Aphrodite

Die Geschichte

Noch bevor sie einen Namen hatte, war Aphrodite Schaum.

Hesiod erzählt es. Als Kronos seinem Vater Uranos die Macht nahm, fiel das, was von diesem Gott übrig blieb, ins Meer, und lange Zeit trugen die Wellen es hierhin und dorthin. Um ihn herum bildete sich ein weißer Schaum, und aus dem Schaum wurde ein Mädchen geboren.

Sie berührte zuerst Kythera, dann kam sie nach Zypern. Wo sie ging, wuchs unter ihren leichten Füßen das Gras. Die Götter nannten sie Aphrodite, „die Schaumgeborene“, und Eros, die Liebe, und das Verlangen folgten ihr. Ihr fielen das Flüstern der Mädchen zu, das Lächeln, die Listen, die süße Lust und die Zärtlichkeit.

Homer dagegen nennt sie die Tochter des Zeus und der Göttin Dione. Eine Göttin mit zwei Geburten: Vielleicht steht sie deshalb nie still.

Mit ihr ist ein Krieg nie nur ein Krieg. In Troja zum Beispiel.

Zehn Jahre Belagerung. Eines Tages beschließt man, alles mit einem Zweikampf zu beenden: Menelaos, der Mann der Helena, gegen Paris, den trojanischen Prinzen, der sie fortgebracht hatte. Man sagt, Aphrodite habe ihm die schönste Frau der Welt versprochen, aber Homer erzählt das hier nicht.

Der Zweikampf verlief schlecht für Paris. Menelaos packte ihn am Helm und schleifte ihn zu den Griechen, und der Riemen unter dem Kinn schnürte ihm die Kehle zu. Paris war drauf und dran zu ersticken.

Da riss der Riemen. Der Helm blieb leer in der Hand des Menelaos. Aphrodite, für die es ein Spiel war, hatte Paris in einer Nebelwolke fortgetragen und in seinem duftenden Gemach abgelegt.

Dann ging sie Helena suchen. Sie fand sie oben auf den Mauern, unter den trojanischen Frauen, wie sie zur Ebene hinabblickte, ohne zu wissen, ob sie auf Sieg oder Niederlage hoffen sollte. Von dort hatte sie alles gesehen, den Zweikampf und den Nebel.

Aphrodite hatte sich als alte Frau verkleidet, die Wolle spann, eine, die Helena seit Sparta kannte. Sie zupfte sie am Saum des Gewandes. „Komm, Paris ruft dich. Er ist zu Hause, in seinem Bett, schön in den Gewändern. Man würde sagen, er kehre von einem Tanz zurück, nicht von einem Zweikampf.“

Helena spürte ihr Herz unruhig werden. Dann sah sie diese Alte genauer an: Sie erkannte den Hals, die Brust, die leuchtenden Augen.

„Was willst du von mir?“ sagte sie. „Willst du mich noch weiter fortbringen? Menelaos hat gesiegt, und er wird mich nach Hause bringen. Geh du zu Paris. Setz dich neben ihn, lass den Himmel Himmel sein und sorge dich um ihn, bis er dich zu seiner Frau macht oder zu seiner Sklavin. Ich gehe nicht. Es wäre eine Schande, und die Frauen Trojas würden mich verachten. Ich habe schon zu viel Kummer.“

Aphrodite wurde zornig. „Reize mich nicht, du Starrsinnige. Ich kann dich verlassen und dich so sehr hassen, wie ich dich jetzt geliebt habe, und furchtbaren Hass zwischen Trojaner und Griechen legen. Und du wirst eines schlimmen Todes sterben.“

Helena bekam Angst. Sie hüllte sich in den weißen Schleier und folgte ihr schweigend, ohne dass eine der Frauen es bemerkte. Im Gemach brachte ihr die Göttin lächelnd einen Stuhl und stellte ihn Paris gegenüber. Helena setzte sich und sah weg.

