Utnapischtim und die Sintflut

Die Geschichte

Gilgamesch ging schon so lange, dass er nicht einmal mehr die Kraft hatte, Angst zu haben.

Sein Freund Enkidu war tot. Der König von Uruk, der nie etwas gefürchtet hatte, hatte den Leichnam sechs Tage und sieben Nächte bewacht, und erst dann begriffen, dass der Tod wirklich existiert und eines Tages auch zu ihm kommen würde. Er hatte die Stadt verlassen, in Löwenfelle gehüllt, und war aufgebrochen, um den einzigen Menschen auf der Welt zu suchen, der nie sterben sollte.

Nach Bergen und Wüsten und nachdem er die Wasser des Todes auf einem von einem Fährmann gelenkten Boot durchquert hatte, kam er an ein fernes Ufer. Vor einem einfachen Haus saß ein Alter. Er war kein Riese, kein Held. Gilgamesch sah ihn an und empfand fast eine Enttäuschung.

„Du bist nicht anders als ich“, sagte er. „Wie hast du das Leben ohne Ende bekommen?“

Der Alte lächelte.

„Setz dich. Ich erzähle dir eine Geschichte, die kein lebender Mensch je von einem gehört hat, der dabei war.“

Er hieß Utnapischtim und stammte aus Schuruppak, einer uralten Stadt am Ufer des Euphrat.

„Die Götter beschlossen, eine Sintflut zu schicken“, begann er. „Sie versammelten sich zur Beratung, Anu, Enlil und die anderen, und schworen, es niemandem zu sagen. Aber auch Ea war da, der Gott der Süßwasser, und Ea ertrug den Gedanken nicht, dass alle sterben sollten.“

Er senkte die Stimme.

„Ea sprach nicht zu mir. Er sprach zur Schilfwand meiner Hütte. In dieser Nacht, im Dunkeln, hörte ich: ‚Wand, Wand. Hütte, Hütte. Hör zu, Mann von Schuruppak, Sohn des Ubar-Tutu. Reiß dein Haus ab und baue ein Boot. Lass die Reichtümer und rette das Leben. Nimm auf das Boot den Samen jedes lebenden Wesens.'“

Gilgamesch war näher gerückt.

„Und was hast du getan?“

„Ich habe geantwortet: ‚Ich habe verstanden, mein Herr. Aber was sage ich der Stadt, den Ältesten?' Und Ea riet mir: ‚Sag ihnen, dass Enlil dein Feind ist und du deshalb auf den Wassern leben musst, nahe bei deinem Gott.'“

Durch die Schwelle trat ein Windhauch, und das Feuer zitterte.

„Am fünften Tag legte ich den Rumpf. Er hatte sieben Stockwerke, und jedes Stockwerk neun Räume. Ich bestrich außen und innen mit Pech. Meine Arbeiter arbeiteten und feierten zusammen, sie tranken Wein und Öl, als wäre es Wasser. Sie wussten nichts. Ich lud alles ein, was ich besaß. Dann ließ ich meine Familie einsteigen, meine Verwandten, die besten Handwerker und die Tiere des Feldes, die wilden und die zahmen.“

„Und dann?“

„Schamasch, der Sonnengott, hatte ein Zeichen festgesetzt. Wenn der Abend des Regens käme, sollte ich eintreten und die Tür schließen. Der Tag kam. Der Himmel war schön anzusehen, aber ich hatte Angst, ihn anzusehen. Ich trat ein und schloss die Tür.“

Utnapischtim hielt inne. Seine Hände zitterten leicht, und Gilgamesch dachte, dass diese Angst nach unendlich vielen Jahren noch ganz da war.

