Die Menehune

Die Geschichte

Auf Kauaʻi, der grünen Insel Hawaiis, gab es ein Tal, in dem der Fluss eine Biegung machte, und in dieser Biegung hatte ein Häuptling einen Traum.

Er wollte ein großes Fischbecken: ein steinernes Becken, weit, mit einer langen, festen Mauer, die das Wasser einschloss, wo die Fische sicher heranwachsen konnten und wo sein Volk nie Hunger litt. Jahrelang hatte er es versucht. Er hatte die besten Baumeister gerufen, hatte Steine herbeischaffen lassen, hatte die Mauer wachsen und dann bei der ersten Flut einstürzen sehen.

An einem Abend, als die Sonne hinter den Bergen erlosch, sagte ihm eine Alte: „Du brauchst deine Baumeister nicht. Du brauchst die, die nachts arbeiten.“

„Nachts arbeitet niemand“, antwortete der Häuptling.

„Niemand, den du sehen könntest“, sagte die Alte.

In den Wäldern von Kauaʻi lebte nämlich ein Volk, dem nie jemand ins Gesicht gesehen hatte: die Menehune. Klein, ganz klein, kaum größer als ein sitzendes Kind, aber stark wie ein Bergsturz. Tagsüber schliefen sie zwischen Farnen und Wurzeln verborgen. Wenn die Sonne sank, erwachten sie, und dann begannen sie zu arbeiten.

An diesem Abend konnte der Häuptling nicht schlafen. Er tat aber, was ihm die Alte geraten hatte: Er bereitete das Essen zu, das die Menehune lieben, und stellte es unter einen Baum, nahe am Fluss. Ein großes Festmahl, mit allem, was er hatte: gebratener Fisch, reife Bananen, süße Früchte. Dann löschte er das Feuer, schickte alle zu Bett und sagte seinen Leuten: „Morgen früh finden wir, was wir finden. Aber niemand gehe aus dem Haus, niemand sehe hin. Niemand.“

Das Tal wurde still. Die Sterne kamen heraus. Ein Nachtvogel rief und verstummte.

Dann hörte man leise etwas.

Es war ein Rascheln, wie von Blättern. Gleich danach ein leichtes Klopfen, ein Klick von Stein auf Stein. Dann noch einer, und noch einer. Wer im Tal einen leichten Schlaf hatte, öffnete die Augen und starrte ins Dunkel, ohne sich zu rühren.

Unten am Fluss hatte sich eine lange Reihe gebildet.

Die Menehune waren Hunderte, vielleicht Tausende. Sie standen einer neben dem anderen, vom Steinbruch bis zur Flussbiegung, in einer Kette, die nie endete. Der Erste nahm einen Stein vom Haufen und gab ihn dem Zweiten. Der Zweite reichte ihn dem Dritten. Ein Stein nach dem anderen, von Hand zu Hand, ohne ein Wort, nur das feine Geräusch der Steine, die die Hände wechselten: klick, klick, klick. Kein Stein fiel. Kein Stein hielt an. Die Reihe bewegte sich wie das Wasser eines Baches.

An der Spitze der Reihe war ein Menehune, kleiner als die anderen, mit breiten Schultern, der jeden Stein in die Mauer setzte. Er legte ihn hin, drehte ihn, fügte ihn ein und ging zum nächsten. Manchmal flüsterte er etwas, ein einziges Wort: „Hier.“ „Höher.“ „Langsam.“ Und die Mauer wuchs.

Es war eine wunderschöne Arbeit anzusehen. Aber es gab im Tal ein Kind, das in dieser Nacht nicht stillhalten konnte.

Es war ein Kind wie viele, und in dieser Nacht konnte es nicht stillhalten. Es schob die Matte an der Tür beiseite. Es machte einen einzigen Schritt hinaus. Es blieb zwischen den Bäumen stehen und sah hin. Es sah die Reihe, die aufsteigende Mauer, das Festmahl unter dem Baum, bei dem schon jemand kostete. Einen Augenblick lang war sein Atem zu laut.

Ein Menehune hob den Kopf.

Er sagte nichts. Es gab kein Geräusch. Nur, für die Dauer eines Wimpernschlags, hörten alle auf, sich zu bewegen, die Steine blieben in der Luft stehen, Hunderte kleiner dunkler Augen waren auf die Bäume gerichtet. Das Kind spürte das Herz im Hals springen. Und dann, mit derselben Ruhe, kehrten die Menehune zur Arbeit zurück, als hätten sie nichts gesehen.

Das Kind ging rückwärts gehend nach Hause, ohne Geräusch zu machen, und sagte in dieser Nacht niemandem ein Wort.

Die Mauer wurde fertig, als die Sterne zu verblassen begannen. Der letzte Stein wurde an den letzten Platz gesetzt. Und das Becken, im bläulichen Dunkel vor dem Tag, füllte sich mit Wasser wie ein Spiegel. In einer einzigen Nacht war entstanden, was die Menschen in Jahren nicht geschafft hatten.

Als der Häuptling im Morgengrauen hinaustrat, fand er das Fischbecken vollkommen. Die Mauer war gerade und fest. Das Wasser war klar. Unter dem Baum waren die Teller leer, und nicht einmal eine Bananenschale war übrig. Es war niemand mehr da: nur einige winzige Fußspuren im Schlamm und ein leichter Farnduft.

Die Leute nannten es Alekoko. Man sagt, es gebe es auf Kauaʻi noch.

Der Häuptling aber hatte eine Idee, und es war die falsche Idee.

„Wenn sie das in einer Nacht geschafft haben“, sagte er, „können sie noch eines machen. Hier einen Damm und dort oben eine Straße.“ So bereitete er einige Wochen später ein weiteres, noch größeres Festmahl. Wieder ging niemand aus dem Haus. Wieder begann im Dunkeln das Klick-klick der Steine.

Aber diesmal war die Arbeit größer, die Nacht kürzer. Der Menehune mit den breiten Schultern flüsterte ein Wort mehr, „Schnell“, und die Reihe bewegte sich schneller. Eine lange Mauer, dann noch eine. Die Steine flogen. Der Himmel im Osten wurde heller.

Am Rand des Tals krähte ein Hahn.

Die Menehune hielten alle zugleich inne, einen Stein in der Hand. Sie legten die Steine, wo sie standen, einen nach dem anderen, in vollkommener Stille, nieder und verschwanden einer nach dem anderen zwischen den Farnen, ohne Gruß.

Die Arbeit blieb halb. Die Mauer endete im Nichts, mit einem Stein, der in der letzten Reihe im Gleichgewicht lag. Niemand wagte es seitdem, sie zu vollenden, und niemand wagte, sie darum zu bitten.

Die Alten von Kauaʻi sagen, die Menehune seien nicht beleidigt: Sie tun, was man zwischen Sonnenuntergang und Morgengrauen tun kann, und was man nicht tun kann, lassen sie, wie es ist, zur Erinnerung.

Und sie sagen auch, wer in einer Mondnacht aus dem Wald ein Klicken von Steinen hört, solle nicht nachsehen gehen. Er solle nur einen Teller unter einen Baum stellen. Und mit einem Lächeln schlafen gehen.