El Ragnarök

La historia

La vidente abrió los ojos y miró a Odín.

El padre de los dioses la había hecho llamar desde el fondo de la tierra, porque quería saber. Ya había dejado un ojo en la fuente de Mimir por un sorbo de sabiduría, pero no le bastaba. Quería conocer el final.

«¿De verdad quieres oírlo?», preguntó la vidente. «Entonces escucha.»

La vidente empezó por el principio del fin. La primera señal sería el frío. No el de un solo invierno: tres inviernos uno tras otro, sin verano en medio. El Gran Invierno, lo llamaban. La nieve caería por todas partes, el viento cortaría como una cuchilla, el sol ya no calentaría a nadie. Y en la oscuridad los hombres dejarían de fiarse unos de otros: los hermanos lucharían entre sí y nadie perdonaría a nadie.

«Luego vendrán los lobos», dijo la vidente.

Desde siempre dos lobos perseguían al sol y a la luna por el cielo. Aquel día los atraparían. Un mordisco, y la luz se apagaría, y las estrellas caerían del cielo como manzanas de un árbol sacudido. La tierra temblaría tan fuerte que las montañas se partirían y los árboles se vendrían abajo, y toda cadena, todo lazo, todo nudo se desharía.

«También el del lobo», dijo la vidente.

Fenrir se levantaría de la isla en medio del lago, libre. Abriría la boca: la mandíbula de arriba tocaría el cielo, la de abajo la tierra, y la espada que se la había mantenido abierta ya no serviría de nada. Mientras tanto la serpiente Jörmungandr, retorciéndose de rabia, subiría del fondo del océano, y el mar iría tras ella, y se volcaría sobre los campos. Del este llegaría una nave, Naglfar, construida con las uñas de los muertos, cargada de gigantes.

Odín no hablaba. Cada palabra caía en la sala como una piedra en un pozo muy profundo, y el ruido no volvía a subir.

Del este, junto con los gigantes, vendría también Loki, libre de sus cadenas, con toda la gente de Hel. El árbol Yggdrasil, que sostiene los nueve mundos, gemiría de arriba abajo. Y tres gallos cantarían en la oscuridad: uno entre los dioses, uno entre los gigantes, y un tercero, color herrumbre, en las salas de los muertos.

El puente del arcoíris, Bifröst, se rompería bajo el peso de los hijos del fuego, que venían del sur. Delante de ellos avanzaba Surt, con una espada más luminosa que el sol. Y Heimdall, el guardián de los dioses, subiría al punto más alto y soplaría su cuerno.

«Lo oirán en los nueve mundos», dijo la vidente. «Tú también lo oirás.»

Odín cabalgaría hasta la fuente de Mimir, para pedir un último consejo, y nadie sabría nunca qué se le respondió. Los dioses se armarían. Odín se pondría el yelmo de oro y cogería la lanza, y guiaría a sus guerreros hacia una llanura que se llamaba Vígríd, de cien leguas en todas direcciones. Allí todos se encontrarían, por última vez.

Para cada dios, un enemigo.

Thor, el dios del trueno, se enfrentaría a la serpiente Jörmungandr, y la golpearía con el martillo hasta matarla. Luego daría nueve pasos, y al noveno caería, porque el veneno de la serpiente lo habría alcanzado. Tyr, el dios de una sola mano, combatiría contra el perro Garm, y morirían los dos. Freyr intentaría detener a Surt, pero hacía tiempo que había regalado su espada, y no tendría otra para defenderse. Heimdall y Loki se encontrarían cara a cara, y ninguno de los dos saldría vivo del choque.

«¿Y yo?», dijo Odín.

La vidente lo miró largo rato.

«Tú contra el lobo», respondió.

No añadió nada más. No hacía falta: la boca de Fenrir, que tocaba el cielo y la tierra, bastaba para decirlo. Odín caería primero, en la gran llanura, y su hijo Vidar vengaría al padre. Vidar, el hijo silencioso, pondría el pie sobre la mandíbula del lobo y lo vencería. Pero eso no devolvería a nadie.

Luego Surt habría lanzado el fuego sobre la tierra.

El fuego habría recorrido los nueve mundos, uno tras otro. Habría quemado las casas, los bosques, las ciudades de los gigantes y las de los dioses. El humo se habría alzado hasta el cielo y el cielo habría ardido. Y la tierra, lentamente, se habría hundido en el mar negro, y ya no habría habido nada que mirar. Ningún sonido, ningún viento, ninguna luz: solo agua oscura que se cerraba sobre todo, como sobre una piedra arrojada a un estanque.

Odín cerró el único ojo que le quedaba. Dentro del pecho sentía latir un corazón antiguo, y por un instante tuvo la impresión de que también ese estuviera contando los pasos que faltaban.

«¿He terminado?», preguntó la vidente. «No. Lo bueno viene ahora.»

Porque después de un tiempo larguísimo la tierra volvería a subir de las aguas. Verde. Nueva. Las cascadas bajarían por las rocas, un águila volaría sobre los peces, y los campos darían trigo sin que nadie lo hubiera sembrado. El sol tendría una hija, luminosa como ella, y esta recorrería el cielo en lugar de su madre.

Algunos dioses se habrían quedado. Vidar y Vali. Los dos hijos de Thor, Móði y Magni, que habrían heredado el martillo. Baldr, el dios bueno, y su hermano Höd volverían del reino de los muertos, y se sentarían en la hierba a recordar. Y dos seres humanos, Líf y Lífþrasir, que durante los incendios se habían escondido en el bosque de Hoddmímir y se habían alimentado con el rocío de la mañana, despertarían entre los árboles y verían una tierra sin nadie. De ellos nacerían todos los hombres futuros.

La vidente dejó de hablar. El silencio en la sala era tan denso que se podía tocar.

«Ahora debo volver abajo», dijo.

Y se hundió en la tierra.

Odín se quedó solo. Ahora sabía dónde acabaría su historia, y cómo, y a manos de quién. Habría podido negarlo, o huir, o preguntar de nuevo. No lo hizo.

Se levantó, cogió la lanza y empezó a preparar a sus guerreros.