Chang’e und Hou Yi

Die Geschichte

Man sagt, einst habe es am Himmel zehn Sonnen gegeben.

Nicht eine nach der anderen, wie jetzt: zehn zugleich, von derselben Mutter geboren, die auf einem sehr hohen Baum in einem Meer im Osten wohnten. Jeden Morgen stieg eine von ihnen, der Reihe nach, auf den Wagen eines Raben und durchquerte den Himmel, während die anderen neun unten zwischen den Ästen warteten. So ging es jahrhundertelang. Dann beschlossen die zehn Brüder eines Morgens, vielleicht zum Spaß, vielleicht aus Langeweile, alle zusammen auszuziehen.

Auf der Erde dachte man zuerst an ein Wunder. Dann wurde das Licht zu stark. Die Flüsse trockneten aus, die Felder fingen Feuer, die Blätter rollten sich an den Zweigen ein. Die Kinder kamen nicht mehr aus den Häusern, und die Alten warteten unter den Vordächern auf die Nacht, die nicht mehr kam.

Der Kaiser Yao, der damals herrschte, ließ den einzigen Mann rufen, der ihm helfen konnte: einen Bogenschützen namens Yi.

Yi sprach nicht viel. Er stammte aus einer einfachen Familie und trug einen roten Bogen und einen Köcher mit weißen Pfeilen. Er ging tagelang in der Hitze und sah, die Hand vor den Augen, zum Himmel. Dann blieb er auf einer Ebene stehen und hob den Bogen.

Der erste Pfeil flog mit einem Zischen ab. Oben erlosch eine der Sonnen wie eine Laterne, und vom Himmel fiel ein großer Rabe mit drei Beinen. Der zweite Pfeil, und der dritte. Bei jedem Treffer wurde die Welt ein wenig kühler. Als die neunte Sonne fiel, machte Kaiser Yao, der vom Ufer zusah, ein Zeichen mit der Hand.

„Eine genügt“, sagte er. „Eine ist nötig.“

Yi senkte den Bogen. Die letzte Sonne, zitternd, nahm wieder ihren Platz am Himmel ein, und zum ersten Mal seit langer Zeit gab es einen Abend.

Es war nicht die einzige Tat. Das „Huainanzi“ erzählt, dass Yi die Erde auch von Ungeheuern befreite: dem Dafeng, einem riesigen Vogel, der Stürme erhob, und dem Xiushe, einer Schlange, so lang, dass niemand ihren Schwanz sah. Die Dorfbewohner kamen, wenn er vorüberging, aus den Häusern und sahen ihm schweigend zu.

Yi wurde Hou Yi genannt, Yi der Herr, und kehrte nach Hause zurück. Dort erwartete ihn seine Frau.

Der alte Text nennt sie Heng E, woran sich heute niemand erinnert: Seit Jahrhunderten sagen alle Chang'e. Von ihr ist uns nicht viel geblieben, nur einige Zeilen. Aber es genügt zu wissen, dass Yi sie liebte und dass sie, als sie ihn kommen sah, barfuß hinauslief.

Die Jahre vergingen. Yi, der neun Sonnen niedergeschossen hatte, begann an etwas anderes zu denken: wie kurz ein Leben währt, auch das glücklichste. Er wollte nicht allein in der Welt bleiben, wenn sie alt geworden wäre. So machte er eine sehr lange Reise nach Westen, bis zu den Bergen, wo die Königinmutter des Westens wohnt, und bat sie, ihm die Arznei zu geben, die unsterblich macht.

Die Königin gab sie ihm. Es war nur eine Dosis.

„Wenn ihr sie zu zweit trinkt“, sagte sie zu ihm, „wird keiner von euch unsterblich sein. Wenn du sie allein trinkst, wirst du ewig leben.“

Yi kehrte nach Hause zurück und versteckte die Arznei. Er wollte sie nicht allein trinken; er wollte sie auch nicht teilen. Er wollte einen Weg finden, und es gab keinen. Monatelang hielt er sie dort, in einer Schachtel, neben dem Fenster.

An einem Abend ging Yi auf die Jagd. Chang'e, allein geblieben, sah die Schachtel. Die Quellen sagen nicht, warum. Die späteren Fassungen haben versucht, es zu erklären: um sie vor einem Dieb zu schützen, aus Neugier, aus Angst zu altern, aus Liebe. Der alte Text sagt nur, dass sie sie nahm.

Sie öffnete die Schachtel. Die Arznei hatte den Geruch von etwas, das man nicht vergessen kann. Sie trank sie.

Sofort spürte sie den Körper leicht werden. Die Füße berührten den Boden nicht mehr. Die Vorhänge bewegten sich, auch wenn es keinen Wind gab. Das Dach schien fern, dann verschwand es. Chang'e stieg in die Luft über dem Dorf, über den Bäumen, über dem glitzernden Fluss, immer höher.

Und es gab keinen Weg zurück.

Sie stieg, bis sie vor sich eine weiße, stille Scheibe sah. Den Mond.

Vor der Abreise, sagt ein altes Wahrsagebuch, hatte sie einen Seher namens Youhuang befragt. Der Seher hatte die Zeichen gelesen und gesagt, es sei gut: Sie solle nach Westen gehen, wo sie auf Dunkelheit treffen würde. Sie solle keine Angst haben, nicht erschrecken. Später würde alles groß und leuchtend werden.

Die Dunkelheit war da. Die Stille war da. Auf dem Mond wuchs nichts, es gab kein Wasser und keinen Gesang. Chang'e fand sich allein in einer weißen Weite wieder, und als sie ihren Körper suchte, fand sie, dass sie sich, nach einem Text von vor fast zweitausend Jahren, in eine Kröte verwandelt hatte.

So sagen die alten Quellen. Andere Erzähler haben es mit mehr Zartheit eine wunderschöne Frau in einem hellen Gewand sein lassen, in einem Palast aus Kristall. Sie haben ihr einen Hasen zur Seite gestellt, einen Hasen, weiß wie Jade, der seine Ewigkeit damit verbringt, in einem Mörser Kräuter zu zerstoßen, aus denen man eine Arznei für jemanden macht, der sie nie abholen kam.

Unten auf der Erde war inzwischen Yi zurückgekehrt.

Er fand die Tür offen und die Schachtel leer. Er rief seine Frau beim Namen. Er rief sie im Haus, dann draußen, dann am Fluss entlang, und die Stimme kam ihm von überallher zurück. Er stieg aufs Dach. Er hob die Augen.

Der Mond war voll und klar. Und auf seiner Scheibe, nahe am Rand, war ein kleiner Schatten, der vielleicht vorher nicht da gewesen war.

Yi spannte den Bogen nicht. Es gab keine Sonne niederzuschießen, und es gab keinen Pfeil, der dort hinauf gelangen konnte. Er blieb bis tief in die Nacht auf dem Dach stehen, den großen Bogen in der Hand, und sah die Frau an, die gewählt hatte, ohne ihn ewig zu leben.

Seitdem weiß in ganz China, wer in klaren Nächten die Augen hebt, dass dort oben jemand ist.

Und er weiß nicht, ob sie die Erde ansieht oder ob sie wartet.