„Du bist aus der Schlacht zurückgekehrt“, sagte sie. „Ich hätte gewollt, du wärst dort gestorben.“

„Mach mir keine Vorwürfe“, antwortete Paris. „Heute hat Menelaos mit Athenes Hilfe gesiegt. Ein andermal siege ich. Komm ins Bett, und Schluss mit dem Krieg. Ich habe noch nie jemanden so begehrt wie jetzt.“

Inzwischen ging Menelaos im Lager wie ein wildes Tier hin und her und suchte Paris. Niemand konnte ihn finden. Übrigens, sagt Homer, hassten ihn alle wie den Tod, und keiner hätte ihn versteckt.

Später, in der Schlacht, geriet die Göttin in noch größere Not.

Der Grieche Diomedes hatte Äneas, den Trojaner, verwundet, den Sohn, den Aphrodite mehr liebte als alle. Die Göttin umhüllte ihn mit ihren weißen Armen und dem Zipfel ihres Gewandes, um ihn fortzubringen. Diomedes sah sie. Athene selbst hatte ihm an diesem Tag gesagt, dass er gegen die anderen Götter die Lanze nicht erheben dürfe, aber wenn er Aphrodite in der Schlacht sehe, könne er sie verwunden. Er wusste, dass sie keine kriegerische Göttin war wie Athene. Er rannte, und mit der Lanze ritzte er ihr die Handfläche durch das von den Grazien gewebte Gewand.

Aus dem Schnitt floss eine klare, glänzende Flüssigkeit. Es war kein Blut: Die Götter essen kein Brot und trinken keinen Wein, und deshalb haben sie kein Blut wie wir und sind unsterblich. Sie heißt Ichor.

Aphrodite stieß einen Schrei aus und ließ ihren Sohn fallen. Apollon nahm ihn und hüllte ihn in eine dunkle Wolke.

„Lass den Krieg, Tochter des Zeus!“ rief Diomedes. „Genügt es dir nicht, schwache Frauen zu betrügen? Wenn du in die Schlacht zurückkehrst, wirst du schon beim bloßen Namen zittern.“

Die Göttin stöhnte, und ihre Haut war dunkel geworden. Iris nahm sie bei der Hand und führte sie aus dem Getümmel, nach links, wo Ares mit seinem Wagen saß. Aphrodite fiel auf die Knie. „Bruder, gib mir deine Pferde. Ich will zum Olymp zurück. Ein Sterblicher hat mich verwundet, Diomedes, der sogar gegen Zeus kämpfen würde.“

Ares gab sie ihr. Auf dem Olymp fiel Aphrodite ihrer Mutter Dione in die Arme. „Wer hat dir das getan?“ fragte die Mutter. „Als hättest du vor aller Augen Böses getan.“ Aphrodite erzählte von Diomedes. „Ertrage es, meine Tochter, auch wenn es dir wehtut“, sagte Dione. „Viele von uns, vom Olymp aus, haben durch die Menschen gelitten.“ Dann wischte sie mit beiden Händen den Ichor vom Handgelenk, und die Wunde schloss sich, und der Schmerz ging vorüber.

Athene und Hera, auf der anderen Seite, sahen ihr kichernd zu. „Vater Zeus“, sagte Athene, „Aphrodite hat einige griechische Frauen überredet, den Trojanern zu folgen, und während sie sie streichelte, hat sie sich die Hand an einer goldenen Spange geritzt.“

Zeus lächelte. Er rief Aphrodite zu sich.

„Meine Tochter“, sagte er, „die Werke des Krieges sind nicht für dich. Denk an die schönen Werke der Hochzeiten. Um den Krieg sollen sich der schnelle Ares und Athene kümmern.“

Aphrodite antwortete nicht. Sie setzte sich wieder neben ihre Mutter, mit der geheilten Hand, und für diesen Tag ging der Krieg sie nichts mehr an.