Sleipnir

La historia

Al principio, Asgard no tenía murallas.

Los dioses ya habían arreglado la tierra de los hombres y construido sus salas, pero la ciudad en lo alto del mundo seguía abierta, como una casa sin puerta. Y en aquella parte del mundo, normalmente, con el viento llegaban los gigantes.

Un día llegó un constructor.

Lo vieron subir por el sendero a pie, con un gran caballo que caminaba detrás de él. Era un forastero, nadie sabía de dónde. Se detuvo ante los dioses reunidos y habló sin rodeos.

«Puedo construiros una fortaleza que ningún gigante podrá escalar jamás. Muros altos, un portón sólido. Me bastan tres estaciones.»

«¿Y a cambio?», preguntó Odín.

«Quiero a Freyja por esposa. Y quiero el Sol y la Luna.»

Cayó un silencio largo. Freyja era la diosa más querida de Asgard. El Sol y la Luna eran la luz del mundo entero.

Los dioses se retiraron a discutir. Al final dijeron al forastero: «No tres estaciones. Un solo invierno. Si el primer día de verano las murallas no están terminadas, no tendrás nada. Y trabajarás solo: ningún hombre te echará una mano».

Pensaban que eran astutos. Nadie, solo, habría podido terminar algo así en un invierno.

El constructor lo pensó un momento.

«Dejad al menos que me ayude mi caballo. Se llama Svaðilfari.»

Los dioses no conseguían decidirse. Fue Loki quien los convenció: «¿Qué daño puede hacer? Es solo un caballo». Juraron todos, con las manos sobre el pacto. El primer día de invierno el trabajo comenzó.

Fue entonces cuando los dioses se dieron cuenta de que se habían equivocado.

De noche, mientras el constructor dormía, el caballo trabajaba. Svaðilfari arrastraba piedras grandes como casas, montaña arriba, con un paso lento y sin detenerse nunca. Se oía el aliento pesado en la oscuridad, el crujir de las cuerdas, el golpe de un peñasco que se posaba en su sitio. Por la mañana el muro había crecido una altura entera. El constructor pasaba la mano por la piedra, satisfecho, y no decía nada.

El invierno pasaba. La nieve se derretía en los bordes de las murallas, y las murallas subían.

Los dioses subían a mirarlas cada mañana, primero esperando, luego contando. Un mes antes del final, el muro les llegaba a los hombros. Pocas semanas después lo superaba con creces. A una semana del verano nadie tenía ya el valor de bromear. El constructor los saludaba con un gesto educado, como quien ya ha ganado y no quiere ensañarse.

A tres días del verano faltaba solo el portón.

Los dioses se reunieron en sus tronos. Nadie hablaba. Alguno miraba a Freyja, alguno al cielo, donde el Sol y la Luna giraban todavía tranquilos, sin saber que estaban a punto de ser regalados.

«¿Quién dio el consejo?», preguntó una voz. «¿Quién dijo que se le dejara el caballo?»

Todos se volvieron hacia Loki.

«Yo no…»

«Encontrarás la manera de hacer fracasar a ese hombre», dijeron los dioses, «o lo pagarás muy caro.»

Loki había hecho en su vida muchas cosas extrañas. Aquella noche hizo una nueva: cambió de forma.

El constructor llevaba a Svaðilfari hacia los peñascos, como cada noche, cuando del bosque salió una yegua. Era hermosísima. Le pasó delante, relinchó bajito, y se detuvo a mirar al semental.

Svaðilfari se detuvo.

Dejó caer las cuerdas. Alzó la cabeza. Relinchó. La yegua galopó lejos entre los árboles, y él tras ella, rompiendo los arreos como hilos.

«¡Alto!», gritó el constructor. «¡Alto, Svaðilfari!»

Lo persiguió, y la yegua corría, corría, y seguía corriendo. Se oían los cascos entre las ramas, el aliento del semental, los gritos de un hombre que ya no seguía el paso. Corrieron toda la noche. Cuando salió el sol, el constructor seguía en el bosque, llamando a un caballo que no volvía, y las piedras no habían sido transportadas.

Al día siguiente fue igual. El portón seguía abierto.

El constructor entonces cambió. Los hombros se le ensancharon, la cabeza le subió por encima de los árboles, y su voz se volvió como un alud. No era un hombre. Era un gigante, y los dioses lo vieron por lo que era.

«¡Me habéis engañado!»

Pero los dioses ya no tenían miedo. Llamaron a Thor, que llegó en un instante con su martillo Mjöllnir, y el gigante no volvió a hablar de pactos ni de salarios. No volvió a casa, aquel gigante. No volvió a ninguna parte.

En cuanto a Loki, durante un tiempo no se dejó ver.

Pasó el tiempo. Luego, un día, Loki reapareció, y no estaba solo.

Detrás de él, sobre cuatro patas delgadas y otras cuatro, caminaba un potro. Era gris, flaco, con las piernas larguísimas que todavía intentaban entender dónde ponerse. Tenía ocho patas, cuatro por lado, y las movía todas a la vez sin tropezar nunca.

«Este», dijo Loki, «es hijo mío y de Svaðilfari.»

Los dioses lo miraron fijamente. Luego alguien rio, luego todos.

Odín se acercó, despacio, y le posó la mano en el cuello. El potro no se apartó.

«Se llamará Sleipnir», dijo. «Y será mío.»

Snorri escribe que era el mejor de todos los caballos, entre los dioses y entre los hombres. De adulto, corría sobre la tierra y en el aire. Cuando el joven Baldr murió y acabó en el reino de los muertos, fue precisamente sobre Sleipnir como el mensajero Hermóðr descendió, durante nueve noches, a través de valles oscuros donde ya no se distinguía el fondo, hasta el puente sobre el río y la puerta de los muertos. Sleipnir la saltó, como si nada, y lo trajo de vuelta.

Las murallas de Asgard quedaron en pie, altas y sin nadie a quien pagar. Y en el patio, cada mañana, se oía el golpear de ocho cascos, uno tras otro, como un tambor que ha aprendido a caminar.

Dicen que los dioses nunca volvieron a fiarse de un forastero que pidiera tres estaciones.

Ni de Loki.