„Im Morgengrauen erhob sich eine schwarze Wolke am Horizont. Darin donnerte der Sturmgott. Die Winde prallten aufeinander wie Heere. Der Tag verwandelte sich in Dunkelheit. Die Götter selbst erschraken und flohen bis zum Himmel des Anu, zusammengekauert wie Hunde an der Mauer. Sechs Tage und sieben Nächte wehten der Wind und die Flut. Am siebten Tag hörte der Sturm auf.“

„Ich öffnete ein Fensterchen. Das Licht fiel mir ins Gesicht. Ich sah das Meer an: Es war flach wie ein Dach. Überall Stille. Die Menschen waren wieder Lehm geworden. Ich kniete nieder und weinte.“

Auch die Götter, sagte er, hatten geweint. Die Göttin Ischtar schrie wie eine Frau, die gebären soll: „Wie konnte ich unter den Göttern böse Worte sagen? Ich habe diese Menschen geboren, und jetzt füllen sie das Meer wie Fische!“

„In der Ferne tauchte ein Berg auf, der Berg Nimusch. Das Boot hielt dort an und rührte sich sechs Tage nicht. Am siebten ließ ich eine Taube hinaus. Sie flog fort, aber kam zurück: Sie hatte keinen Platz gefunden, wo sie sich niederlassen konnte. Da ließ ich eine Schwalbe hinaus. Auch sie kam zurück. Schließlich ließ ich einen Raben fliegen. Der Rabe sah, dass die Wasser zurückgegangen waren, pickte, krächzte und kam nicht mehr zurück.“

Der Alte hob die Schultern, mit einem halben Lächeln.

„Da öffnete ich alle Türen. Die Tiere zogen in die vier Winde. Auf dem Gipfel des Berges brachte ich ein Opfer dar und verbrannte Rohr, Zeder und Myrte. Die Götter rochen den Duft und versammelten sich um das Opfer wie Fliegen.“

Dann war Enlil gekommen und hatte das Boot gesehen und war wütend geworden: Kein Mensch sollte entkommen. Aber Ea hatte ihn aufgehalten. „Bestrafe nicht den, der unschuldig ist. Wenn du die Zahl der Menschen verringern willst, schick einen Löwen, einen Wolf, eine Hungersnot. Nicht noch eine Sintflut. Und das Geheimnis habe ich nicht verraten: Ich habe nur einen sehr weisen Mann träumen lassen, und er hat es verstanden.“

Enlil stieg ins Boot. Er nahm Utnapischtim und seine Frau bei der Hand, ließ sie niederknien und berührte ihre Stirn. „Bis jetzt wart ihr nur Menschen. Von heute an sollt ihr beide sein wie wir Götter. Ihr werdet in der Ferne wohnen, an der Mündung der Flüsse.“

Das Feuer war niedriger geworden. Im Haus lagen lange Schatten.

„Du bist also nicht unsterblich, weil du der Beste warst“, sagte Gilgamesch leise.

„Ich weiß nicht, ob ich der Beste war. Ich weiß, dass jemand im Dunkeln Mitleid mit mir hatte.“ Utnapischtim sah ihn lange an. „Und du, Sohn von Uruk? Wer wird dir das ewige Leben geben? Ich stelle dich auf die Probe: Bleib sechs Tage und sieben Nächte wach. Wenn du nicht einmal das schaffst, wie solltest du den Tod besiegen?“

Gilgamesch setzte sich auf die Schwelle, die Arme auf die Knie gestützt. Ein weicher Nebel senkte sich auf seine Augen. Er versuchte zu widerstehen. Einen Augenblick später fiel ihm das Kinn auf die Brust.

Er schlief lange. Die Frau des Utnapischtim buk jeden Morgen einen Laib Brot und legte ihn neben ihn, ohne Geräusch zu machen. Einen am ersten Tag, einen am zweiten. Am Ende waren es sieben Laibe, in einer Reihe, und die ersten waren schon hart wie Stein.

Als der Alte ihn rüttelte, öffnete Gilgamesch die Augen.

„Ich habe nur einen Augenblick die Lider geschlossen“, sagte er.

Utnapischtim zeigte auf die Brote, eines nach dem anderen. „Dieses ist vom ersten Tag. Dieses vom zweiten. Sieh, wie es ausgetrocknet ist.“

Gilgamesch zählte sie. Er blieb stumm, mit einem harten Brot in den Händen.

Er begriff, dass sich der Tod nicht einmal vom Schlaf besiegen lässt, und dass der Alte ihm die Antwort auf zwei Arten gegeben hatte: mit der Geschichte der Sintflut und mit dem Brot.