

Vom Ende des Saales kam ein Gott mit Falkenkopf, Horus, der Sohn der Isis, und nahm seine Hand. „Komm“, sagte er. „Ich bringe dich zu meinem Vater.“

Er führte ihn durch den Saal, zwischen den zweiundvierzig Richtern, die ihn jetzt anders ansahen, und bis zu den Füßen des Thrones des Osiris. Der grüne Gott sah ihn lange an. Dann machte er ein Zeichen.

Erst da begriff Hunefer ganz, warum sein Buch Buch vom Herausgehen am Tag hieß: Von diesem Augenblick an konnte er herausgehen. Kein Führer im Dunkeln, sondern eine Tür zum Licht. Wer ein Herz hatte, leicht wie die Wahrheit, konnte die Nacht durchqueren und wieder die Sonne sehen.

In seinem Rücken, auf der Waagschale, war die Feder der Maat an ihrem Platz geblieben. Weiß, leicht, vollkommen im Gleichgewicht.

Das Schwerste auf der Welt.